Его имя все еще здесь

Они приняли меня так, будто я просто ненадолго вышла из комнаты и наконец вернулась.

— Садись, — сказал  парень, показывая на свободный стул. — У нас сегодня как раз чтение.Я замерла.

— Сегодня?

— Да.

Я посмотрела на Эмму.Она пожала плечами.— Я ничего не планировала. Правда.

Я недоверчиво прищурилась.— Ты ведь специально привела меня именно сегодня?

— Может быть.

— Эмма.

— Что? Я подумала, что тебе будет полезно.

Я хотела возразить, но не нашла подходящих слов. Вместо этого села.И именно тогда заметила на столе стопку бумаги.Кто-то написал несколько стихотворений от руки. Кто-то распечатал текст. На одной из страниц были знакомые мне строки.Я протянула руку и взяла лист.

— Ты всё ещё пишешь? — спросил парень напротив.

Я посмотрела на него.

— Да.

— Мы видели.

Я нахмурилась.— Что?

Он улыбнулся.— Твои публикации.

Я почувствовала, как внутри что-то неприятно сжалось.Конечно.Я знала, что за последние два года моё имя стало более заметным. Знала, что мои тексты читают. Знала, что некоторые люди узнают меня на улице. Но каждый раз, когда кто-то из прошлого говорил об этом вслух, я чувствовала себя так, будто меня застали врасплох.

— Я не думала, что вы следите.

— А мы следим, — сказала девушка рядом. — Ты вообще понимаешь, насколько круто, что ты смогла так вырасти?

Я усмехнулась.— Я просто писала.

— Нет, — перебил её парень. — Ты писала не просто так.

Я ничего не ответила.Когда-то мне казалось, что стихи — это просто способ выплеснуть эмоции, когда не знаешь, что с ними делать. Я писала ночью, когда не могла заснуть. Писала в автобусах, в самолётах, в гостиничных номерах. Писала, когда была счастлива, и особенно много — когда мне было плохо.Сначала я не хотела, чтобы кто-то это читал.А потом люди начали читать.И оказалось, что мои слова нужны не только мне.

— Ты сейчас всё ещё пишешь про любовь? — вдруг спросила девушка.

Я чуть не поперхнулась кофе.— Что?

— Ну а что? Раньше у тебя почти каждый второй текст был про любовь.

— Это неправда.

— Правда.

— Я была подростком.

— Ты и сейчас подросток.

— Спасибо, очень приятно.

Все рассмеялись.Я тоже.

И впервые за весь вечер почувствовала себя действительно свободно.Разговор постепенно перешёл на другие темы. Мы говорили о книгах, новых авторах, публикациях, о том, как изменился сам клуб. Оказалось, что за эти два года здесь появились новые люди, а некоторые старые участники ушли.Мир не остановился после моего отъезда.И это было одновременно приятно и немного больно.Когда пришло время читать свои тексты, я сначала просто слушала остальных. Один за другим люди выходили в центр комнаты и читали свои стихи. Кто-то волновался, кто-то сбивался, кто-то пытался шутить после каждой строчки.Я узнавала себя в каждом из них.В той нервной девушке, которая держала лист двумя руками. В парне, который постоянно смотрел в пол. В человеке, который читал слишком быстро, потому что боялся, что его остановят.Я была такой же.Когда-то.

— Анна, — позвали меня.

Я подняла голову.

— Твоя очередь.

Я посмотрела на лист бумаги, лежавший передо мной. Я ничего не готовила. Всю дорогу из аэропорта я думала, что возвращаюсь в Уоррингтон. Но только сейчас поняла, что вернулась не просто в город. Я вернулась к себе прежней. К той части своей жизни, которую пыталась забыть.Я поднялась.

В комнате стало тихо.— Я не готовила ничего специально для сегодняшнего вечера, — начала я. — Поэтому придётся читать то, что написала несколько месяцев назад.

