11

В тот же вечер, когда город погружался в привычный полумрак рабочих окраин, а редкие фонари на улице бросали длинные, танцующие тени, "он" заканчивал ужин.

Он отложил пустую тарелку, едва слышно поставив её на столешницу. Руки, сильные и жилистые, инстинктивно потянулись к лежащему рядом макету пистолета – разборка и сборка механизма, привычный, медитативный ритуал, который помогал держать разум в тонусе. Еще минуту назад он был в этом мире, где железо, пружины и защелки составляли идеальный порядок. Но затем раздался звонок.

Рингтон был особенным – тихий, специфический сигнал, который был настроен всего на один номер. Никаких имен на дисплее, лишь незнакомый набор цифр, которые, тем не менее, были ему знакомы. Он не сразу взял трубку. Позволил ей зазвонить дважды, трижды. Палец скользнул по экрану, отвечая на вызов.

"Это Мусим?" – раздалось на том конце провода. Голос был обработан, лишен индивидуальных черт, но в его нейтральности слышался привычный оттенок власти и безапелляционности. Клиенты такого уровня всегда говорили так – без эмоций, без лишних слов.

"Да," – холодный, короткий ответ Мусима прорезал тишину комнаты. Его собственный голос звучал ровно, как сталь, только что извлеченная из ножен.

"У меня есть дело." Каждое слово отчеканено, словно выбито на камне. "Мне нужен один человек, точнее его отсутствие." Пауза. Короткая, но позволяющая фразе повиснуть в воздухе, обдумываться. "Живым или мёртвым, но он не должен быть."

Мусим знал, что это означает. Это значило, что сам факт существования этого человека, его присутствие в каком-либо виде, было проблемой. Не просто убрать, а стереть, сделать так, чтобы от него не осталось ни следа, ни тени. Такие заказы были самыми сложными и самыми дорогими. Они требовали максимальной чистоты исполнения.

"Оплата какая?" – Голос Мусима оставался невозмутимым, хотя внутри него уже запускался механизм просчета рисков и стоимости.

"Соответствующая." – Ответ, который не удивил. Клиенты, требующие "отсутствия", никогда не скупились. Это означало сумму, которая могла обеспечить ему месяцы, если не годы, спокойной жизни, если бы он, конечно, мог жить спокойно. Но Мусим знал, что это не в его природе.

"Где и во сколько?" – Следующий логичный вопрос.

"Легче на 7-м перекрестке. Завтра, в 7 вечера."

"Легче" – это слово заставило его чуть прищуриться. Оно могло означать, что это место было идеально для работы, или, наоборот, что там есть какие-то особенности, о которых он должен был узнать. "Завтра" давало время на подготовку. "Между 7 вечера" — не совсем типичное окно для таких "операций", когда город ещё не спит, а улицы не так пустынны.

"Принимаю заказ." – Слова вылетели сами собой, привычные, как дыхание. Сделка была заключена.

Телефонный звонок оборвался так же внезапно, как и начался. Экран погас, погрузив комнату снова в полумрак. Мусим не колебался. Не было ни сомнений, ни внутренних терзаний. Только холодный расчет. Он отложил макет, и его движения стали более целенаправленными, быстрыми.

Он прошел в свою небольшую гардеробную, больше похожую на оружейную комнату, чем на склад одежды. Из тайника в стене он извлек аккуратно смазанный и упакованный комплект: полуавтоматическую винтовку с коротким стволом и интегрированным глушителем, легкую, но смертоносную. Рядом лежали несколько магазинов с патронами специальной сборки – субзвуковые, для максимального подавления шума. Затем – компактный набор для взлома, запасной телефон, несколько фальшивых документов, небольшая аптечка, инфракрасный монокуляр и прибор ночного видения.

Пришло сообщение, чтобы он сел в машину, что не жалко.

Клиент хочет чтобы он протаранил машину? Это не проблема, такое уже было

Накинув на себя неприметную темную куртку из прочной, непромокаемой ткани, которая сливалась с городской ночью, он проверил карманы. Все должно быть под рукой, но ничего лишнего. Его рабочий костюм был продуман до мелочей – каждая деталь имела свое назначение. Никаких брендов, никаких ярлыков. Просто функциональность.

Мусим взглянул в зеркало. Его отражение, словно выхваченное из темноты, было знакомым и чужим одновременно. Острые скулы, цепкий взгляд, линии лица, выточенные годами напряжения и концентрации. В этом отражении не было ни страха, ни радости, ни усталости – только готовность. Он был машиной, отточенной для одной цели.

Он вышел из квартиры, бесшумно закрыв за собой дверь.

Улица встретила его все тем же моросящим дождем и пронизывающим ветром. Воздух был влажным и холодным, но Мусим едва ощущал его.

Автомобиль, казалось, был обычной развалиной, но под его неказистым внешним видом скрывался доработанный двигатель, усиленная подвеска и множество модификаций, делавших его быстрым, надежным и неуловимым для систем слежения.

Сев за руль. Двигатель отозвался низким, приглушенным рокотом. Он выехал с парковки, осторожно, словно растворяясь в темноте. Навигатор был отключен. Все маршруты он держал в голове, полагаясь на память и инстинкты. Он поехал в сторону 7-го перекрестка. Не прямо к нему, а в район, где можно было бы провести предварительную разведку, оценить обстановку, выбрать идеальное место для засады. И тарана.

Его целью было не убивать, как таковое, а обеспечивать "отсутствие". Это было искусство, а он был его мастером. Впереди лежала ночь, полная ожидания, наблюдения и, возможно, смертоносной тишины. Он уже чувствовал этот знакомый привкус металла во рту, привкус адреналина, который всегда сопровождал его "работу".

Продолжение следует....