Не поставлена точка

— Ты проснулась? — услышала я голос Эммы за дверью.

— К сожалению.

— Отлично. Тогда у тебя есть пять минут, чтобы одеться.

Я повернулась на бок.— Зачем?

— Мы идём смотреть квартиру.

Я приподнялась на локте.— Какую ещё квартиру?

— Твою.

— Я не просила искать мне квартиру.

Дверь открылась. Эмма стояла на пороге с двумя кружками кофе.— Именно поэтому я и ищу её за тебя.

— Эмма...

— Нет. Ты не будешь жить у нас месяцами, пока твоя мама звонит мне каждый вечер и спрашивает, не умерла ли ты от голода.

— Она не спрашивает, умерла ли я.

— Вчера она спросила, поела ли ты.

— Это другое.

— Сегодня она написала мне и спросила, почему ты не отвечаешь на сообщения.

Я замолчала.Эмма протянула мне кружку.— Ты можешь сколько угодно делать вид, что ты теперь самостоятельная взрослая женщина, но ты всё равно не умеешь вовремя отвечать родителям.

— Мне восемнадцать.

— Вот именно. Тебе восемнадцать, а не сорок два.Я взяла кофе.

— Ненавижу, когда ты права.

— Это потому, что я почти всегда права.

Я улыбнулась.Наверное, в этом и заключалась одна из причин, почему мне было так легко вернуться к Эмме. Рядом с ней мне не нужно было постоянно изображать человека, который знает, что делает.Я могла просто не знать.И это было нормально.Через час мы уже сидели в машине и ехали смотреть первую квартиру.Она находилась недалеко от центра Уоррингтона. Небольшая, светлая и совершенно не похожая на фотографии, которые я видела в объявлении. На снимках гостиная выглядела просторной, а в реальности туда едва помещался диван.

— Нет, — сказала я сразу.

Эмма посмотрела на меня.— Мы ещё даже не зашли.

— Я уже всё поняла.

— Ты ужасный клиент.

— Зато честный.

Вторая квартира была лучше.Третья — слишком дорогой.Четвёртая находилась так далеко, что я решила, будто арендодатель специально спрятал её от цивилизации.К вечеру я уже устала настолько, что готова была снять любую комнату, где помещалась кровать.

— Есть ещё один вариант, — сказала Эмма.

Я посмотрела на неё.— Нет.

— Ты даже не слышала, что за вариант.

— Мне всё равно.

— Он хороший.

— Все хорошие варианты закончились три часа назад.

— Этот действительно хороший.

— Эмма.

— Он маленький.

— Прекрасно.

— Но недалеко от центра.

Я оживилась.— Насколько недалеко?

— Двадцать минут пешком.

— Уже лучше.

— И рядом есть автобусная остановка.

— Ещё лучше.

— И хозяин вроде нормальный.

— «Вроде»?

— Ну, я его не знаю.

— Замечательно.

Эмма рассмеялась.— Просто посмотри.

Я сдалась.И именно эта квартира оказалась той самой.Ничего особенного.Просто маленькая гостиная, кухня, спальня и окно, из которого был виден кусочек улицы.Но я вошла и сразу поняла, что хочу здесь жить.Наверное, потому что впервые за долгое время увидела место, которое могла назвать своим.Я прошлась по комнате, открыла шкафы, заглянула в маленькую кладовку, а потом остановилась возле окна.Улица была мне незнакома.И от этого становилось хорошо.Здесь не было воспоминаний.Ни одного.Я могла начать всё сначала.

— Ну? — спросила Эмма.

Я повернулась.— Я беру.

Она широко улыбнулась.— Серьёзно?

— Серьёзно.

— Ты даже не спросила про цену.

Я замерла.— А сколько?

