Глава 19

София Верди

Эти дни... Господи, как же тяжело мне дались эти дни. Я буквально сжимала кулаки, чтобы не сорваться, не закричать, не наброситься на Кифера. Я терпела. Терпела его выходки, его вечные перепады настроения, его презрение, как будто я для него ничто. Просто тень. Еще одна неделя — и я исчезну из его жизни, уеду в Испанию, к Дону Вальтерио Каэстра.

Радуюсь ли я этому?Наверное, отчасти. Но не так, как, возможно, должен радоваться человек, сбегающий от одного кошмара... пусть даже в объятия другого. Дон Вальтерио. Само его имя уже звучит как приговор. Я не верю, что он позвал меня просто так, без задней мысли. Нет, такие люди не делают ничего "просто так".

Он точно что-то хочет. Возможно, ночь. Или несколько. Возможно — чтобы я принадлежала ему. Жила у него, дышала по его расписанию, платила своим телом за каждый день под его крышей. Но я не позволю. Слышишь, Дон? Я не позволю! Я не какая-то твоя дешёвая игрушка. Не стану преклоняться, не стану пресмыкаться. Я не шлюха, которую можно приласкать, а потом выбросить.

Если ты, Вальтерио, вздумаешь взять силой — помни: у меня острые зубы и когти. Я знаю, как обороняться. Я не из тех, кого ломают с одного удара.

Я чиста. Я принадлежу только себе. И никакой Дон, даже ты, с твоими деньгами, властью, убийствами и армией, не получишь меня просто так.

Хотя, конечно... Честно? Мне страшно. Потому что я знаю, куда еду. Испания — это не побег. Это клетка. Гораздо изысканнее и красивее, но всё равно клетка. На его территории у меня не будет права голоса. Ни законов, ни правил, ни спасения. Только он. Только его мир, полный крови, приказов, взглядов исподлобья и тайных угроз.

А я? Я не ломаюсь. Я, как роза. Снаружи — лепестки, нежность, аромат. Но прикоснись — уколешься. Я научилась быть такой.

Документы всё ещё не пришли. Хотя Розалина обещала. Сколько уже ждать? С каждым днём Кифера становится всё более нервным. Он раздражён, он срывается. И знаете, что самое обидное? Он срывается на меня. Как будто я виновата в этом фарсе. Как будто я его заложница, а не наоборот. И мне больно. Потому что мне уже почти не осталось сил всё это держать в себе.

А Дон... Он больше не пишет. Ни писем, ни подарков. Пустота. Как будто меня и не было. Как будто я уже его. Собственность, о которой не нужно заботиться. И знаете, я не расстроилась. Почти. Хотя, черт возьми, хоть бы букет прислал. Хоть бы напомнил, что я — не просто фигура на шахматной доске.

Но нет. Он ведь мафиози. Глава семьи. Холодный убийца. У него, видимо, нет времени на цветы.

Мысли о нём стали моими спутниками. Я думаю о нём, даже когда сплю. Я представляю, как ступаю на его землю. Там, где я уже не смогу отступить. Не смогу грубить. Не смогу бежать.

Я стану его пленницей. Реальной. Не на словах. Но даже тогда...Меня не так просто сломать.Я не стану куклой.Я не стану ничьей.Я — огонь, который ещё не догорел.И если кто-то попробует погасить его — обожжётся.

Дон Вальтерио Каэстра

Ночь была длинной.Длинной и пустой.В моем доме всегда кто-то был. Кто-то пытался угодить, рассмешить, привлечь внимание. Женщины — как мотыльки на пламя. Смеялись, наклонялись, дотрагивались до меня будто случайно. Кто-то стонал моё имя, даже не касаясь моей кожи.

Они знали, кто я.Дон Вальтерио Каэстра.Хозяин, к которому приходят поцеловать кольцо, но уходят, если повезёт, не в мешке.Я кормлю, убиваю, защищаю, ломаю. Я — всё и ничто одновременно.

И всё же среди всей этой шелестящей шелковой суеты...Я был один.Мои мысли были не с ними.Не здесь.

Они смеялись, а я молчал.Они танцевали, а я смотрел в бокал, где вино отражало её силуэт.София.

Я думал о ней.Не с любовью.Нет. Слишком жалкое, человеческое чувство.

Это было... нечто иное.Интерес.Загадка.Злое влечение.Она — как шахматная фигура, которая внезапно вышла из доски и пошла против игрока.

