X.Бездна

Вторую ночь в квартире было тихо.Ни стёкол дрожь, ни скрипа, ни шагов.Чуя сидел. Закутавшись в ошибкуИх сотен дней — от встреч до вечеров.

Он не курил. И не читал. Он простоСмотрел на пол, как будто между плитЛежала их история — не в строках,А в паузах, где "больно" — не простит.

— "Он вновь ушёл... и я его отпустил,Хоть мог, блядь, надавать по черепушке.Он — самоуничтоженья мастер-стиль,А я, дебил, всё жду... всё верю в дружбу...»

Он вышел в ночь. В туман и беспросветность.Сквозь мокрый свет, сквозь город как скелет.В глазах — не месть, а что-то вроде бедности:Когда не знаешь, есть ли дальше свет.