Я раскрыла тетрадь.Пальцы слегка дрожали.Эмма сидела напротив и улыбалась мне.Я начала читать.Сначала голос был тихим.Потом я постепенно привыкла к собственному звучанию.Стих был о возвращении.О городе, который когда-то казался чужим.О людях, которых мы теряем.О себе, которую иногда приходится искать среди старых воспоминаний.Я не написала ни одного имени.Но когда дошла до последних строк, сама почувствовала, что задержала дыхание.Я закончила.В комнате несколько секунд было тихо.Потом кто-то хлопнул.А следом остальные.Я опустила взгляд.

— Ну вот, — сказала Эмма. — А ты говорила, что не готова.

— Я и не была готова.

— Тогда страшно представить, что будет, когда будешь.

Я рассмеялась.

Парень, который вёл клуб, задумчиво посмотрел на меня.— Ты ведь понимаешь, что можешь снова приходить сюда?

Я пожала плечами.— Конечно.

— Я серьёзно.

Я посмотрела на него.— Я тоже.

— Нет, Анна. Я имею в виду, что ты можешь снова стать частью клуба. Не как человек, который приехал на пару недель.

Я замолчала.Я не знала, сколько пробуду в Великобритании.Не знала, как сложится моя жизнь.Не знала, получится ли у меня действительно начать всё заново.Но мне хотелось попробовать.— Хорошо, — сказала я. — Тогда, думаю, я вернулась.

Мы с Эммой вышли из здания уже ближе к полуночи. Дождь закончился, но воздух оставался влажным и холодным. Я шла рядом с ней и чувствовала приятную усталость.

— Ну? — спросила Эмма.— Что?— Как тебе?

Я посмотрела на неё.— Хорошо.— Просто хорошо?— Очень хорошо.— Я знала.— Не начинай.— Я ничего не говорю.

Мы дошли до перекрёстка. Я остановилась.Впереди находилась улица, которую я знала слишком хорошо. Эмма заметила, куда я смотрю.— Хочешь пройтись?

Я помолчала.— Нет.

— Уверена?

— Да.

— Анна.

— Эмма, я вернулась не для того, чтобы ходить по местам, связанным с прошлым.

Она посмотрела на меня.— Я понимаю.

Я знала, что она имела в виду.Не спрашивая напрямую.Не произнося его имени.Мы обе знали, о ком я подумала.Я снова пошла вперёд.— Мне больше не шестнадцать.

— Я знаю.

— Я не хочу возвращать то, что было.

— Я знаю.

— И мне всё равно, где он.

Эмма промолчала.Я посмотрела на неё.— Что?

— Ничего.

— Ты опять так смотришь.

— Как?

— Как будто знаешь что-то, чего не знаю я.

Она улыбнулась.— Я ничего не знаю.

— Хорошо.

Мы продолжили идти.  Там, напротив небольшого кафе, стояла группа подростков. Они что-то оживлённо обсуждали. Один из них держал телефон.

— Ты видел, что он сегодня выложил?

— Конечно.

— Боже, он вообще бывает дома?

— Нет, он сейчас вроде снимается.

Я проходила мимо, не обращая внимания.До тех пор, пока не услышала знакомую фамилию.

— Купер в Лондоне, кажется.Я остановилась.Всего на секунду.Но Эмма заметила.Я почувствовала её взгляд.— Анна.

— Я просто устала.

— Я ничего не сказала.

— Вот именно.

Я пошла дальше.Быстрее.Ещё быстрее.Но внутри меня уже что-то изменилось.Не потому, что я узнала, где находится Оуэн.А потому, что впервые за два года его имя прозвучало рядом со мной — не через экран, не в новостной ленте и не в старой переписке.Оно прозвучало здесь.В Уоррингтоне.В городе, куда я только что вернулась.Я остановилась возле машины и посмотрела на своё отражение в тёмном окне.Я вернулась, чтобы начать новую жизнь.И пока всё шло именно так, как я хотела.Я снова увидела Эмму.Снова вошла в клуб.Снова прочитала свои стихи.Снова почувствовала, что принадлежу этому месту.Но почему-то мне казалось, что Уоррингтон уже начал медленно вытаскивать из прошлого то, что я так старательно прятала.И если первые часы моего возвращения были такими, я даже не хотела думать о том, что произойдёт дальше.