Глава 7. Ее зовут Валентина

Февраль. Барселона, вечеринка в честь подписания контракта

Пау пригласил Люси на закрытое мероприятие в элитном клубе на побережье. «Только свои», — сказал он. Но «свои» оказались сотней людей в дизайнерских платьях и с бокалами шампанского за триста евро.

Люси чувствовала себя лишней. В своем простом черном платье, без украшений, без макияжа от профессионального визажиста. Она держалась за руку Пау, как утопающий за спасательный круг. Но он то и дело отвлекался — на тренеров, на спонсоров, на бывших одноклубников.

— Я сейчас, — шепнул он и исчез в толпе.

Люси осталась одна. Подошла к бару, заказала воду с лимоном. Рядом кто-то сел.

— Ты с Пау? — спросил женский голос. Низкий, с хрипотцой.

Люси обернулась. Рядом сидела девушка лет двадцати. Платье от Версаче, волосы платиновые, глаза — зеленые, как у кошки. Идеальные скулы, идеальные губы, идеальное тело. Она улыбалась, но улыбка была хищной.

— Да, — ответила Люси. — А ты?

— Валентина. Модель. Мы с Пау знакомы давно. Очень давно.

Она протянула руку. Люси пожала. Ладонь у Валентины была холодной и сухой.

— Он говорил о тебе, — продолжила Валентина, поправляя волосы. — Сказал, что ты художница. Мило.

«Мило» прозвучало как «жалко».

— А ты не местная? Француженка?

— Да.

— О, Париж обожаю. Шопинг там потрясающий. А в Барселоне ты надолго?

— На учебу. Магистратура.

— Понятно. — Валентина сделала глоток шампанского. — Знаешь, Пау — сложный. Он весь в футболе. Девушки для него — так, развлечение. Я была его первой, в шестнадцать. Думала, что-то серьезное. А он сказал: «Ты отвлекаешь меня от мяча». И ушел.

Она засмеялась, но в смехе была горечь.

— Ты не боишься, что он и тебе скажет то же самое?

Люси почувствовала, как внутри все сжимается.

— Мы любим друг друга, — сказала она, стараясь звучать уверенно.

— Конечно, — кивнула Валентина. — Все так говорят. Пока он не забьет свой первый гол на «Камп Ноу». Тогда поймешь: стадион громче, чем любой шепот «я тебя люблю».

Она встала, поправила платье.

— Приятно было познакомиться, Люси. Удачи. Тебе она понадобится.

И ушла, оставив после себя запах дорогих духов и тревоги.

Вечером, когда они ехали в такси домой, Люси спросила:

— Кто такая Валентина?

Пау напрягся. Слишком заметно.

— Бывшая. Давно. Неважно.

— Она сказала, что ты ее бросил из-за футбола.

— Я бросил, потому что не любил. А с тобой — люблю.

— Тогда почему ты не хочешь, чтобы о нас знали?

Тишина. Таксист включил радио погромче.

— Карлос сказал... — начал Пау и замолчал.

— Что сказал Карлос?

— Что клубу не нужны скандалы. Что я должен быть свободным. На публике.

Люси отвернулась к окну. Огни Барселоны плыли мимо, размытые, как акварель.

— Значит, я твой секрет?

— Ты — моя жизнь. Просто... не сейчас. Дай мне время.

Она хотела закричать. Сказать: «Я не просила быть твоей жизнью. Я просила быть твоей правдой». Но вместо этого кивнула.

— Хорошо. Я подожду.

Пау обнял ее, прижал к себе. Она чувствовала его сердце — оно билось слишком быстро. И впервые подумала: «А может, это не любовь? Может, это просто красивая ложь, в которую мы оба согласились поверить?»

Но тут же отогнала мысль. Потому что без него мир терял цвета. А с ним — даже серый асфальт казался золотым.