20. Ариéлла Де России

Я в темноте.И да — в буквальном смысле.

Тело тяжёлое, будто я сделана из бетона.Руки, ноги, веки — всё сопротивляется.А в голове...Будто оркестр сошёл с ума. Барабаны. Гул. Как на репетиции ада.

Я не могу сообразить, где я. Кто я. Зачем.

Но память... медленно начинает собираться.Кусочками. Обрывками. Сквозь вату.

> — Так, Ариэлла. Не паникуем.> Вспоминай, чёрт возьми.

Я вижу утро.Пробежка. Душ. Завтрак.Смех с Сарой.

Потом — театр.Макияж. Крики за кулисами. Волнение, как ток в венах.Сцена. Прожектор. Танец.Соло. Потом группа. Арина где-то рядом.

Финал. Занавес.Аплодисменты — будто лавина. А у меня подкашиваются ноги.Я возвращаюсь в гримёрку.Цветы. Красные пионы.

Мой мозг будто треснул.

---

Я вижу себя, как в чужом сне.Уставшая. Взмокшая. Волосы прилипли к шее.Стою у гримёрного стола.

На нём — букет.Тот самый.

Как в ту ночь...Когда он пробрался в дом.Оставил цветы на моей кровати, как будто имел право быть там.

Я беру карточку.На ней всего одна строчка:«Для моего ангела. — D.S.»

— Д.С... — выдыхаю. Внутри всё сжимается.Отвращение. Злость. Узнавание.

Я сминаю карточку и бросаю её в мусор.Пальцы дрожат, но взгляд — холодный.Никакой паники.

— Серьёзно?.. Опять?.. — шепчу почти вслух.Злость бурлит под кожей.Открываю мини-холодильник. Хватаю воду. Пью.Глоток — будто тушу пламя внутри.

И вдруг...Что-то не так.

Я чувствую это кожей.Шаг. Движение воздуха.Тепло чужого тела — за спиной.

Я разворачиваюсь резко.Он стоит у двери. Высокий. В тени.Я его не вижу, но чувствую. Будто очертания человека.

— Ты... кто? — голос звучит ровно. Но внутри — стальной канат на грани разрыва.

Он делает шаг вперёд.— Здравствуй, ангел.

Тело замирает.Узнавание.Я не знаю, кто он, но это он.

Слово эхом бьёт в голову: «Ангел».Твою мать.

— Ага. Значит, ты — тот самый долбанный сталкер.Тон — как скальпель. Острый. Без фальши.

— Букет узнала. И сразу всё стало ясно.Смотрю прямо на него.Не моргаю. Не отвожу глаз.Пусть знает: я не боюсь.

Он приближается.Я хватаю флакон лака. Холодный металл в пальцах.

— Не подходи.— Я не визжу. Я целюсь, ублюдок.

Он улыбается.Спокойно. Будто всё уже решено.

— Не стоит, — говорит. — У нас не так много времени.

— Ах ты, сукин сын...

Я бросаюсь к двери. Почти. Почти!Но он — быстрее.Поворот. Схватка.Я бью его локтем — точно в рёбра. Потом коленом.

Он отдёргивается, но держит.Сильный, чёрт бы тебя побрал.

— УРОД!— Не трогай меня! Я тебя из окон выброшу!

И тут — укол.Что-то в шею.Вспышка боли. Я резко дергаюсь, но уже поздно.

— Что ты... — язык заплетается. — Мразь...

Колени подгибаются.Всё плывёт. Рвётся. Рассыпается.

— Крышу тебе сорвало...— Сталкер... с грёбанными пионами...

Мир уходит из-под ног.Последняя мысль, прежде чем темнота обнимает.

— Гори в аду...

---

Мгновение. Или час.Я не знаю.

Кто-то касается моей щеки.Пальцы — тёплые, медленные. Будто нежные.Тошнотворно нежные.

Веки дрожат. Я  сопротивляюсь.

Мозг снова пытается вынырнуть.

И я слышу его голос. Где-то рядом. Слишком близко:

> — Ты же знаешь, что я не отпущу тебя, да?

Я не знаю.Я не хочу знать.Не хочу быть той, кого забрали.Не хочу быть чьей-то вещью.

Но сейчас... я не могу бороться.Слишком тяжело. Слишком глубоко затянуло.

Пока — я просто сплю.

Но клянусь.Когда проснусь —Я вырвусь.Я найду твою слабость.И сломаю тебя изнутри.

Просыпаюсь без фанфар.Без сцены с рыданиями.Просто — открываю глаза.

Голова всё ещё как будто набита мокрой ватой, но уже не кружится.Тело... на удивление целое.Интересно.

