slow down, глава 6

Комната была наполнена тусклым светом — не день и не ночь. Где-то между. Лана лежала на боку, укрытая тёплым пледом, прижавшись лбом к его плечу.

Киан спал.

Его дыхание было ровным, лицо — совсем другим, чем на сцене, чем в интервью, чем в сотнях кадров, где он всегда «держит лицо».

Сейчас он был... просто человек.

С мягкими чертами. С едва заметной морщинкой между бровей. С небритым подбородком. С открытой грудью, на которой лежала её рука.

Она смотрела на него, задерживая дыхание.

И вдруг в ней поднялось что-то — странное, щемящее.

Это не должно было быть так.

Она пришла, думая, что будет просто ночь. Момент. Интимность — и всё. А это... было настоящее. Слишком настоящее. Слишком честное.

Он доверился ей. Он позволил ей увидеть больше, чем позволял другим. Он уснул рядом — без охраны, без маски, без защиты. Он не был звездой. Не был идеалом. Он был человеком. И это испугало её.

Потому что если он человек, а не образ — то значит, она тоже важна. Не «просто девушка». А та, кого он выбрал.

И это было невыносимо.

Лана осторожно убрала с него руку. Встала, почти не касаясь пола.

Нашла свой свитер, натянула джинсы. Улыбнулась, увидев свои кеды у его двери. Он аккуратно снял их, когда они пришли — поставил ровно, как будто знал, что ей так будет приятно.

Она посмотрела на него в последний раз. Киан всё ещё спал, дышал глубоко. Он, наверное, думал, что утро будет другим.

Но она не могла остаться.

Она написала короткое сообщение на его тетрадной странице, оторвала лист, положила рядом:

Спасибо за музыку и за тишину между треками. — Л.

И ушла.

Киан проснулся от ощущения тишины.

Сначала не понял, где он. Потом вспомнил: квартира. Крыша. Плейлист. Лана. Лана...

Он повернулся — и увидел только пустое место рядом.

Одеяло смято. Её запах всё ещё витал в воздухе. Мята, кофе и что-то — её.

Он встал. Прошёлся по квартире. Никого.

— Лана? — позвал он. Тихо. Без ответа.

Он проверил телефон — ни сообщений. Ни пропущенных. Ни следов.

Только один лист бумаги на столе. Он прочитал его, потом ещё раз. И ещё.

Ему показалось, что это не «спасибо», а прощание.

Он смотрел в окно. За ним — шумный город. И вдруг всё это, вся его жизнь, карьера, имя, сцены, тысячи людей — не имело смысла. Потому что она была здесь. И теперь её нет.

Он чувствовал, что это было не «ещё одно утро». Не «ещё одна ночь». Он чувствовал это каждой клеткой.

Он провёл рукой по лицу, сел на пол. Просто сел. Облокотился спиной о диван, закрыл глаза.

«Ты чувствовал, как она смотрит на тебя. Не как на Киана Нэйта. А как на... тебя. И она ушла. Потому что ты был настоящим.»

Он писал ей. Трижды. Коротко.

"Где ты?" "Ты в порядке?" "Лана, пожалуйста, ответь."

Ноль реакции.

Он обновлял мессенджер. Смотрел на иконку её аватарки. Думал, что скажет, если она всё-таки ответит. А потом — просто молчал.