18

18

Если не видишь недостатков в человеке, значит, ты влюбился, Идиот.

РЕЗКИЙ ВЗДОХ.Кирилл сел в кровати. Комната в темноте. Сбоку тускло горит монитор. На экране — рабочий стол. Стрим уже давно выключен. Он один.Дыхание сбивчивое. Лоб влажный. Сердце бешено колотится. Он машинально прижимает руку к груди, будто пытается что-то удержать внутри.Сон.Это был сон.Это был, чёрт побери, сон.Он провёл рукой по лицу. Уткнулся лбом в колени.Он вспомнил: поцелуй, взгляд, признание. Как же это всё... казалось настоящим.— Что со мной не так, — выдохнул он. — Чёрт... Рома.Он не знал, кого он звал — себя или его.Но он знал одно:он не играл. Даже во сне.Будильник не звонил. На этот раз его разбудило не раздражающее «пик-пик», не солнечный луч, пробившийся сквозь жалюзи, не крики за окном.А сон.И не просто сон, а тот, что остался под кожей.Кирилл уставился в потолок, пока разум не догнал тело. Сердце билось неравномерно, как будто он пробежал марафон. В горле стоял ком, а под грудной клеткой — странный, вязкий холод.Он резко сел. Комната была серой. Утренней. Тихой.Но внутри грохотало.Он обхватил голову руками, сжал пальцы в волосах.Обрывки сна ещё не улетели:поцелуй,признание,шепот Ромы — "я тебя, возможно..."его голос — "влюбляюсь",его взгляд,его ладонь на ладони Кирилла.Кирилл не знал, как реагировать. Он даже не знал, что хуже — что всё это приснилось,или что ему понравилось.Он встал. Ноги немного дрожали. На автомате направился в ванную, открыл кран, плеснул себе холодной воды в лицо. Зеркало, покрытое запотевшими разводами, отражало запутанного человека, в котором он сам себя едва узнавал.— Это был просто сон, — сказал он себе. — Просто. Сон.Но его голос звучал глухо. Слабо.Как у человека, который лжёт.Он вытер лицо полотенцем и пошёл обратно в комнату. Взял телефон.Открыл мессенджер.Вкладка с Ромой — первая в списке.Вчерашнее сообщение:«Ты вырубился. Завтра обсудим, ладно? Увидимся утром».Кирилл долго смотрел на эту строчку. Пальцы зависли над экраном.Он хотел что-то написать.Что-то... нейтральное.Или, наоборот, откровенное.Но просто заблокировал телефон и положил обратно на тумбочку.— Ты же не влюбился в него, — пробормотал он.— Это просто... проект. Стрим. Роль. Вся эта фигня.— Просто...Он замолчал.И тут в дверь кто-то постучал.Тихо. Обыденно.— Кирилл, ты встал? — голос Карина. — Нам через полчаса к школе, не забудь.— Угу, — отозвался он, хрипло.Он бросил последний взгляд в зеркало.Он хотел стереть с лица это ощущение.Но оно не стиралось.