11 глава

Ты закрываешь дверь и прислоняешься к ней спиной, сжимая букет в руках так крепко, что белые лепестки начинают слегка деформироваться под давлением твоих пальцев. Ты смотришь на них - на эти розы, такие хрупкие и одновременно настойчивые в своей красоте, - и не можешь поверить, что они действительно здесь. В твоей квартире. На твоём пороге.

Ты медленно подносишь букет к лицу и вдыхаешь их аромат. Он пахнет свежестью - так пахнет утро после дождя, когда земля ещё влажная, а воздух прозрачный и чистый. Этот запах проникает в лёгкие, и ты чувствуешь, как внутри, где-то глубоко, шевелится что-то, чему ты не даёшь имени.

Ты снова смотришь на записку. Маленький прямоугольник бумаги, прикреплённый к стеблю. Почерк - незнакомый, но в нём есть что-то уверенное, твёрдое. Буквы выведены аккуратно. Ты перечитываешь слова в который раз:

«Ты красиво улыбаешься».

Кто-то видел тебя сегодня, и заметил ту самую улыбку, которую ты подарила Габриэлю в коридоре. Ту, которая появилась на твоём лице, когда он рассказал смешную историю про тренера. Этот кто-то смотрел на тебя, когда ты не видела. Он запомнил твою улыбку и решил напомнить тебе о ней.

Ты ставишь розы в вазу - единственную вазу, которая у тебя есть, простую стеклянную, купленную когда-то давно на распродаже. Ты долго возишься с ними, поправляешь стебли, расправляешь лепестки. Они выглядят странно в твоей пустой квартире, где не было цветов уже очень давно.

Скромные. Чистые. Без вычурной упаковки, без блестящих лент. Просто розы. И в этом есть что-то такое искреннее, что у тебя перехватывает дыхание.

Ты отходишь на шаг, потом на два, рассматривая их, будто они могут дать ответ. Но цветы молчат. Они просто стоят и пахнут.

Кот трётся о твои ноги, требуя внимания. Он поднимает голову, смотрит на тебя большими зелёными глазами и мяукает - настойчиво, требовательно, как будто говорит: «Хватит смотреть на эти цветы, покорми меня».

Ты улыбаешься, берёшь его на руки и прижимаешь к груди. Он тёплый и пушистый, и его размеренное мурлыканье успокаивает.

— Это просто цветы, - шепчешь ты в его пушистую шерсть. — Просто кто-то решил пошутить. Или разыграть меня. Или... я не знаю.

Кот смотрит на тебя с тем особым выражением, которое бывает только у котов - смесь равнодушия и глубокого понимания.

Решив сесть на диван, параллельно держа кота на коленях, ты снова перечитываешь записку.

«Ты красиво улыбаешься».

Ты закрываешь глаза и пытаешься вспомнить, когда в последний раз кто-то говорил тебе такие слова. Не как комплимент, просто так - как констатацию факта. Кажется, никогда. Люди всегда замечали твою работу, твой ум, твою способность слушать. Но твою улыбку?

Ты думаешь о Габриэле. Он часто говорит тебе приятные вещи, но он говорит о твоей работе, о том, как он ценит твои вопросы. Он не говорит о том, как ты выглядишь. Он слишком уважителен для этого.

Ты думаешь о Джуде. Он говорил тебе комплименты - в начале, когда вы только начали дружить. Он говорил, что у тебя красивые глаза, что ему нравится твой смех. Но потом - он перестал.

Ты вдруг чувствуешь, как к глазам подступают слёзы. Ты не плакала с той самой ночи, когда вернулась домой в такси и рухнула на кровать. Ты думала, что выплакала все слёзы. Но они есть. И они сейчас - не от боли. От нежности. От того, что кто-то увидел тебя.

Ты смахиваешь слезу тыльной стороной ладони, шмыгаешь носом и снова смотришь на розы. Кот спрыгивает с колен и идёт к миске, напоминая, что его не покормили.

— Иду, иду, - говоришь ты, вставая.

