slow down, глава 5

Его квартира была совсем не такой, какой она ожидала.

Никакого глянца, роскоши, стекла и бетона. Только дерево, ткань, тёплые тусклые лампы. Пластинки на полках. Растения. Босые стены. На полу — стопки книг, несколько разложенных журналов, винтажный синтезатор в углу, будто забытый в процессе работы.

Он снял куртку и прошёл внутрь, бросив на ходу:

— Чай чёрный или зелёный?

— Зелёный, если есть, — улыбнулась Лана, разглядывая интерьер.

Он исчез на кухне, а она провела пальцами по спинке старого кресла, потом подошла к полке с винилом. Там были The Weeknd, Bon Iver, Chase Atlantic, Portishead, даже немного джаза.

Воздух в квартире был пахнущий — чем-то древесным и ванильным.

Когда он вернулся с чашками, Лана села на пол у стены. Он опустился рядом.

— Хочешь послушать плейлист, под который я пишу музыку? — спросил он, будто между делом.

— Конечно.

Он подключил телефон к колонке, прокрутил что-то в списке, выбрал трек.

Сначала заиграла мягкая, меланхоличная инструменталка — едва уловимые синты, медленные биты. Она обволакивала, как тёплая вода.

Лана облокотилась на стену, потягивая чай. Его плечо было рядом. Их дыхание синхронизировалось почти неосознанно.

Он вдруг подал ей свой блокнот — весь в почерку, зарисовках, вырванных строках.

— Тут всё, что я обычно не говорю. Хочешь посмотреть?

Она молча взяла и начала листать.

Тексты. Обрывки. Очень личное. Она читала его мысли между строк, и это почему-то тронуло её глубже, чем вся глянцевая карьера Киана. Это был он — настоящий, неуверенный, хрупкий.

Она дотронулась до его руки. Он посмотрел на неё. Она — на него.

Музыка изменилась. Зазвучал знакомый бит. Первые ноты.

"Slow Down" — Chase Atlantic.

Он не шевелился.

Лана приблизилась. Лицо в полутени. Близко. Очень близко.

Они начали целоваться — мягко, медленно. Его рука легла ей на талию, её пальцы скользнули по его шее. Всё происходило медленно, будто весь мир замедлился до их дыхания.

Песня продолжала играть.

"She said fuck me like I'm famous..."

И в этот момент Лана прошептала ему в губы:

— Трахни меня так, будто известна я...

Он глубоко выдохнул, будто только этого и ждал.

И, не отрываясь от её губ, томно, точно в ритм музыки, ответил:

— Okey.

Его голос был хриплым, почти шепотом. Она чувствовала, как звук этого слова проходит сквозь неё — будто дотронулся изнутри.

Они продолжали целоваться — жадно, но без спешки. В его движениях не было грубости, только осторожная жажда. Он будто боялся спугнуть то, что между ними уже стало реальным.

Пальцы Ланы скользнули под край его футболки. Горячая кожа. Живое, настоящее тело — не сценический образ, не кумир миллионов. Просто он, здесь, рядом. Настоящий.

Киан приподнялся, провёл губами вдоль её шеи, задержался у ключицы, медленно вдохнул запах её кожи. Она выгнулась ему навстречу, приглушённо выдыхая его имя.

Музыка всё ещё звучала — медленно, тягуче, как будто подчёркивая каждое движение, каждую паузу, каждый поцелуй.

Он целовал её, будто читал по губам стихи.

Рубашка скользнула по полу. Следом — её тонкий свитер. Не было слов. Только дыхание, касания, замирания между ударами сердца. Их тела переплетались не просто в страсти — в доверии.

Он смотрел на неё в полумраке — серьёзно, почти растерянно. Будто хотел сказать, что это не просто ночь. Что она — больше, чем момент. Что она — якорь, которого он не знал, что ищет.

И она, уловив этот взгляд, осторожно провела пальцами по его щеке.

— Я здесь, — шепнула она.

— Я тоже, — выдохнул он, прежде чем раствориться в ней.

(Музыка стихла. Но в комнате ещё долго витало её эхо — как отпечаток чего-то очень важного.)