19 ГЛАВА

Конец учебного дня неумолимо подкрадывался.Голова гудела, ноги наливались свинцом, а мысли путались от усталости. Мы с Ханой едва держались и, не сговариваясь, решили: сегодня — сразу по домам. Без разговоров. Без лишних остановок.Я стояла у раздевалки, смотрела в зеркало , когда телефон в кармане вдруг завибрировал.Коротко. Резко.Я даже не посмотрела сразу — была уверена, что это мама. Наверняка напишет что-нибудь вроде: «Зайди в магазин» или «Ты скоро?»Но экран высветил совсем другое.«Придурок»Я замерла.Сердце пропустило удар.Я не собиралась отвечать. Даже брать телефон в руки не хотела, но в этот момент за спиной почти бесшумно появилась Хана.— О-о-о… — протянула она с ехидной улыбкой. — И кто это тебе такое пишет?Она заговорщически подмигнула, явно наслаждаясь моментом.— Смотри скорей! — торопила она, буквально подпрыгивая на месте.Зачем?Для чего?Эти вопросы словно зависли в воздухе между нами.— Нет, — коротко ответила я, даже не глядя на неё.— Ну посмооотриии… — Хана надула губы, как маленький ребёнок, у которого отобрали любимую игрушку.Я тяжело вздохнула.— Ладно. Но только ради тебя.Смахнув блокировку, я зашла в сообщения.Я была готова увидеть что угодно: грубость, насмешку, очередную провокацию.Но только не это.«Жду у крыльца»Я перечитала сообщение несколько раз.Пальцы похолодели.Самонадеянный урод…В голове не укладывалось, что такой зазнайка, как он, вообще способен написать первым. Да ещё и так.— Соглашайся, — Хана ничего не понимала, но её глаза горели азартом.— Не хочу, — огрызнулась я, сама не зная, злюсь ли больше на неё или на себя.— Ну, как знаешь…Она уже собиралась уходить, но вдруг обернулась:— Теряешь шанс, подружка.Миг — и её уже не было.Я осталась одна.«Может, и правда… теряю?»«А-а-а, чёрт… ладно. Туда и обратно»С раздражением я стала одеваться и почти выбежала на улицу.Огляделась.Никого.Странно.Он что… прикалывался надо мной?!Я уже собиралась развернуться и уйти, забыв о его просьбе, как вдруг послышались шаги.Я узнала бы их из тысячи.Тяжёлые. Уверенные.Такие, от которых хочется вжаться в землю и не двигаться.Я не успела повернуть голову, как над ухом раздался голос — тягучий, насмешливый:— Ждала меня, Цветочек?Цветочек?!Это он… мне?Я подняла взгляд. Он смотрел прямо на меня. Уверенно. Слишком уверенно.— Нет. Даже не думала, — ответила я ровно. Я не собиралась прогибаться под него.— Я тебе разве не говорил, что врать — это очень плохо? — он прищурился и сделал шаг ко мне. Потом ещё один.— А я твои советы не слушаю.— Давай быстрее. У меня дела.Почему он всегда тянет?Всегда играет.— Какие ещё дела? — усмехнулся он. — А красивая?Я нахмурилась и отступила на шаг.— Что это с тобой? — голос предательски дрогнул. — Цветочек… красивая… За что?— Просто так. Или нет.Он не договорил.Как всегда.— Мадара, прекрати этот фарс.— Что ты хотел?Он улыбнулся. Слишком мягко. Слишком не по-настоящему.— Может, я хочу тебя до дома проводить?Ну уж нет.— Спасибо, но обойдусь. Я сама.— Ну я же должен оберегать своего Цветочка.— Своего?!Я стояла посреди улицы, глядя на него, и чувствовала, как внутри всё закипает.Бесит.— Ну да, — спокойно ответил он и снова подошёл ближе.— У тебя разве нет девушки? — выпалила я. — Я слышала, она всегда при тебе.— Есть, — сказал он, не отводя взгляда. — Стоит прямо передо мной.Мир на секунду пошатнулся.— Что?..— Это… шутка… да? — я нервно усмехнулась. — Шутка?Он молчал.— Скажи, что это шутка!— Зачем?— Скажи!Тишина.Нет.Нет.Нет…Тишина растянулась.Слишком долгая.Такая, от которой закладывает уши.Он не отвечал. Просто смотрел.Спокойно. Внимательно.Будто взвешивал меня, как вещь — не решая, взять сейчас или оставить на потом.— Мадара… — мой голос стал тише, чем я хотела. — Ты специально?Он медленно наклонил голову, словно изучая выражение моего лица.— А если да?Сердце стукнуло слишком громко.Мне показалось — он это услышал.— Тебе весело? — я сжала ремень сумки так сильно, что пальцы побелели. — Играть с людьми, путать им голову?Он усмехнулся. Не широко — уголком губ.И сделал ещё шаг.Теперь между нами оставалось опасно мало воздуха.— Я не играю, — произнёс он тихо. — Я проверяю.— Проверяешь что? — я машинально отступила, но спиной упёрлась в холодный металл ограждения.Он заметил. Конечно, заметил.— Как ты реагируешь, — его голос стал ниже. — Как дышишь. Как врёшь. Как злишься.Он наклонился ближе. Слишком близко.Я чувствовала его тепло. Его запах. Его присутствие давило, как тяжёлый груз на грудь.— Отойди, — сказала я, но это прозвучало скорее как просьба.— Ты же сама пришла, — напомнил он. — Значит, хотела.— Нет, — резко. — Я пришла, чтобы ты перестал писать мне.— Поздно.Одно слово.И от него по коже побежали мурашки.— Ты не имеешь права так говорить, — я подняла подбородок, заставляя себя смотреть ему в глаза. — Я тебе ничего не должна.Он усмехнулся снова, но на этот раз в улыбке не было ни капли тепла.— Именно поэтому ты мне и интересна.Пауза.Слишком тяжёлая.— Ты пугаешь меня, — честно сказала я, сама не ожидая от себя этих слов.Он замер.На долю секунды.А потом его лицо стало серьёзным. Совсем.— Нет, — медленно произнёс он. — Я тебя не пугаю.Он наклонился так близко, что я почувствовала его дыхание у самого уха.— Я тебя предупреждаю.У меня перехватило горло.— О чём?.. — прошептала я.Он выпрямился, снова став спокойным, собранным. Слишком собранным.— Держись подальше от слухов.Я моргнула.— Какие ещё слухи?..Он уже отходил, бросив через плечо:— Скоро узнаешь, Цветочек.Шаги.Те самые. Тяжёлые.Я осталась стоять одна, с бешено колотящимся сердцем и ощущением, что что-то уже началось.Что-то, что мне не остановить.

