Глава 1. Фотомодель и танцор

Глава 1. Фотомодель и танцор

В субботу Алекс проснулся в семь утра. Хотя мог поспать до десяти. Он не спал — просто лежал и смотрел в потолок. Сердце колотилось где-то в горле.

Сегодня. Сегодня он увидит его. Живого. Не на фото. Настоящего.

Алекс встал, принял душ, перебрал три футболки, прежде чем выбрал чёрную — простую, облегающую. Не слишком вызывающую. Но и не мешковатую.

«Ты что, на свидание собираешься?» — спросил он своё отражение в зеркале. Отражение не ответило. Только усмехнулось.

Отец — Марк — суетился на кухне. Накрывал стол, ставил салфетки, поправлял свечи. Алекс смотрел на эту суету и думал только об одном: «Сейчас я увижу его. Живого. Не на фото. Настоящего».

— Ты чего так вырядился? — спросил Алекс, заходя на кухню и пытаясь говорить обычным голосом.

— Хочу произвести хорошее впечатление, — ответил Марк. — Натали — замечательная женщина.

— А её сын?

— Элиас? Говорят, модель. Немного капризный. Но ты с ним поладишь.

Алекс усмехнулся про себя. «Немного капризный». Это как сказать, что океан — немного мокрый.

В дверь позвонили в три часа.

Алекс сидел на диване и делал вид, что листает телефон. На самом деле он просто боялся поднять голову. Слишком сильно тряслись руки. Он спрятал их под бедро, чтобы не было видно.

— Идите сюда! — крикнул Марк из прихожей.

Алекс поднял взгляд.

Элиас стоял в дверях гостиной. В чёрных джинсах, серой толстовке с капюшоном, в кедах, которые видели лучшие дни. Волосы нечёсаные, глаза уставшие. Без макияжа, без фотошопа, без идеального света софитов.

Он был ещё красивее, чем на фото.

Потому что на фото он был картинкой. Идеальной, недосягаемой. А здесь — живым. Уставшим. Настоящим.

Алекс забыл, как дышать.

— Привет, — сказал Элиас. Голос низкий, равнодушный. Как будто он здесь был сто раз и ему всё надоело.

Алекс собрал всю волю в кулак. «Не показывай, что ты его знаешь. Притворись, что тебе плевать. Лучше быть наглым, чем влюблённым».

— Привет, — ответил он и усмехнулся, разглядывая Элиаса с головы до ног. — Ну, заходи, фотомодель. А то стоишь как на подиуме. Только трусов не хватает.

Элиас прищурился. Его скулы слегка порозовели. Он явно не привык, чтобы с ним так разговаривали.

— Ты меня знаешь?

— Кто ж тебя не знает, — пожал плечами Алекс, стараясь, чтобы голос звучал максимально лениво. — Твои фото с голым пузом даже моя бабушка видела. Она сказала: «Парень, замерзнешь, оденься уже».

Элиас покраснел. По-настоящему. Красные пятна поползли от шеи к щекам. Алекс заметил это — и внутри у него всё запело. «Он живой. Он смущается. Он не просто картинка».

— Ты странный, — сказал наконец Элиас.

— А ты — голый на фотках, — ответил Алекс. — Так что мы оба странные.

Он улыбнулся. Элиас почему-то улыбнулся в ответ.

Так началась их история.

---

Ужин начался нормально.

Марк накрыл стол в гостиной — белая скатерть, салфетки, даже свечи поставил. Элиас подумал: «Пижон». Но промолчал. Натали помогала на кухне, Марк открыл вино для себя и для неё. Элиасу и Алексу налили сок.

Элиас сел на один конец стола, Алекс — напротив. Они не смотрели друг на друга. Во всяком случае, Элиас старался не смотреть. Он уставился в тарелку с салатом и ковырял его вилкой без всякого аппетита. Но краем глаза всё равно замечал Алекса. Светлые волосы падали на лоб. Руки — сильные, с выступающими венами, лежали на столе спокойно, уверенно.

Марк и Натали говорили о какой-то ерунде — о ремонте, о работе, о погоде. Элиас не слушал. Он думал о том, как бы поскорее отсюда уйти.

Алекс сидел спокойно, даже расслабленно. Откинулся на спинку стула, крутил в руках стакан с соком. Выглядел так, будто ему было всё равно. Будто он вообще не замечал присутствия Элиаса.

Это бесило.

Элиас привык, что на него смотрят. Что его разглядывают. Что на него реагируют. Девушки в школе оборачивались ему вслед. Фотографы ловили каждый его взгляд. Подписчики писали признания.

А этот парень вёл себя так, будто Элиас был пустым местом.

— А ты, Элиас, — неожиданно сказал Марк. — Натали рассказывала, ты конным спортом занимаешься. Профессионально?

— Да, — коротко ответил Элиас.

— И моделью работаешь?

— Иногда.

— Слышал, у тебя большая популярность в соцсетях.

Элиас пожал плечами. Он не любил говорить об этом с посторонними. Тем более с каким-то Марком, который, возможно, уже гуглил его фото с голым торсом.

— Да, популярность, — вмешался Алекс с лёгкой усмешкой. — Только непонятно за что. Ты, кроме мордашки и кубиков, что-то умеешь?

Элиас поднял голову. Медленно. С вызовом.

— Что ты сказал?

— Спросил, — Алекс не отвёл взгляд. — Ты умеешь что-то, кроме как красиво сидеть на лошади и раздеваться перед камерой?

— Алекс, — предупреждающе сказал Марк.

— Что? Я просто спросил.

Элиас почувствовал, как в груди поднимается злость. Горячая, тяжёлая, как расплавленный свинец. Он не привык, чтобы с ним так разговаривали. Все всегда восхищались. Заискивали. Улыбались. А этот насмехался.

— Я играю на гитаре, — сказал Элиас. — Пишу песни.

Алекс поднял бровь.

— Правда? И где твои песни? В Инстаграме не видно.

— Потому что я их никому не показываю, — отрезал Элиас.

— Ну, тогда они не в счёт, — пожал плечами Алекс. — Если никто не слышал, может, их и нет.

Элиас сжал вилку так, что костяшки побелели.

— А ты что умеешь? — спросил он. — Кроме как языком молоть?

Алекс улыбнулся. Спокойно. Даже лениво.

— В спортзал хожу. Танцую.

— Танцуешь? — Элиас усмехнулся. — Серьёзно? Как девчонка?

Он ожидал, что Алекс обидится. Что покраснеет. Что начнёт оправдываться.

Но Алекс не обиделся. Даже глазом не моргнул.

— Лучше быть девчонкой в танце, чем куском мяса на фотках, — сказал он.

В комнате повисла тишина.

Элиас встал.

— Ты...

— Элиас! — рявкнула Натали. — Сядь.

— Нет, — Элиас отодвинул стул. — Я не собираюсь сидеть и слушать, как этот...

— Как этот — кто? — Алекс тоже поднялся. Не спеша. Не агрессивно. Просто встал и посмотрел на Элиаса сверху вниз. Он был чуть выше.

— Дети, прекратите, — устало сказал Марк. — Мы просто хотели поужинать.

— Я тоже хотел, — сказал Алекс. — Но твоя жена привела с собой надутого индюка, который думает, что мир крутится вокруг его кубиков пресса.

Элиас не выдержал.

Он схватил свой стакан с соком — высокий, стеклянный, тяжёлый — и швырнул его в стену рядом с головой Алекса.