Ты кормишь кота, наливаешь себе чай, садишься на подоконник и смотришь в тёмное окно. Город за ним живёт своей жизнью - огни машин, редкие прохожие, светящиеся окна домов. Ты думаешь о том, что где-то там, в этом городе, есть человек, который сегодня вечером купил белые розы, принёс их к твоей двери, оставил их тихо, не постучав. Он, наверное, стоял здесь, на лестничной площадке, держал их в руках и волновался. Потом положил, прикрепил записку и ушёл. Может быть, он оглянулся. Может быть, он ждал, что ты откроешь дверь.

Ты смотришь на свой телефон, лежащий на столе. Ты хочешь кому-то написать. Алисии? Габриэлю? Сказать им, что случилось что-то странное и трогательное одновременно. Но ты не знаешь, как объяснить это словами.

Ты не пишешь. Ты просто сидишь и смотришь на розы.

————

На следующий день ты просыпаешься с мыслью о записке. Она лежит на тумбочке рядом с кроватью - ты положила её туда перед сном, чтобы видеть, когда откроешь глаза. При дневном свете она выглядит по-другому - менее таинственной, но всё такой же значимой. Ты берёшь её в руки, рассматриваешь бумагу - обычная, без водяных знаков, без логотипов. Почерк - аккуратный, но с лёгкой небрежностью, как будто человек старался, но не хотел, чтобы это выглядело слишком идеально.

Ты фотографируешь записку на телефон, отправляешь Алисии с одним вопросом: «Чей?»

Алисия отвечает через пять минут. Её сообщение короткое и прямолинейное: «Не знаю, но это красиво. У тебя есть тайный поклонник?» И смайлик - подмигивающий, как будто она уже начала придумывать теории.

Ты не отвечаешь. Ты не знаешь, что ответить. Тайный поклонник? Звучит так по-детски, так наивно. Но все же в этом есть что-то, что заставляет тебя улыбнуться.

На работу ты добралась достаточно быстро. На базе ты видишь Габриэля. Он выходит из раздевалки, замечает тебя и широко улыбается. Он всегда так улыбается - будто встреча с тобой - лучшее, что случилось с ним за день. Он подбегает к тебе, энергичный, радостный, и ты невольно улыбаешься в ответ.

— Привет! - говорит он, и его голос звучит так тепло, что ты чувствуешь себя немного лучше. — Сегодня утром я нашёл под дверью записку. Какой-то тайный восхититель. Представляешь?

Ты застываешь. Слова застревают в горле.

— Что за записка?

Ты чувствуешь, как учащается пульс, как ладони становятся влажными.

— Там написано: «Твой голос — лучший звук дня», - он смеётся, но в его смехе слышится лёгкое замешательство. — Думаю, кто-то решил подшутить. Или я действительно круто звучал на вчерашней тренировке.

Он говорит это шутливо, но ты видишь, что он тоже немного взволнован. Его пальцы слегка дрожат, когда он поправляет волосы.

— Тебе кто-нибудь ещё писал? - спрашиваешь ты осторожно. — Может быть, сообщения на телефон?

Габриэль качает головой. Он смотрит на тебя с любопытством, и в его взгляде появляется понимание.

— Погоди... это не просто так, да? Ты тоже что-то получила?

Ты не хочешь ему врать. Киваешь.

— Розы. Белые. С запиской: «Ты красиво улыбаешься».

Габриэль молчит пару секунд. Его лицо становится серьёзным, он перестаёт улыбаться. Он смотрит на тебя так, будто пытается прочитать что-то между строк.

— Интересно, - говорит он медленно.—Очень интересно. Похоже, у нас общий поклонник.

Он пытается шутить, но ты видишь, что его это беспокоит.

— Или кто-то решил привлечь внимание, - добавляет он. — Будь осторожна.

— Ты считаешь, это может быть опасно?

— Я считаю, - говорит он медленно, подбирая слова.— Что когда кто-то делает анонимные жесты, это всегда о чём-то, что он не может сказать вслух. И этот «о чём-то» может быть разным. Тёплым. Или... не очень.

Он оставляет тебя с этой мыслью и уходит на тренировку. Ты смотришь ему вслед и чувствуешь, как внутри разрастается странное чувство - смесь страха и любопытства.

————

В этот день ты видишь Джуда дважды.

