4 глава

"Кофейня Aura"

Наташа зашла в кофейню случайно.

Она возвращалась с работы, замёрзшая и злая на весь мир. Дождь лил с самого утра - холодный, противный, косой. Маршрутка приехала не та, пришлось ждать следующую, и она промокла до нитки, пока бежала от остановки до дома. Буш утром наступил ей на лицо, потому что решил, что пять утра - отличное время для завтрака, и она проснулась с чувством, что день не задался с самого начала.

Она хотела только одного: завалиться домой, завернуться в плед, включить дурацкий сериал и никого не видеть. Но на полпути к дому она заметила вывеску. Белую, лаконичную, на чёрном фоне: «Aura». Кофейня открылась недавно, в цокольном этаже старого дома, и она всё никак не собиралась зайти. Но сегодня почему-то захотелось.

Она толкнула дверь и оказалась внутри.

Сразу стало тепло. Пахло свежемолотым кофе, тёплым молоком и чем-то сладким - кажется, выпечкой. Вкусный, уютный запах, который обещал, что здесь можно перевести дух и перестать злиться на мир. Интерьер оказался минималистичным - светлые стены, деревянные столики, пара уютных диванов, маленькие горшки с травами на подоконниках. За стойкой стояла девушка с пучком на макушке, в белом фартуке, и приветливо улыбалась. Над кофемашиной висела доска с меню, написанным мелом.

Наташа подошла к стойке, заказала лавандовый раф без сахара. Девушка кивнула, пробила чек и сказала, что напиток будет готов через пару минут. Наташа оглядела зал - почти пусто. Только за одним столиком сидел парень с ноутбуком, уткнувшись в экран. Она махнула рукой на свободный столик у окна, села спиной к залу и уставилась в стекло.

Дождь стучал по стеклу, по карнизам, по асфальту. Мимо пробегали люди под зонтами, проезжали машины, разбрызгивая лужи. Наташа смотрела на это и чувствовала, как постепенно отпускает день.

Девушка принесла раф. Наташа сделала глоток - мягко, лавандово, успокаивающе. Вкус был ровно таким, какой она любила. Она откинулась на спинку стула и прикрыла глаза.

Она не сразу заметила, что в кофейне есть кто-то ещё. Только когда дверь открылась и впустила свежий воздух, она инстинктивно подняла голову.

Миша. В чёрной куртке, с ноутбуком под мышкой, он шёл к стойке. Она узнала его по походке, по кудряшкам, по тому, как он слегка щурится, когда смотрит на меню. Он был без шапки, волосы мокрые от дождя - кажется, он тоже попал под ливень.

Он не видел её. Она сидела спиной, у окна, и за колонной её почти не было видно.

Наташа напряглась. Не то чтобы она боялась его - просто не была готова к встрече. Не сегодня, не в таком состоянии: мокрая, без макияжа, с пакетом продуктов и злым котом, оставшимся дома. Она уже хотела встать и уйти, но что-то её остановило. Она сама не поняла, что именно. Просто не захотелось дёргаться и показывать, что она его заметила.

Она сделала вид, что снова смотрит в окно.

Миша подошёл к стойке, заказал что-то. Она не слышала, что именно - только голос, спокойный, ровный. Потом он взял кофе и сел за столик в противоположном углу - спиной к ней, почти у входа. Уткнулся в ноутбук. Наташа видела его профиль краем глаза: сосредоточенное лицо, лёгкая складка между бровей, пальцы, быстро бегающие по клавиатуре.

Она выдохнула. Он не заметил её. Или делал вид, что не заметил. В любом случае - она могла допить кофе и уйти, не привлекая внимания.

Она взяла раф, отпила ещё глоток и снова уставилась в окно. Но теперь мысли её были не о работе и не о Буше. Она думала о нём. О том, как он сидит там, в углу, и работает. О том, что он живёт прямо над ней. О том, как странно - видеть его здесь, в другом месте, не на лестнице и не в подъезде, а в кофейне. Будто он - обычный человек, а не просто сосед сверху.