Я шла домой медленно.Слишком медленно для человека, который хочет поскорее оказаться в безопасности.Улица тянулась, как вязкая лента — фонари загорались один за другим, небо темнело, и с каждым шагом разговор у крыльца возвращался в голову, будто зацикленная запись.«Стоит прямо передо мной».Я сжала пальцы в карманах куртки.Это не было похоже на шутку.Слишком спокойно он это сказал.Слишком уверенно.— Идиот… — прошептала я, не зная, к кому это относится больше — к нему или ко мне.Шаги отдавались гулом в голове.Каждое слово, каждый взгляд, каждая пауза — всё всплывало снова и снова.«Я тебя не пугаю. Я тебя предупреждаю».От этой фразы по спине пробежал холод.Предупреждают о чём-то конкретном.О том, что уже запущено.Дом показался неожиданно быстро. Я выдохнула только тогда, когда закрыла за собой дверь подъезда. Здесь было тише. Безопаснее.И всё равно — ощущение чужого взгляда не отпускало.Квартира встретила привычным полумраком и тишиной.Я скинула куртку, разулась и, не включая свет, прошла на кухню.— Я дома… — тихо сказала я.В ответ послышалось знакомое цоканье когтей и нетерпеливое поскуливание. Две тени выскользнули из коридора, виляя хвостами так, будто не видели меня вечность.— Ну-ну, — я слабо улыбнулась, приседая. — Сейчас, сейчас.Я насыпала корм в миски, движения были автоматическими, отточенными до мелочей. Собаки ели с аппетитом, как всегда, а я прислонилась к столешнице и смотрела в одну точку.«Держись подальше от слухов».Каких слухов?Кто вообще их собирается распускать?Я знаю что у него появилась девушка. Это и есть слух? Это и есть я... Не говори глупостей. Я провела рукой по лицу.Голова болела, тело ныло, а внутри всё было сжато в тугой узел.Он не имеет права так со мной разговаривать.Он не имеет права так смотреть.И уж точно — так говорить.Но почему тогда каждое его слово застряло где-то под кожей?Я ушла в комнату, переоделась в домашнюю одежду, села на край кровати и уставилась в пол. Тишина давила. Даже собаки, наевшись, улеглись неподалёку, будто чувствовали моё состояние.Есть девушка.Стоит прямо передо мной.— Нет… — выдохнула я. — Это бред.Я попыталась отвлечься: включила чайник, сделала себе чай, но не почувствовала вкуса. Мысли возвращались снова и снова к одному и тому же образу — спокойное лицо, тёмные глаза, в которых невозможно было прочитать намерения.Он не шутил.От этого осознания стало не по себе.Я как раз поставила кружку на стол, когда тишину разорвал резкий звук домофона.Один звонок.Короткий. Настойчивый.Я вздрогнула.Поздно.Кто это может быть так поздно?Я подошла к домофону не сразу. Сердце билось быстрее, чем должно было.Нажала кнопку.— Да?— Добрый вечер. Курьер. Для вас доставка.Я нахмурилась.— Вы ошиблись. Я ничего не заказывала.Небольшая пауза.— Букет роз. Указан ваш адрес и имя.У меня пересохло в горле.— От кого? — спросила я, хотя уже знала ответ.— Отправитель не указан, — нейтрально ответил голос. — Мне подняться?Я молчала несколько секунд.Слишком долго.Не открывай.Не впускай.Это глупо.— Поднимайтесь… — сказала я наконец.Я отошла от двери и облокотилась на стену.Сердце билось где-то в горле.Звонок в дверь прозвучал слишком громко.Я открыла.На пороге стоял курьер с большим букетом тёмно-красных роз. Свежих. Тяжёлых. Слишком дорогих, чтобы быть случайными.— Распишитесь, пожалуйста.Я машинально поставила подпись и приняла букет.Розы пахли резко. Сладко. Почти удушающе.— Хорошего вечера, — сказал курьер и ушёл.Дверь закрылась.Я осталась стоять в прихожей, сжимая стебли так, что колючки впились в ладонь.— Это ненормально… — прошептала я.Между розами был вложен небольшой чёрный конверт.Я знала, что там.Знала — и всё равно открыла.Всего одна строчка.«Я же сказал — я тебя оберегаю.Твой.»Подписи не было.Но она и не нужна.

