Глава 2. Дом без тепла

Дом Винни Хакера не был похож на место, где живут люди.Он был похож на штаб.

Слишком много пространства. Слишком правильные линии. Никаких фотографий, никаких лишних деталей, ни одной вещи, за которую можно зацепиться взглядом и сказать: здесь есть жизнь. Даже воздух казался отфильтрованным — чистым, стерильным, чужим.

Ты стояла у панорамного окна, глядя на ночной город, когда он вошёл.

Без звука. Как всегда.

— Ужин через двадцать минут, — сказал он, не повышая голоса. — Тебе принесут платье. Официальное.

Ты обернулась.— А если я не хочу?

Он остановился, медленно повернулся. Лицо спокойное, взгляд ровный — тот самый, от которого люди начинали говорить лишнее.

— Тогда ты всё равно его наденешь, — ответил он. — Потому что сегодня ты моя жена. А не человек с желаниями.

Это не было грубостью. Именно это пугало больше всего.

— Значит, вот так, — тихо сказала ты. — Я — часть образа.

— Ты — часть стратегии, — поправил он. — Не путай.

Слуги принесли платье — чёрное, закрытое, подчёркивающее фигуру без намёка на нежность. Ты переодевалась молча, ощущая, как этот дом постепенно стирает тебя, заменяя чем-то удобным и нужным ему.

За столом собрались люди. Мужчины с холодными глазами. Женщины — ухоженные, молчаливые, с тем же напряжением в плечах, что и у тебя. Они смотрели на тебя внимательно. Оценивающе. Как на новую фигуру на доске.

Винни сидел во главе. Он не касался тебя. Не наклонялся. Не играл роль заботливого мужа. Он просто разрешал тебе быть рядом.

— Моя жена, — сказал он ровно, представляя тебя.

Ты уловила в его голосе не гордость — владение.

Во время ужина он говорил о сделках, о людях, о цифрах. Иногда его взгляд скользил по тебе — не задерживаясь, не мягко. Проверка: здесь ли ты, соблюдаешь ли правила.

Ты делала то же самое. Смотрела. Училась. Запоминала.

Когда всё закончилось, он встал первым.

— Пойдём.

В лифте было тесно. Стеклянные стены отражали вас двоих — чужих людей, связанных одной подписью. Ты чувствовала напряжение в каждом своём вдохе.

— Ты никогда не спрашиваешь, как я, — сказала ты вдруг.

Он посмотрел на тебя боковым зрением.— Потому что мне это не важно.

Честно. Без жестокости.

— Тогда зачем я здесь? — спросила ты.

Лифт остановился. Он подошёл ближе, так близко, что ты почувствовала его дыхание на своей коже. Не прикоснулся. Не позволил себе лишнего.

— Потому что ты — идеальный щит, — сказал он тихо. — И идеальная угроза. Люди боятся причинить вред тому, что мне принадлежит.

— А если причинят? — прошептала ты.

Его взгляд стал стальным.— Тогда они перестанут существовать.

Он отступил. Двери открылись.

В спальне он снял пиджак, не глядя на тебя.

— Мы спим здесь. Но не вместе, — сказал он. — Ты не обязана меня хотеть. Я — тебя тоже.

Ты усмехнулась, чувствуя, как внутри поднимается упрямство.— Отлично. Значит, без иллюзий.

Он посмотрел на тебя последний раз за этот вечер.— Иллюзии — слабость. А слабости в этом доме не выживают.

Свет погас.

Ты лежала в темноте, слыша его ровное дыхание на другом конце комнаты, и думала только об одном:если у этого человека нет чувств,почему его присутствие ощущается как опасность,а не как пустота?