Глава 14

САВИНА САНТЬЯГО

Я всё ещё связана.

Одна рука — онемевшая. Вторая — плотно затянута в ремне.Кожа под ним горячая, словно воспалённая, пульс давит в вены, но я даже не думаю просить освободить.

Я могла бы.Но не хочу.

Я знаю, кто связал.Знаю, кто вошёл.Он снова здесь.

И это не требует подтверждений. Не шагов. Не слов.Он приходит, как тень.Как то, что всегда было рядом, но только сейчас проявилось в полумраке.

Воздух меняется.В нём больше нет кислорода.Только он.

Мрак сгустился.Не как темнота — как присутствие.Как чужое дыхание, что накрывает кожу даже на расстоянии.

Вальтор.

Я не поднимаю глаз.Бессмысленно. Он всё равно видит больше, чем я могу спрятать.Он не просто смотрит — он врезается в сознание.Засел там. Живёт в каждой моей мысли.

— Слабо, — его голос скользит по комнате, как нож по стеклу. — Ты могла хотя бы притвориться.

Я не отвечаю.Потому что знаю: он не ждёт ответа.Он говорит не ради реакции. Он говорит, чтобы резать.

— Он ничего не сделал.

Его слова впиваются под кожу.

Между нами — тишина. Она не греет. Не даёт передышки.Острая, как игла.Он стоит в нескольких шагах. И всё же мне кажется, будто его тень уже сидит на мне.На груди. На шее.Давит.

— Он трус.

Мой голос сорвался сам, прежде чем я подумала:— Ты даже не знаешь, кто он.

— Я знаю. Я чувствую трусость.Он подходит ближе. Говорит тихо, но каждое слово будто вколачивается в пол.— Она пахнет — как холодный пот на спине. Как дрожащие пальцы. Как страх быть хуже меня.

Шаг.Ещё шаг.Каждый — как приговор.

— Ты позволила ему говорить. Смотреть. Мечтать.

Мечтать.Это слово ранит сильнее, чем "трогать".Вальтор может простить касание. Но не мечты.

Я поднимаю голову.Губы пересохли, язык прилип к нёбу.Но я всё же спрашиваю:

— Что ты хочешь, Вальтор?Прикоснуться? Разорвать? Забрать?Или просто доказать, что ты сильнее?

Он останавливается. Вплотную.Тишина в нём гремит сильнее любого крика.

— Я хочу, чтобы он умер.

Я замираю.Как будто весь мир внутри меня перестал двигаться.

— Ты...

— Он слаб. Он пытался быть выше — в моём доме. С тобой. А ты позволила. Значит, ты тоже виновата.

Он наклоняется. Его лицо — рядом.Но нет касания.Только взгляд.Тяжёлый, как цепи.

— Я убью его. Потому что он дотронулся до того, что не посмел бы взять.

— Я — не вещь, — выдыхаю я. Но голос слабее, чем хочется.

— Нет. Ты хуже.Ты — искушение.И ты даже не понимаешь, как легко мужчины умирают из-за женщин, которые молчат.

Я хотела ответить.Но не смогла.

Он обходит меня.Я слышу, как его дыхание касается волос.Как он смотрит на ремни.На следы, оставленные им.

— Ты думаешь, я связал тебя, чтобы унизить?

— А разве нет?

— Я связал тебя, потому что ты не умеешь останавливаться.Ты нужна мне живой. Целой. Под контролем. А ты... ты не принадлежишь никому. Даже себе.

Я чувствую, как он стоит рядом.И у меня возникает странное чувство: если я сейчас сдвинусь — он исчезнет.Как дым.Как иллюзия.Но он реальнее любого прикосновения.

— Ты не просишь, чтобы я отпустил. Знаешь почему?

— Почему?

— Потому что боишься.Боишься, что если я развяжу — ты уйдёшь. Но хуже другое.Ты боишься, что я отпущу — а ты не уйдёшь.

Я молчу.Он прав.Жестоко.Неумолимо.Прав.

Он садится напротив.Низко, на корточки.Теперь я вижу его глаза.Не просто тёмные. А глубокие.Там нет прощения.Нет надежды.

— Ты ведь хочешь, чтобы я тебя взял. Прямо здесь. Сильнее, чем кто-либо мог бы.

— Значит, возьми.

— Нет.

Он выдыхает. Резко, тяжело.Как зверь, которого держат на цепи.

— Ты всё ещё молчишь. Всё ещё боишься сказать вслух.

— Что именно?

— Что ты хочешь меня.Не как врага.Как... мужчину. Как демона, которого сама впустила.

— Ты не мужчина.Ты — пустота.Ты — тьма.

— И ты — в ней. По собственному выбору.

Он смотрит в меня.А я — в него.И между нами — напряжение.Как перед бурей.Как перед поцелуем, которого не будет.

— Ты не моя. Но он тебя тронул. И потому он умрёт.Не потому, что ты моя. А потому, что ты — под моим взглядом. А этого уже достаточно.

Он не называет имени.Не нужно.Я поняла.

Он знает.Он знает всё.Даже больше, чем я сама.

Я отворачиваюсь.Но он хватает меня за подбородок.Не больно. Не жестоко.Просто — твёрдо.Контроль. Власть.

— Смотри на меня, когда я говорю тебе истину.

— Я не твоя, Вальтор.

— Ты не моя. Но я твой.В этом — моя проблема.В этом — твоя слабость.И твой шанс.

Он отпускает.Я снова одна.

Связанная.Не только ремнями.Словами.Желанием.Им.

Он делает шаг назад.Я слышу, как он выдыхает.Медленно.Словно пытается сдержать всё, что кипит в нём.

— Я не прикоснусь к тебе, пока ты сама этого не позволишь.Но знай: когда ты скажешь "да" — я не остановлюсь.Ни на страхе. Ни на крови. Ни на тебе.

Он поворачивается к двери.Я вижу его спину.Как напряжённая тень.

— И он умрёт. Потому что ты ничего не сказала. Потому что молчание — это тоже выбор.

— Ты не должен.

— Я уже должен.

Он замирает.

— Ты могла бы сказать, что он важен. Что ты против. Что тебе больно.Но ты молчишь.А значит — не мешай.

Дверь.Щелчок.Тишина.

Я одна.

И мне...Мне нечего сказать.

Только одно ощущение:

Теперь я связана навсегда.

Ты был безжалостным, как ночь,И всё же я ждала рассвета.Хоть знала — он не для меня.В твоей любви не будет лета.

Ты не дотронулся — но сжёг.Не поцеловал — но я дрожу.Я выбрала молчать, как бог,Что наблюдает — и не может нарушу.

И если он умрёт за шаг,За взгляд, за трепет, за порыв —То знай, Вальтор, я — не твой флаг,Я — та, что всё же... тебя простив.