Я сажусь. Спина упирается в мягкую спинку кровати.Останавливаюсь. Осматриваюсь.Комната.Не подвал.Не цепи. Не клетка.Скорее... люкс.Огромная спальня. Высокий потолок.Слишком просторная для одного человека.Минимализм. Чистота. Дорого.Темные стены. Шикарный паркет. Серо-графитовая палитра.

И напротив — панорамные окна в пол.— Прекрасно, — шепчу. — Я в чертовом инстаграм-доме психопата.

Ну и ну.

— Ну... добрый вечер, особняк зла, — шепчу, вытирая лицо руками. —Или утро?

Встаю.Ноги слегка ватные, но держат.Делают шаг. И второй.

Хочу знать. Всё. Прямо сейчас.

Подхожу к окну. Раздвигаю шторы — и замолкаю.Надолго.

Потому что за стеклом — мир.Нет, не город. Не улица. Даже не просто двор.

Территория.

Собственный чёртов микрокосмос.

Слева — лес. Не парк, не ухоженный сад, а полноценная лесополоса.Дикий, густой. Идеальное место, чтобы закопать кого-нибудь. Или пару тел.Справа — бассейн. Длинный, выложенный тёмной плиткой.Серьёзный, без мимими.

В центре — мощёные дорожки, подстриженные газоны, аккуратные аллеи.Но не это главное.

Главное — они.

Мужчины.Чёрные рубашки, бронежилеты, оружие на бедре или через плечо.Рации. И каждый — как ходячая угроза.

> Это не охрана.> Это не наёмники.Это солдаты.

Верные, послушные, профессиональные, без вопросов.

— Ну конечно, — протягиваю я, прищурившись. —У нашего романтика не просто мания, а полноценная армия.Как мило. У каждого нормального психа должна быть своя частная армия.

Один проходит мимо с собакой. Огромный ротвейлер.Оружие и пёс — двойная страховка.Интересно, кого он боится больше — врагов снаружи или  меня?

Сомнение крадётся под кожу.

Это не уровень "одержимого фанатика".Это... что-то другое. Шире. Опаснее.

Отхожу от окна.Холодно не в теле — в душе.

> Бежать сейчас — значит сдохнуть.> Значит, я не бегу. Я думаю.

---

Гардеробная.

Я знала, что будет сюр. Но не была готова к такому.

Открываю дверь — и словно попадаю в бутик на Пятой авеню.

Сначала — мужская секция.Костюмы. Галстуки. Запонки.Всё на подиум, всё под заказ.Чёрное. Графит.Стиль « в чёрном крови не видно».

Рядом — полка с часами.Те, что покупают не в магазине, а по приглашению.Каждый — на вес квартиры.

Я кручу головой.Затем вижу вторую часть.И кровь стынет.

> Женская одежда. Много. Слишком много.

Ряды вешалок.Платья. Блузы. Нижнее бельё.Сумки. Обувь.Из разных коллекций, но всё идеально моего размера.И ни одной вещи ношеной. Всё с бирками.

— Так... Подожди.— Это что? "Ла Ариэлла" — капсульная коллекция для пленниц?

Чуть поодаль — полка с парфюмом.Мои любимые бренды.Мои вкусы.Те, о которых я не говорила вслух даже Саре.

Он знает. Слишком много.Это не пылкое помешательство.Это тщательно выстроенный план.Холодный. Жутко тщательный.И точно не про любовь.— Любовь не наблюдает из тени и не колет в шею, — шепчу. —— Это не чувства. Это коллекционирование.— А я не экспонат, ублюдок.

---

Ванная.

Мрамор, стекло, чёрный металл.Свет, управляемый голосом.И, конечно, полка с уходовыми средствами.Мои. Абсолютно всё.Запечатанные. Упакованные. Ждут меня.

— Ну конечно, — фыркаю я. —— Spa-тур без права выезда.

Я подхожу к зеркалу.Смотрю.Отражение знакомое — но с другим взглядом. Зеркало отражает усталую, но живую.Глаза — ясные. Взгляд — нацеленный.

---

Подхожу к двери.массивная.

— Ну, конечно, закрыто, — говорю.Поворачиваю ручку. Щёлк. Не поддаётся.— Алло? Уборка? Сервис? Room-service?— Можно мне на свободу с бутылкой Prosecco?

Ноль реакции.

— Ну, ничего.— Уж больно красиво ты это всё устроил, милый.

Я прижимаюсь к двери лбом.Глубоко дышу. Холодно и чётко.«Нет, детка. Сейчас ты не выберешься. Но ты выживешь»Разворачиваюсь. Иду обратно к окну.Смотрю вниз.Запоминаю охрану. Расположение. Темп движения.Считаю людей. У каждого оружие.Бронежилеты. Рации.«Хочет, чтобы я подчинилась?Ладно. Я сыграю. Немного. Пока.»Время — на его стороне.Но тишина — на моей.И у этой растрёпанной девочки на пуантах и с злостью в голосе,есть терпение.