Глава 10

«Аэропорт. Пять лет спустя»

Пять лет.

Линг давно ушла из школы. Уехала в другой город. Преподаёт в университете, пишет статьи, ведёт аккуратную жизнь без острых углов.С Ником они расстались через год после исчезновения Орм — не было скандала, просто тишина, в которой они оба поняли: между ними ничего не осталось.

Иногда Линг всё ещё просыпалась среди ночи с ощущением, будто чьи-то губы шепчут ей на ухо:«Ты моя кара.»

Но это было давно.Боль стала фоном. Привычкой.Она научилась жить без.

Аэропорт. Рейсы задерживаются. Она спешит на пересадку, документы вываливаются из папки. Торопливо опускаясь, Линг ловит их — и вдруг…

— Осторожнее, вы чуть не…

Этот голос.Почти неузнаваемый — более взрослый, уверенный, глубокий. Но сердце Линг реагирует сразу.

Она поднимает глаза.И видит её.

Орм.С чемоданом. В элегантном пальто. Волосы убраны. На лице — лёгкий макияж.Но глаза — всё те же. Глубокие, тлеющие. Узнающие.

— …Линг?

Имя повисает в воздухе, будто вызов.

— Орм… — голос Линг предательски дрожит. — Это… ты?

Орм улыбается, медленно.Взгляд не дерзкий. Спокойный.— Случайности не бывают такими точными.

Они стоят в людском потоке. Мир движется, гудит. Но между ними — остановка.Пять лет. Пять жизней. Один момент.

— Ты изменилась, — говорит Орм.— А ты — нет, — шепчет Линг. — Я… часто думала о тебе.

— А я — мечтала не думать. Но не получилось.

Линг делает шаг ближе.— Куда ты летишь?

— Назад. Возвращаюсь. Поступаю на магистратуру. Здесь, в городе.

Тишина.Ненадолго.

— А ты? — спрашивает Орм. — Ты счастлива?

Линг долго смотрит ей в глаза.— Я живая. А счастье… исчезло с тобой.

Орм сглатывает. Смотрит вниз. А потом — поднимает взгляд. Уже без маски.

— Тогда, может, мы ещё не закончили?

Линг чуть улыбается.— Я всё ещё помню вкус твоих слов.

— А я… — Орм протягивает руку, — всё ещё хочу, чтобы ты сорвалась. Но теперь — без вины.

Пальцы касаются.Тепло возвращается.

И где-то объявляют посадку, но они не двигаются.Потому что им уже некуда спешить.

«Я уже не та» (от лица Орм)

Пять лет.

Пять долгих, выматывающих лет, в которых я училась быть без неё.Сначала — больно. Потом — тупо. Потом — просто пусто.Я заставляла себя не вспоминать. Не перечитывать её письма. Не касаться шрама, который она оставила в груди.

Я выросла. Стала другой. Собрала себя с нуля.Научилась выглядеть спокойной. Научилась говорить правильные вещи. Научилась прятать, что внутри разрывается.И вот теперь — я возвращаюсь.

Аэропорт. Люди спешат, кто-то кричит в трубку, кто-то плачет на прощание.И вдруг я вижу её.Почти не сразу.Но сердце знает мгновенно.

Линг.Всё такая же. Только тише. Бледнее. Одинокая в глазах.

Она поднимает глаза, и наши взгляды сталкиваются.

— …Линг?

Она дрожит.Я улыбаюсь. Ровно. Не позволю себе сорваться.

Ты ведь ушла, помнишь? Ты выбрала не меня.Я — уже не твоя. Я — чужая. Так будет легче.

— Это… ты? — она выдыхает.

Я киваю.— Случайность. Хотя… наверное, не совсем.

Мы говорим. Вежливо. Почти чуждо.Я держу голос спокойным. Улыбку — тонкой. Взгляд — прохладным.Потому что стоит мне сдаться, и я снова провалюсь.

— Ты счастлива? — спрашиваю, будто мне всё равно.

Она отвечает тихо.— Счастье исчезло с тобой.

Не говори так. Не возвращай меня туда, где я была разбита.

Я отвожу взгляд.— Я рада, что у тебя всё хорошо.

Ложь.Я всё ещё хочу почувствовать, как ты срываешься от моего шепота.Как дрожишь, касаясь меня.Но теперь… я не покажу этого.

— Тогда, может… — она делает шаг ближе.— Мы не закончили?

Я улыбаюсь. Медленно. Холодно.

— Мы давно закончили, Линг.Теперь я знаю, как жить без тебя.

Пауза.В её глазах — трещины.Но я разворачиваюсь. Беру чемодан. И иду к выходу.

Сердце колотится. Руки дрожат.Но я не обернусь.

Пусть теперь она почувствует, каково это — быть на краю.Каково это — потерять, кого не удержала.