Я видел её фото. Смотрел на эти глаза. Там было что-то. То, чего я давно не встречал в женщинах — упрямство.Гордость.Идиотская, глупая, смертельно опасная — но чертовски возбуждающая.

Они все здесь — приглушённые, выдрессированные.А она? Она смотрела в объектив, будто готова вцепиться зубами в мою руку.Я почти чувствовал, как она сопротивляется. Как её сердце бьётся быстрее, когда она думает обо мне.И я знал — она уже думает.Каждый день.Каждую ночь.

Иногда я закрывал глаза и представлял, как она входит в этот зал.Медленно.В платье, которое я выберу.На каблуках, от которых болят ноги.С глазами, полными ненависти.

Но она придёт.Потому что я сказал.Потому что выбора у неё нет.

Это не любовь.Это игра.И я — победитель по праву. По рождению. По крови.Я привык побеждать.Я не терплю "нет".

Она будет моей.Хочет или нет — неважно.Она будет моей потому, что я так решил.

Игра началась в ту секунду, когда она узнала моё имя.Я дал ей время. Дал иллюзию выбора. Дал возможность поиграть в свою мнимую силу.Хватит.

Я подошёл к столу, достал пергамент. Мне не нужны были мессенджеры. Не нужны пустые слова.Я взял перо, чернила. Написал коротко. Без эмоций. Только приговор:

⸻

София,

Собирай вещи.Самолёт ждёт. Через час.Без отговорок.Если не приедешь — твой брат умрёт первым.Ты — следующая.

Выбор есть. Но не у тебя.

— В.

⸻

Я положил письмо в чёрный конверт.Пресс с моей печатью — серебро и змея.Надёжный гонец уже ждал.

В этой партии больше нет патов.Только мат.И она — в ловушке.

Готова ли ты, София?Ты идёшь ко мне.Ты идёшь — в пасть победителя.

И мне не терпится закрыть за тобой дверь.

София Верди

Конверт был черным.Тяжёлый, как проклятие.На запечатанной крышке — серебряная змея. Сквозь пальцы прошёл холод, когда я прикоснулась к печати.

Я уже знала, от кого это.Кто еще пишет на пергаменте в двадцать первом веке, чернилами, словно своей собственной кровью?

Я разорвала его не дрожащими руками.Нет.Мои пальцы были точны. Как у хирурга. Как у вора.

Прочла. Один раз. Потом второй.Третьего не понадобилось.Фразы — как выстрелы.Сухо. Ясно. Угроза.

"Собирай вещи. Самолёт через час. Без отговорок.Если не приедешь — твой брат умрёт первым.Ты — следующая."

— В.

Я опустила письмо на стол.Тишина в комнате стала другой. Как будто стены начали слушать.Как будто сама тьма затаила дыхание.

Он выстрелил. Но попал ли?

Я встала и подошла к окну.Испания. Вальтерио. Его дом, его мир, его правила.Я знала, что всё закончится именно так.Он — охотник. Я — приманка. Но я не та, кто боится петли. Я умею гнуться — и бить.

Он думает, что я буду умолять?Скулить?Плакать?

Нет. Я — актриса, ведьма, змея в цветущем саду.Я умею надевать маски.Я умею улыбаться — и отравлять.Он не знает, с кем играет.

"Если не приедешь — брат умрёт."Интересно.Он сразу перешёл к делу. Без лирики. Без обещаний. Только сталь и яд.

Я достала чемодан.Открыла его.И засмеялась.Громко. По-настоящему.

Не от страха.От предвкушения.

Если он думает, что привозит в свой дворец жертву — он ошибается.Я приеду.Сама.Добровольно.Но не потому, что он так приказал.А потому, что я хочу в его логово.

Хочу изучить его изнутри.Хочу коснуться его силы, его слабостей.Хочу, чтобы он расслабился.Чтобы подумал, что победил.Чтобы забыл, что даже роза с опущенными лепестками — всё ещё умеет жалить.

Он играет в охоту.Но я — яд, который капает с клыков добычи.Он не убьёт меня.Пока не распробует.А когда распробует — будет уже поздно.

Я надела своё лучшее платье. Чёрное. Как венец.Обувь — удобная, но изящная.Пахну не духами, а войной.

В дверь постучали.Водитель.Самолёт ждёт.

Я взяла письмо. Поднесла к губам, как поцелуй.И прошептала:— Посмотрим, кто из нас кого, Дон Вальтерио.Ты хочешь видеть покорную? Получишь хищницу в шелке.

Я вышла из дома — не как пленница.А как королева, которая сама идёт в чужой замок...чтобы захватить трон.