Эмма рассмеялась.— Вот теперь ты похожа на взрослую.Через несколько дней я перевезла вещи.Не все.Большая часть моей жизни всё ещё находилась в России, а некоторые вещи родители обещали прислать позже. Но мне было всё равно.Я поставила книги на полку, разложила одежду, положила ноутбук на письменный стол.Потом достала из коробки старую кружку.Она была совершенно обычной. Белая, с небольшой трещиной возле ручки.Я поставила её рядом с ноутбуком.И вдруг поняла, что квартира стала моей.Не потому, что здесь было много вещей.А потому, что я сама решила, где им стоять.В тот вечер я сидела на полу среди коробок и пыталась понять, что делать дальше.Учёба.Это слово постоянно появлялось в моих мыслях.Я хотела поступать на журналистику.Решение пришло не сразу. Я долго думала, что выбрать. Литературу? Писательское дело? Что-то связанное с медиа?Но журналистика казалась мне наиболее правильным вариантом.Мне нравились люди.Мне нравилось задавать вопросы.Нравилось наблюдать.Собирать чужие истории и пытаться понять, что находится за пределами того, что человек показывает окружающим.И, возможно, я хотела изучать журналистику ещё и потому, что сама слишком хорошо знала, каково это — когда твою историю рассказывают неправильно.Я открыла ноутбук.На экране появилась папка с документами.Я собиралась найти информацию о поступлении, но взгляд вдруг зацепился за другой файл.«Роман».Я замерла.Папка была создана два года назад.Я долго просто смотрела на неё.Потом открыла.Внутри находилось несколько документов.Первый назывался:«Глава 1».Я нажала.На экране появился текст.Мой текст.Я начала читать.Сначала мне хотелось смеяться.Потом — закрыть ноутбук.Я писала ужасно.По крайней мере, мне так казалось сейчас.Слишком много лишних слов.Слишком много чувств.Слишком много того, что я пыталась сказать напрямую.Но чем дольше я читала, тем меньше мне хотелось закрывать файл.Я вспомнила этот роман.Я начала его писать ещё тогда.Когда мне было шестнадцать.Главная героиня переезжала в другую страну. Она не знала языка, не понимала людей вокруг и постоянно чувствовала, что находится не на своём месте.Я тогда думала, что пишу вымышленную историю.Сейчас я понимала, что просто пыталась описать себя.Я открыла последнюю страницу.Там было всего несколько абзацев.И последнее предложение.

«Иногда мы возвращаемся туда, откуда когда-то убежали, только для того, чтобы понять, что на самом деле никогда не уходили».

Я перечитала его несколько раз. Потом закрыла ноутбук. Нет. Я не собиралась продолжать роман. По крайней мере, сейчас. Он принадлежал той Анне. Той, которая ещё не знала, что произойдёт дальше. А я уже знала слишком много. Я взяла телефон и открыла заметки. Там был список дел на ближайшие месяцы. Поступление. Документы. Работа. Писать стихи. Я добавила ещё один пункт:Не возвращаться в прошлое. Посмотрела на него.И удалила. Потому что это было глупо.Нельзя запретить себе прошлое.Можно только научиться с ним жить.

                                           ***                                         Оуэн

Оуэн вернулся в Уоррингтон спустя несколько дней. Всего на четыре дня. Потом ему снова нужно было уезжать на съёмки.Он почти не сообщал об этом никому, кроме семьи. После того как его карьера резко пошла вверх, приезды домой перестали быть чем-то простым. Даже в родном городе ему теперь было трудно просто выйти на улицу, не встретив кого-то, кто хотел сфотографироваться или попросить автограф.Но дома всё было по-прежнему.Его мама готовила ужин.Отец что-то обсуждал по телефону.Старшие братья спорили из-за какой-то ерунды.Оуэн сидел на кухне и слушал их, почти не участвуя в разговоре.Ему нравились такие моменты.Здесь он мог забыть обо всём.

— Ты надолго? — спросила Норин.— На четыре дня.— Мало.— Знаю.— А потом?— Лондон. Потом съёмки.

Она вздохнула.— Ты вообще отдыхаешь?

Оуэн улыбнулся.— Иногда.

— Это не ответ.

— Тогда нет.

Его мама покачала головой.Несколько секунд они молчали.

Потом она вдруг сказала:— Кстати, ты знаешь, кто вернулся?

Оуэн поднял взгляд.

Он ещё не знал, что именно этот вопрос заставит его сердце на секунду остановиться.

