Глава 6. За кулисами - туда, где правда близко

У ждал, пока Плой отвлечётся разговором с официанткой, пока бар шумит достаточно громко, чтобы его шаги никто не заметил. Бум со сцены ушёл быстро — слишком быстро, чтобы это было частью обычного сета.

У понимал: он ушёл потому, что видел его.Потому что, если остался бы — сорвался.Коридор за сценой был узким, пах пылью от софитов и чуть влажным деревом пола. Темнее, чем в зале. Тише.

У шёл туда, где гул музыки становился глухим, и слышалось только собственное дыхание.

Он уже хотел повернуть назад — подумал, что всё это глупо, что он ничего не скажет, что Бум снова обернётся дерзко и уйдёт…Но шаги впереди остановили время.

Бум стоял у стены, облокотившись о неё плечом. Голова опущена.Он дышал так, будто бежал.

Стиснутые пальцы держали бутылку воды, но крышка даже не была открыта.

Он услышал шаги У — и медленно поднял голову.

— Ты. — Голос Бума хриплый, сорванный. — Конечно… Конечно, это был ты.

Он делает шаг вперёд — маленький, почти бесшумный, но этого движения хватает, чтобы воздух стал напряжённым, как струна.

У пытается говорить спокойно, но голос выдаёт дрожь:— Я… не знал, что ты будешь здесь.— А если бы знал? — губы Бума дрогнули. — Не пришёл бы?— Не знаю.— Ложь, — Бум качает головой. — Ты бы всё равно пришёл.

У молчит — и в этой тишине звучит согласие.

Бум подходит ближе.

Теперь он в нескольких шагах.

У чувствует запах — знакомый, до боли. Тот, что остался в памяти ещё с той ночи. Тот, что невозможно забыть.

Бум говорит тише:— Ты снова был с ней.— Плой… — У сглатывает. — Это… сложно.— Ничего не сложно, — он поднимает взгляд. — Ты всегда выбираешь самое простое. То, что не ломает тебя. То, что не заставляет думать.

У подозревает: Бум сейчас злится не на него.На себя.

— Я… искал тебя. Тогда. После.Бум смеётся. Сухо, без радости.— Правда? Позвонил три раза — и всё?— Несколько месяцев, — У резко вперед делает шаг. — Я ходил в те бары, где ты мог быть. Я слушал каждую чёртову песню, которая могла вывести на тебя.

Бум замер. Пальцы на бутылке побелели.— Ты…? — он сглотнул. — Ты правда…— Да, — У не отводит взгляд. — Правда.

Между ними — шаг. Маленький. Больной. Неодолимый.

— Но ты всё равно вернулся к ней, — тихо сказал Бум, будто обвиняя. — Значит, я не стоил того.— Ты исчез, — У отвечает быстро.— Я всегда исчезаю, — Бум усмехается почти трагично. — Ты же знал, какой я.

У на секунду прикрывает глаза.— Я думал… если бы ты остался…— Что? — Бум подходит вплотную. — Ты бы выбрал меня?

У смотрит прямо ему в глаза.

Ответ висит на губах. Опасный. Честный.— Да.

Бум втягивает воздух так резко, будто его ударили.

Он подходит ближе. Теперь — совсем.

Горячее дыхание касается щеки У.

Он говорит чуть слышно:— Ты не имеешь права говорить мне такое, когда за дверью… она.

У шепчет:— Тогда не подходи так близко.— Я? — Бум усмехается. — Это ты меня нашёл.И это правда.

У тянется, почти неосознанно — пальцы касаются запястья Бума.

Бум вздрагивает.

Не от страха.

От того, что этого слишком не хватало.— Не делай так, — шепчет он.— Почему?— Потому что я снова исчезну.— Не хочу этого.— Хочешь. Ты всегда хочешь лёгкого выхода.— Нет, — У говорит так тихо, как только может. — Я хочу тебя.

Эта фраза — взрыв.

Бум отступает. Резко.

Будто обжёгся.

Он смотрит на У — глаза блестят, как у человека, который сдерживает слишком много.— Ты опоздал, У.— Что?— Опоздал.

Голос дрогнул.Ненавидя себя за это.

Бум делает вдох — долгий, тяжёлый, проглатывающий эмоции.— Если я останусь ещё на минуту — я сделаю то, о чём ты будешь жалеть.— Я не…— Ты будешь, — он перебивает. — Потому что выйдешь обратно к ней.

Слова — нож.Но не злой.Правдивый.

— У, — Бум смотрит прямо в него, — если бы ты хотел меня, ты бы пришёл один.

Эти слова разрушают всё.

Бум проходит мимо него, почти касаясь плечом.

Но на полшага задерживается.

Наклоняется к уху У.

Шёпот — тихий, горячий:— Ты всё ещё тот мальчик, который влюбляется в правильных, а жаждет неправильных.Я — неправильный.Поэтому ты меня и помнишь.

Он выпрямляется.

Полсекунды — взгляд.Полсекунды — тишина.Полсекунды — вся их история между ними.И Бум уходит.На этот раз — медленно, но окончательно.

У остаётся в коридоре один.

Опустошённый и всё-таки живой впервые за долгое время.