Она поймала себя на том, что рассматривает его отражение в стекле. Чёткое, немного размытое из-за дождя. Она смотрела на его силуэт и не могла понять, что она чувствует. Просто знала, что он здесь - и это не раздражает. Наоборот.

Она отвела взгляд. Слишком странно. Слишком тихо.

Она сидела так около получаса. Допила раф, взяла сумку и направилась к выходу. Но когда она подошла к стойке, чтобы поставить пустую чашку, девушка с пучком окликнула её:

- Девушка! Простите! Вам заказ.

Наташа обернулась.

- От кого? - спросила она.

- От того парня, - девушка кивнула в сторону двери, которая только что закрылась за Мишей. - Он сказал, что вы - его соседка. Он заказал для вас черничный торт и раф. Попросил передать, когда он уйдёт.

Она протянула Наташе небольшой бумажный пакет и картонный стаканчик. На крышке стаканчика аккуратным почерком было написано: «Без сахара. Как ты любишь».

Наташа замерла.

Она взяла пакет, открыла. Внутри лежал кусок черничного торта, аккуратно упакованный в прозрачную плёнку. Рядом - маленькая деревянная вилка. Раф был ещё тёплым.

- Он сказал, что заказывает это не для себя, - добавила девушка тише. - И просил не говорить, кто заказал. Но вы же видите, что написано на стаканчике.

Наташа смотрела на торт. На аккуратный почерк. На слова, которые он написал - «как ты любишь».

Она не знала, что сказать. В груди разливалось что-то тёплое, странное, почти забытое. Она не привыкла к вниманию. Она не привыкла, чтобы кто-то запоминал такие мелочи. И уж точно она не ожидала этого от соседа, с которым у них была только одна настоящая встреча - и та с претензией.

- Спасибо, - выдавила она. - Передайте ему... спасибо.

- Я передам, - улыбнулась девушка. - Когда он зайдёт в следующий раз.

Наташа вышла на улицу. Дождь уже стих, тучи рассеивались, и в небе прорезался солнечный луч. Она шла домой, сжимая в руках пакет и тёплый стаканчик, и чувствовала, как внутри неё просыпается что-то, чему она не давала раньше места.

Она зашла в подъезд, поднялась на свой этаж, открыла дверь. Буш встречал её у порога - сердитый, голодный, с выражением «где ты была целую вечность». Она накормила его, разделась и поставила пакет на кухонный стол. Сняла пальто. Посмотрела на торт, на стаканчик, который всё ещё был тёплым. Сделала глоток рафа.

Он был идеальным. Лавандовым, мягким, без сахара - как она любила.

Она села за стол, открыла пакет, выложила торт на тарелку. Отрезала маленький кусочек, попробовала. Настоящая черника, густая, чуть кисловатая - как та, которую она покупала летом на рынке. Вкус был тёплым и правильным.

Она доела торт, вымыла тарелку, погладила Буша, который всё это время сидел рядом и смотрел на неё с укоризной. Легла на диван, уставилась в потолок. Мысли крутились вокруг одного - вокруг него.

«Он запомнил. Запомнил, что я люблю чернику. Запомнил, что я пью раф без сахара. Купил мне торт и не подошёл. Просто оставил. Зачем? Как друг? Как знак благодарности? Или... что-то ещё?»

Она закрыла глаза. Ей было тепло. Не от торта, не от кофе - от того, что кто-то подумал о ней. Без лишних слов. Без ожиданий.

Буш запрыгнул к ней на колени и замурчал. Она погладила его, и в голове пронеслось:

«Может, он не просто сосед. Может, я не хочу, чтобы он был просто соседом. Но я боюсь себе в этом признаться. Потому что вдруг это не взаимно? Вдруг я придумываю?»

Она перевернулась на бок и уснула.

---

Конец четвёртой главы.

---

От автора: простите, пожалуйста, за задержку главы. У меня нет уважительной причины, почему я не писала, - просто слегка забросила. Поэтому хочу компенсировать своё отсутствие сразу тремя главами!!!