Утро в Винтерфелле

Холод пробирается сквозь стены замка, даже несмотря на тяжёлые меха и гобелены. Ты просыпаешься не от шума, а от едва слышного потрескивания дров в камине. Джон уже встал - тихий, осторожный, как будто боится потревожить твой сон. Он присел на колено возле очага, аккуратно подкладывая щепки, чтобы огонь разгорелся ярче.

Ты замираешь, наблюдая за ним. Его профиль освещён мягким светом пламени: сосредоточенный, немного упрямый, и вместе с тем такой родной. На миг тебе кажется, что он сам - часть этого огня: сдержанный, но тёплый, способный согреть до самой глубины души.

Когда он оборачивается и видит твой взгляд, уголки его губ чуть поднимаются. Джон подходит к постели, поправляет на тебе одеяло и садится рядом. Его ладонь ложится на твою, тёплая и надёжная.

- Ещё немного поспи, - шепчет он, и голос звучит так мягко, что сердце сжимается.

Его губы касаются твоего лба - осторожный, почти невесомый поцелуй, в котором больше заботы, чем страсти. Он смотрит на тебя так, словно ты самое хрупкое и драгоценное, что есть в его жизни.

Ты улыбаешься сквозь дрему, и Джон остаётся рядом, пока ты снова не закрываешь глаза. Ветер воет за стенами Винтерфелла, но тебе кажется, что в этой комнате нет ни холода, ни страха. Есть только он, твой Джон, и его тихая клятва любить и беречь тебя.