.....

Я смотрел на экран монитора так, будто он был единственным окном в реальность.Все остальное — стены, воздух, собственное тело — потеряло вес и значение.Курьер ушёл.Дверь за ним закрылась.А она осталась.Моя жертва принимала цветы, слегка наклонив голову, будто не верила, что этот букет действительно для неё. Пальцы осторожно коснулись упаковки, словно розы могли обжечь. Я видел, как дрогнули её губы — почти улыбка, почти сомнение.Мой взгляд не отрывался ни на секунду с того самого момента, как она вошла в дом.Каждое движение.Каждый шаг.Моя.Мой цветочек.Моя жертва.Это слово приятно царапало изнутри. Я позволял ему звучать в голове снова и снова, будто проверял — не исчезнет ли чувство. Не исчезло. Напротив, оно стало гуще, тяжелее, будто тьма внутри меня нашла форму.Я не знаю, что произошло со мной за этот учебный день.Я сидел в аудитории, слушал унылый бубнёж преподавателя о музыкальных инструментах, о нотах, о звуке…А видел только её.Дерзкое.Милое.Слишком живое личико.Я ловил себя на том, что злюсь. На себя — за слабость. На неё — за то, что даже не подозревает, какую власть имеет надо мной.Чёрт.Да что со мной?!Резкий гудок прорезал тишину, будто выстрел. Я вздрогнул.Пейн.Я оторвался от экрана с явным раздражением и взял трубку, не сводя глаз с монитора до последнего момента — словно боялся, что если отвернусь, она исчезнет.— Мадара, не хочешь к нам в клуб? — на другом конце провода прозвучал расслабленный, пьяный голос.— Всё ждут только тебя.Я протёр переносицу, чувствуя, как в висках начинает пульсировать. Усталость была вязкой, тягучей, но не физической — внутри.— Прости, дружище, не получится. Занят.— Опять подсматриваешь за француженкой?Француженка?Я стиснул челюсть.Какое убогое прозвище.Как будто её можно свести к паре звуков.— Не твоё дело. И завтра меня не будет. Буду в офисе.— Ну ты, конечно, предатель… даже с друзьями не посидишь.Обычно Пейн так не говорил. Слишком много алкоголя — я слышал это по его голосу, по фоновому гулу музыки, который лез в уши даже через динамик. Я поморщился — этот шум раздражал, резал слух, словно вторгался в мой мир.— Ладно. Давай пока.— Ага…Я отбросил телефон в сторону, небрежно, будто он был пустым предметом. И снова поднял взгляд к монитору.