Первый раз - утром, когда он выходит из раздевалки и проходит мимо тебя на поле. Ты стоишь у входа, разговариваешь с одним из администраторов, и вдруг чувствуешь, как воздух вокруг становится плотнее. Ты оборачиваешься и видишь его. Он идёт, не смотря в твою сторону. Абсолютно. Так, будто ты - часть интерьера, будто тебя не существует. Его лицо непроницаемо, взгляд устремлён вперёд, челюсти сжаты. Он проходит мимо в паре метров от тебя, и ты чувствуешь его запах - знакомый, родной, от которого у тебя когда-то кружилась голова. Но ты не оборачиваешься. Ты заставляешь себя смотреть на администратора, продолжать разговор, улыбаться.

Второй раз - в обед. Ты сидишь в кафе на базе, работаешь над материалом, когда он входит. Он один. Заказывает кофе и садится за столик в углу, надевая наушники. Ты снова делаешь вид, что не замечаешь его. Пальцы печатают по клавиатуре, но мысли где-то далеко. Ты чувствуешь его присутствие кожей, каждой клеткой. Ты знаешь, что он сидит там, пьёт кофе, смотрит в телефон. Ты знаешь, что он мог бы подойти. Мог бы сказать что-то. Но он не подходит. Через пятнадцать минут он встаёт и уходит. Ты позволяешь себе посмотреть в его сторону только когда дверь закрывается за ним. Ничего.

————

Вечером ты снова одна. Розы стоят в вазе, и ты не можешь перестать смотреть на них. Ты подходишь к ним, касаешься лепестков кончиками пальцев - они мягкие, прохладные. Ты переворачиваешь записку в руках, снова читаешь её, и внутри поднимается волна вопросов.

Ты не знаешь, как это объяснить. Но у тебя есть подозрение.

Слишком совпадение, что цветы появляются на следующий день после того, как ты прошла мимо Беллингема с Габриэлем, смеясь. Слишком совпадение, что записка приходит именно тогда, когда ты начинаешь сомневаться в том, что он забыл тебя.

Ты берёшь телефон и несколько минут просто смотришь на номер Джуда. Тот, который ты удалила из контактов в ту самую ночь, когда вернулась домой и поняла, что всё кончено. Но ты помнишь его наизусть. Он вбился в твою память так глубоко, что, даже если ты захочешь забыть его, - не сможешь.

—Нет, - говоришь ты себе. — Не ищи знаков там, где их нет. Он назвал тебя скучной. Он сказал, что ты не даёшь ему ничего. Не унижай себя.

Ты убираешь телефон в сторону и идёшь в душ. Тёплая вода льётся на плечи, смывая усталость, но не смывает мысли. Ты стоишь под струями воды, закрыв глаза, и видишь его лицо. Его глаза и ту самую улыбку, которую он дарил тебе когда-то.

Ты выключаешь воду и выходишь из душа. В комнате тихо, только кот дышит во сне на диване. Ты садишься на кровать, обёрнутая в полотенце, и смотришь на телефон. Он лежит на столе, экраном вверх, безмолвный.

И вдруг - он издаёт звук.

Уведомление.

Ты хватаешь его дрожащими руками. Незнакомый номер. Одно предложение:

«Понравились цветы?»

Ты не дышишь. Кто-то знает твой номер. Он знает, что ты получила цветы. Он ждал этого момента, ждал, пока ты увидишь их.

Ты смотришь на сообщение, чувствуя, как сердце колотится о рёбра. Ты не отвечаешь сразу. Ты смотришь на экран, видишь, как сообщение уходит в «прочитано». И ты знаешь, что тот, кто написал, видит это. Он ждёт.

Ещё через минуту приходит второе сообщение. Оно более длинное:

«Я знаю, что ты читаешь это. Ты не обязана отвечать. Просто хотел, чтобы ты знала: кто-то видит тебя. Настоящую. Без масок. И это красиво».

Ты не знаешь, что делать. Твой палец зависает над клавиатурой. Хочется спросить «Кто ты?», но что-то останавливает. Может быть, страх, что ответ разочарует. Может быть, страх, что ответ будет тем, кого ты боишься.

Вместо этого ты пишешь:

«Зачем тебе это?»

Ответ приходит почти мгновенно. Будто он ждал твоего вопроса.

«Потому что иногда слова, сказанные вслух, теряют смысл. А написанные - остаются. И потому что я хочу, чтобы ты знала: ты - не одна. Даже когда тебе кажется, что это не так».

