32 глава

*Марк*

Я не спал.

Сидел в своей комнате, в темноте, смотрел в потолок и прислушивался к каждому шороху в доме. Дом молчал. Но я знал — она не спит. Чувствовал кожей, затылком, каждой чёртовой клеткой своего тела, которая тянулась к ней, как иголка к магниту.

Она на кухне. Одна. Сидит и мучает себя мыслями. Я видел её лицо, когда проходил в комнату — бледное, опухшее от слёз, с размазанной тушью под глазами. Она выглядела разбитой. И всё равно была самой красивой девушкой, которую я когда-либо видел.

Я не выдержал.

Встал, натянул чистую футболку. Вышел в коридор. Прошёл мимо комнаты Ани и Яна — оттуда доносился приглушённый смех. Мимо пустой спальни Макса. Мимо двери Дэна, за которой было тихо.

Она сидела за столом, обхватив остывшую чашку. Услышала мои шаги — подняла голову. В глазах — усталость, боль и ещё что-то, чего я не умел читать. Или боялся прочитать.

— Ты чего, спать не идёшь? — спросил я, останавливаясь в дверях.

— А ты почему не спишь? — ответила она вопросом на вопрос.

Я усмехнулся. Как я могу заснуть, когда ты не спишь? Когда я знаю что тебе больно? Но не сказал этого. Промолчал. Просто подошёл, сел напротив, положил руки на стол.

Она смотрела на меня. Долго.

— Слушай, Марк, — начала она неуверенно, голос дрожал. — Спасибо тебе за всё. Я была так зла на тебя всегда... но теперь понимаю, как...

Она затихла. Не договорила. Может, не могла подобрать слов. Может, боялась их произносить.

Я не перебивал. Просто сидел и слушал. Потому что её голос я готов был слушать вечность.

— Я не знаю, как тебе выразить всю мою благодарность... — выдохнула она.

— Ангелочек, — я перебил её, не выдержав. — Ты сейчас здесь. И мне большего не надо.

Она опустила глаза. А я смотрел на её губы — чуть припухшие, с размазанной помадой. На ключицы, выглядывающие из глубоко декольте. На руки, которые всё ещё дрожали. Мне хотелось встать, обойти стол, взять её лицо в ладони и поцеловать. Хотелось большего — так, что у меня сводило челюсть. Унести её в спальню, уложить в кровать, дышать её дыханием, чувствовать её кожу.

Но каким бы я был подонком?

Она только начала мне доверять. Она пережила ночной кошмар. Она сидит здесь, разбитая и напуганная, и говорит мне спасибо. А я буду думать о том, как затащить её в постель?

Нет. Не в этот раз.

— Спасибо за компанию, — сказала она, поднимаясь. — Я, пожалуй, пойду спать.

— Спокойной ночи, Ангелина, — сказал я, стараясь, чтобы голос звучал ровно.

— Доброй ночи, — ответила она.

Она встала из-за стола, прошла мимо меня — так близко, что я почувствовал запах её волос, — и чмокнула в щеку. Быстро. Почти по-детски.

И убежала.

Я замер. Проводил её взглядом — лёгкое платье, разбитые коленки, спутанные волосы. Она скрылась за поворотом коридора, а я всё стоял и смотрел в пустоту.

Потом усмехнулся.

— Коза, — сказал я тихо в пустоту.

Прошёл к шкафчику, достал бутылку виски. Налил себе бокал — до краёв. Выпил залпом. Налил второй. Третий.

В голове шумело. Перед глазами стояло её лицо. Губы, коснувшиеся моей щеки. И это чёртово слово «спасибо», от которого у меня разрывалось сердце.

Я не заслуживал её благодарности. Я заслуживал её ненависть за то, что не уберёг. За то, что отпустил. За то, что какой-то смазливый ублюдок посмел поднять на неё руку.

Когда в окнах начало сереть, я всё ещё сидел с бокалом в руке. Допивал последний — уже не чувствуя вкуса. Тело налилось свинцовой тяжестью, мысли расплывались.

Заснул я где-то под утро.