Было трудно поставить камеры в её доме… но я смог.Дом сопротивлялся. Старые стены, шумящие провода, сигнал, который пропадал в самый неподходящий момент. Пришлось изучать его, как живой организм — искать слабые места, проникать медленно, терпеливо.Как и к ней.Когда девчонка куда-то уходила, я начал отслеживать её маршруты. Позже выяснил — она ещё и спортивная. Каждую неделю ходит в зал. Чётко. Почти без пропусков.Меня это удивило.Люблю таких.Сильных.Они дольше верят, что могут всё контролировать.

Её не было в коридоре.Значит, кухня. Или ванная.Я быстро переключил экран.Да.Кухня.Она пританцовывала — легко, почти невесомо. В ушах наушники, губы шепчут слова песни, которую я не слышу, но легко угадываю по ритму её движений. Она была слишком спокойной. Слишком домашней. Слишком… настоящей.Букет стоял на полу в ведре. Огромный. Неприлично огромный.Сто одна роза.Я смотрел на них с холодным удовлетворением.Метка.Знак.Хотел её порадовать.Но зачем?Я задал себе этот вопрос — и не нашёл ответа.Не любовь.Не жалость.Не игра.Скорее… потребность.Как у хищника, который не убивает сразу. Который сначала наблюдает, изучает, привыкает к движению жертвы, к её запаху, к дыханию.Я знал, как она ходит по дому.Знал, какую кружку берёт первой.Знал, как она морщит нос, если вода слишком горячая.Она думала, что одна.Это было самым сладким.Я медленно откинулся в кресле, пальцы сжались на подлокотниках.В груди что-то тёмное шевельнулось, растянулось, будто улыбка без лица.— Ты даже не представляешь, — тихо прошептал я, глядя на экран, — насколько ты уже моя.И мне стало страшно не от этого.А от того,что мне это нравилось.Я наклонился ближе к экрану.Всегда интересно наблюдать за человеком, который уверен, что он один.Она глубоко вдохнула — я видел, как поднялась её грудь, как напряглись плечи. Затем она провела рукой по волосам и направилась к коридору.Камера плавно перехватила её движение.Свет кухни остался позади неё, вытягивая тень по полу. Она шла медленно, будто усталость цеплялась за каждый шаг.У двери ванной Ран остановилась. Прислонилась плечом к стене. Закрыла глаза.Я не слышал её дыхания.Но видел, как медленно опускаются её плечи.Что ты пытаешься пережить в одиночку, Цветочек?Свет ванной загорелся резко. Холодное отражение плитки ударило в объектив камеры. Она вошла внутрь и закрыла дверь.Отражение зеркала поймало её лицо.Она долго смотрела на себя. Слишком долго. Её взгляд скользил по собственному отражению, будто она проверяла, не изменилось ли что-то.Иногда люди так смотрят, когда боятся увидеть правду.Она включила воду. Я видел только, как запотевшее стекло начинает мутнеть, как на поверхности зеркала появляются расплывчатые разводы.Она поднесла руки под струю — это выдавали капли, разлетающиеся в стороны, отражаясь в свете лампы.Я придвинулся ближе к монитору.Без звука всё выглядело… интимнее. Тише. Холоднее.Пар медленно поднимался, стирая её отражение. Она стояла неподвижно несколько секунд, словно собиралась с мыслями, прежде чем шагнуть под душ.Она всегда так делает.Я запомнил.Силуэт за матовым стеклом двигался плавно, почти осторожно. Она запрокинула голову, позволяя воде стекать по волосам. Я видел только очертания, тень, движение плеч.И всё равно этого было достаточно.Ты думаешь, закрытая дверь делает тебя невидимой?Наивно.Пар сгущался. Контуры растворялись. Я сжал пальцы на краю стола.Ненавижу, когда изображение исчезает.Мне нужно видеть её лицо. Её глаза. Реакции.Без этого наблюдение кажется… неполным.Я переключил камеры, хотя знал — угол обзора не изменится. Только разные ракурсы одной и той же туманной пелены.Но я продолжал смотреть.Я всегда продолжаю.Она двигалась за стеклом, медленно, почти лениво. В такие моменты люди перестают играть роли. Остаются только привычки. Настоящие движения. Настоящие слабости.Ты сильная, Ран.Я вижу это.И именно поэтому мне интересно смотреть, как ты однажды перестанешь быть сильной.Пар окончательно скрыл её силуэт. Осталась только мутная поверхность стекла, на которой стекали капли воды.Я откинулся в кресле, не отрывая взгляда от экрана.— Ты даже не подозреваешь… насколько давно я уже рядом, — прошептал я, проводя пальцем по холодному стеклу монитора.

______________________________________

Здравствуйте, солнышки, мне важна любая информация насчёт этой работы. Я буду очень благодарна если вы уделите минуту внимания на отзыв. Спасибо)