2 глава

Ты выключила телефон. Просто перевернула его экраном вниз и положила на журнальный столик.

Чай остыл. Кот, проснувшись от твоего "ты сумасшедший", вылез из коробки и теперь терся о твою лодыжку, требуя внимания. Но ты не смотрела на него. Ты смотрела на чёрный экран телефона, будто он мог взорваться в любую секунду.

— Он хочет, чтобы я ответила. Чтобы я начала эту переписку. Чтобы я сорвалась, нагрубила, или наоборот - начала с ним флиртовать. А завтра утром скриншот уйдет в прессу.

Кот зевнул и отвернулся. Ему было всё равно.

А тебе - нет.

Ты взяла телефон, снова зажгла экран. Сообщение всё ещё висело. Он даже "прочитано" ещё не видел - ты специально не открывала директ полностью, только в превью. Маленькая победа. Крошечная. Но он прочитает это как слабость.

«Он ждёт».

Ты сглотнула. Горло всё ещё сухое - от чая, который ты так и не сделала глотка, от нервов, от этого проклятого вечера, который обещал быть тихим.

«Я - журналист. У меня есть подписка на его агента. На любой его лайк я могу написать опровержение, пост о травле, о давлении со стороны звездного футболиста. О том, как он использует своё положение...»

Ты замерла. В голове пронеслись заголовки. «Джуд Беллингем пытался уничтожить журналистку после неудобного интервью». «Звезда преследует девушку за честные вопросы». «Новый скандал в Реале».

Ты даже представила, как твой редактор хлопает тебя по плечу. Как материал расходится на сотни репостов. Как он звонит тебе и голос дрожит от злости, потому что ты сделала именно то, чего он не ожидал.

Но это же неправда.

Он ничего не делал, кроме лайка и подписки. Сообщение - не угроза. Это - приглашение. Опасное? Да. Но он не нарушил ни одной границы, которую нельзя было бы объяснить: «Ой, случайно лайкнул, не туда нажал». Ты понимала, что если вынесешь это в публичное поле - будешь выглядеть глупо. Параноик. Одержимая.

— Он знает это, - прошептала ты. — Чёрт.

Ты снова открыла его сообщение.

Пальцы зависли над клавиатурой.

«Ты серьезно? У тебя почти 54 миллиона подписчиков, а ты листаешь чужие кошачьи фото?»

Слишком длинно. Слишком эмоционально. Он прочитает это как "она зацепилась, она ведется».

«Не знала, что вы увлекаетесь моим котом»

— Слишком холодно? Слишком игриво? Чёрт.

Ты убрала телефон. Налила новый чай. Сделала глоток. Сделала второй. Вкус вернулся. Посмотрела на своё отражение в окне.

«Я не боюсь его. Я профессиональный журналист. Я брала интервью у политиков, у футболистов с характером похуже, у бизнесменов, которые разваливали компании на глазах. Он — мальчик. Ему 22. Он только начинает».

Ты кивнула сама себе. Вернулась в директ. И написала:

«Если желаете подтянуть статистику, советую начать с тренировок, а не с моего инстаграма. В выходные у вас матч с "Жироной" - можете начать уже там».

Отправила. И замерла.

Три точки. Печатает. Две секунды. Снова печатает. Останавливается.

Ты чувствовала, как сердце пропускает удар. С каждым "печатает..." внутри нарастала звенящая тишина.

Потом - коротко, резко, ударом по самолюбию:

«Если я забью дубль - ты купишь мне кофе».

Ты выдохнула. Не так. Не то. Это зашло слишком далеко.

И прежде, чем ты успела ответить, он добавил:

«Только не из автомата. Твой вкус лучше, я запомнил».

В груди будто зажгли спичку. Ты читала эту строчку, перечитывала, вникала в каждое слово.

«Твой вкус лучше, я запомнил».

Он запомнил, что ты сказала про кофе из автомата местной работнице, когда он начал входить в зал. Запомнил. Среди толпы, среди шума, среди микрофонов. Он знал, что ты не пьёшь дешёвый кофе.

— Зачем я ответила? - спросила ты кота. — Зачем я вообще написала?

Но ты знала ответ. Ты хотела проверить. Ты хотела узнать, насколько далеко он готов зайти. И теперь он зашёл. Он назвал тебя... он заметил.

Ты печатала медленно, считывая каждое слово:

«Если забьете дубль - я куплю вам любой кофе в мире. Но если не забьете - вы удалите все лайки из моего инстаграма и отпишитесь. Сделка?»

Отправила.

Ответ пришёл через секунду:

«Сделка. Готовь свой кошелёк».

Ты не знала, улыбаться или паниковать. Ты сделала и то, и другое. Поставила телефон на зарядку. Выключила свет. Залезла под одеяло, чувствуя, как в груди пляшет что-то горячее и опасное.

«Это всего лишь игра, - подумала ты в темноте. — Я выиграю. И он отвалится».

Кот замурлыкал громче, устроившись у твоего подбородка.

Телефон мигнул экраном. «Уведомление»

«Он не отвалится», - будто сказал кот.

Ты не открыла. Но увидела превью.

«Кстати, я забивал "Жироне" дубль в прошлом сезоне. Просто чтобы ты знала».

Ты поставила телефон обратно на зарядку и прошептала в потолок:

— Это не игра. Это война.