— Кто?

— Анна.

Он ничего не сказал.

Норин продолжила:— Помнишь её? Девочка, которая раньше дружила с тобой.

Оуэн опустил взгляд на стол.Конечно, он помнил.

Он помнил её слишком хорошо.— Да, — ответил он.

Он пытался выглядеть спокойно.Получалось плохо.

— Она вернулась к родителям?

— Одна по моему.

Оуэн посмотрел на мать.— Она одна?

Норин слегка улыбнулась.— Почему ты так интересуешься?

— Просто спросил.

— Конечно.

— Мам.

— Хорошо. Не буду.

Он откинулся на спинку стула.Анна вернулась.Он знал это.И теперь ему предстояло решить, что делать с этой информацией.Оуэн достал телефон.Открыл Instagram.Нашёл её страницу.Он не заходил туда два года.По крайней мере, не специально.Теперь он смотрел на фотографию её профиля.Она была другой.Не той девочкой, которую он помнил.Но одновременно — той же самой.Он пролистал несколько публикаций.Стихи.Фотографии книг.Какие-то фотографии с литературных вечеров.Анна действительно стала писать.По-настоящему.Он остановился на одном тексте.Прочитал.Потом ещё раз.И вдруг почувствовал странное раздражение.Не на неё.На себя.Потому что он не знал, что происходило с ней последние два года.Он не знал, как она пережила переезд.Не знал, как она привыкла к России.Не знал, кто был рядом, когда ей было плохо.Не знал, что заставило её начать писать.И самое неприятное — он даже не имел права спрашивать.

Оуэн заблокировал телефон.

— Ты чего такой задумчивый? — спросил отец.

— Ничего.

— Точно?

— Да.

Он встал из-за стола.

— Я пойду к себе.

Поднялся наверх. Закрыл дверь. Сел на кровать.Через несколько минут снова достал телефон.Он открыл переписку.Последнее сообщение от Анны было отправлено два года назад. Оуэн помнил его. Не дословно. Но помнил смысл. Она спрашивала, почему он исчез. Он тогда не ответил. Не потому, что ему было всё равно. Возможно, именно поэтому.Он не знал, как объяснить ей, что его жизнь внезапно превратилась в нечто, что он сам не контролировал.И что ему было страшно.Страшно, что если он продолжит общаться с ней, то однажды втянет её в этот мир.Камеры.Журналисты.Чужие мнения.Он думал, что защищает её.А потом прошло несколько недель.Потом месяцы.Потом годы.И чем дольше он молчал, тем сложнее становилось написать.Оуэн открыл диалог.Напечатал:«Привет. Я слышал, что ты вернулась».Посмотрел на сообщение.Удалил.Положил телефон рядом.Он не будет писать.По крайней мере, пока.

*** Анна

Тем временем я сидела в своей новой квартире и пыталась написать стих. Получалось ужасно.Я уже сорок минут смотрела на один и тот же абзац. В итоге выделила всё и удалила.

— Ненавижу писать, — пробормотала я.

Телефон завибрировал.

Эмма.— Ты дома?— Да.— Одна?Я нахмурилась.— А с кем я должна быть?Ответ пришёл почти сразу.— Не знаю. Вдруг у тебя тайная жизнь.Я усмехнулась.— Я пишу стих. Это моя тайная жизнь.— У тебя завтра свободный вечер?— Да.— Тогда пойдём куда-нибудь.— Куда?Эмма долго не отвечала.Потом пришло сообщение:— Есть одно место. Думаю, тебе понравится.Я посмотрела на экран.— Что за место?Ответ появился через несколько секунд.— Сюрприз.Я закатила глаза.— Я ненавижу сюрпризы.— Врёшь.

Я отложила телефон. За окном начинало темнеть. Город постепенно зажигал вечерние огни. Я посмотрела на экран ноутбука. На незаконченный роман. На открытый документ со стихотворением. На список с поступлением.

Я просто закрыла ноутбук и пошла готовить себе ужин.Потому что иногда самые большие перемены в жизни начинаются именно тогда, когда ты меньше всего их ждёшь.