Ты смотришь на экран и чувствуешь, как твой мир снова начинает вращаться. Медленно, осторожно. Но вращается. Впервые за две недели ты чувствуешь что-то кроме пустоты и боли.

————

На следующее утро ты приходишь на работу раньше обычного. Ты не спала почти всю ночь - думала о сообщениях, перечитывала их снова и снова. Ты пыталась анализировать слова, искать в них стиль, который мог бы выдать автора. Но он писал простым, ясным языком, без лишних оборотов.

Ты проходишь в свой кабинет, садишься за стол, открываешь ноутбук. И видишь его. На твоём столе лежит маленький конверт. Белый, без подписи, без марок. Просто конверт, который кто-то оставил здесь до того, как ты пришла.

Ты открываешь его дрожащими пальцами. Внутри - открытка. Старая, винтажная, с изображением поля и заката. На обратной стороне - снова тот же почерк:

«Ты не скучная, Лина. Ты просто устала быть понятой».

Ты зажимаешь открытку в руке, и внутри поднимается что-то похожее на боль.

Или надежду.

Ты не знаешь, кто этот человек. Но он знает, что сказал тебе Джуд. Он знает о той ночи. О том, как ты чувствовала себя никчёмной. А может это действительно от самого Джуда?..

Ты переворачиваешь открытку и замечаешь на обороте маленькую приписку, почти нечитаемую. Ты подносишь её ближе к глазам и читаешь:

«Хочу, чтобы ты улыбалась только мне».

Алисия входит в кабинет и застаёт тебя за этим занятием — ты стоишь с этой запиской и смотришь в одну точку.

— Лин, все хорошо?

— Да, - тихо отвечаешь ты.

— Что у тебя там? - Алисия берёт открытку, читает её, и её глаза расширяются. Она молчит несколько секунд, переваривая прочитанное, а потом поворачивается к тебе.

— Лина, кто-то очень хочет до тебя достучаться.

— Но кто? - ты почти шепчешь. — И зачем?

Алисия смотрит на тебя, и в её взгляде появляется что-то новое - понимание. Она кладёт открытку на стол и берёт тебя за руки.

— А ты уверена, что хочешь это узнать? - спрашивает она. — Потому что если этот человек скажет тебе правду - всё может измениться.

Ты молчишь. Не знаешь, что ответить.

————

Проходит день. Телефон гудит. Каждые несколько часов приходит что-то новое.

Ты читаешь эти сообщения и не знаешь, что делать. Хочется остановить это - и одновременно , ответить. Сердце разрывается между страхом и желанием.

Ты пишешь Габриэлю. Знаешь, что он на тренировке, но не можешь сдержаться: «Ты что-нибудь знаешь об этом?»

Он отвечает через несколько минут: «Нет, но я бы хотел узнать.».

Ты решила перечитать слова из сообщений, и сравнить с манерой общения Джуда. Он всегда был прямолинейным, когда хотел что-то сказать. Но он также умел быть нежным. Он умел писать длинные сообщения, когда хотел, чтобы ты чувствовала себя особенной.

«Джуд...Это ты?» - шепчешь ты в пустоту.

Но ты не решаешься спросить. Боишься разочарования. Или ещё сильнее - боишься, что он скажет «да».

Вечером, сидя на подоконнике и глядя на закат, ты решилась. Ты набираешь сообщение на тот незнакомый номер:

«Ты — Джуд?»

Отправляешь его и замираешь. Сердце бьётся так громко, что ты слышишь его стук в ушах. Ты смотришь на экран, ждёшь. Минута. Вторая. Третья. Ничего.

Ты уже хочешь выключить телефон, когда приходит уведомление:

«Я хотел бы быть тем, кого ты ищешь. Но я не уверен, что ты готова это услышать».

Ты выдыхаешь. Это не «нет». Но и не «да». Это что-то среднее, что-то ускользающее, что заставляет тебя сомневаться ещё больше.

— Что это значит? - говоришь ты коту, который разлегся у твоих ног.— Бред какой-то.

Ответа так и не последовало. Только тишина, закат за окном и белые розы, стоящие в вазе, которые пахнут утром после дождя.