Глава VI. Ложная нить

                      ꧁༺°•✮•°..༻꧂

‎   Мы сидели в кабинете, перед нами огромная доска, на которой висели фотографии, заметки и вырезки из газет. Это было больше, чем просто расследование. Это было  полотно, на котором мы искали  не  факты, а смысл. На доске не было просто преступления, оно как будто вытягивало из нас лучшие и худшие черты, заставляло верить в ложные следы, в темные углы, в тени. Нечто большее, чем убийство. И, возможно,  меньшее, чем истина.‎‎—  Мы что-то упускаем, Лоран, - сказал я, медленно проводя пальцем по нити, соединяющей лицо Лукаса и фотографию зеркала. Оно всегда вызывало у меня странное беспокойство. ