Глава 11

«Ты снова стоишь передо мной» (от лица Орм)

Город был чужим.Большим. Серым.Но в нём не было прошлого. А значит — и её.Я начала сначала. Учёба, работа, кофе с незнакомыми. Иногда — свидания, в которых ничего не оставалось, кроме пустых бокалов и вежливых «позвони мне».

И всё было… нормально.Не больно.Но и не живо.

Вечером я пошла на выставку. Современное искусство — я притворяюсь, будто разбираюсь. Но на самом деле мне просто нравится тишина залов и свет, который падает на лица.

Я рассматривала полотно — в центре была женщина, чьё лицо размазано мазками страха и желания.Я застыла.Что-то в ней напомнило… её.

И как будто Вселенная решила добить.

Я оборачиваюсь — и вижу её.

Линг.

С бумагами в руках, в очках, в чёрной водолазке и пальто. Она читает подпись к инсталляции, не замечая меня.Словно всё в порядке.Словно не вывернула мне душу наизнанку.

Мир исчезает.Снова.

Я делаю шаг в сторону, почти автоматически. Сердце бешено стучит.Уйди. Сейчас. До того, как она тебя увидит.

— Орм?

Поздно.

Я поворачиваюсь.Медленно. Сдержанно. Холодно.

— Привет.

Голос выходит слишком ровным. Слишком чужим.

— Ты… здесь? — она будто не верит.

Я киваю.— Работаю. Преподаю. Иногда рисую. А ты?

— Командировка. Лекция для студентов.

Секунда — и я снова 17. Она снова моя. Я снова в её тени.Нет. Не снова.

— Радость видеть тебя, — говорю, как будто мы были соседками по парте.

Она улыбается. Тихо.Слишком знакомо.

— Я часто думала о тебе. После того аэропорта.

Я отвожу глаза.

— Я — больше не та девочка. Мне не нужны половинки, которые боятся целого.

Молчание.

— А если я уже не боюсь?

Я смотрю прямо. Глубоко. Жёстко.

— Тогда скажи это не мне. А ей — той, которую ты оставила дрожать одна в темноте. Скажи ей, что ты готова снова сгореть. Без оправданий. Без "но".

Она молчит.

Я делаю шаг назад.

— Я не та Орм, которая просила. Теперь, если ты хочешь меня — ты докажи, что стоишь рядом.

И ухожу. Снова.

Но внутри меня всё пылает. Потому что, чёрт побери…я всё ещё её.

«Теперь ты — моя цель»От лица автора

Орм стала холодной.

Взрослой.Сдержанной.Невозмутимой.

Именно такой Линг боялась её увидеть.Не ранимой. Не трепетной. А сильной и недоступной.

Она привыкла быть той, кто отстраняется.Той, кто контролирует.Но теперь всё изменилось.Теперь она — на грани.Она смотрит на Орм и видит женщину, которую потеряла.Не девочку, влюблённую до боли.А женщину, которая научилась жить без неё.И от этого — всё внутри Линг сжимается до крика.

Теперь Линг пишет первая.Смелые, неловкие, честные сообщения.

> "Можно кофе. Без претензий. Просто… послушай."

"Я не умею быть храброй без тебя. Но я учусь."

"Я помню, как ты пахнешь. Даже теперь. Особенно теперь."

Орм не отвечает.Дни — тишина.Иногда — прочитано.Иногда — игнор.

И всё же Линг идёт дальше.Она ждёт её у выхода с занятий. Приходит на выставки.Оставляет книги с закладками. Те самые, что они читали вместе.

На одной из них — записка.Ровным, дрожащим почерком:

> "Я готова снова сгореть. Без оправданий. Без 'но'.Если ты позволишь мне остаться в огне."

Орм находит её за углом. Стоящую в пальто, с опущенными глазами, с сжатыми в карманах руками.Неуверенную. Сломанную.И в то же время — живую.Готовую бороться.

— Зачем ты это делаешь? — спрашивает Орм.

— Потому что теперь я дрожу. Потому что теперь ты — моя цель.

Пауза.

— А если я всё ещё помню, как ты меня предала?

— Тогда позволь мне день за днём стирать ту память. Не словами. Поступками.

Орм смотрит. Долго. Молча.

Она ещё не вернулась.Но впервые — не уходит.

А Линг впервые стоит с распахнутой душой.Без щитов.Без власти.Просто женщина, которая всё ещё любит.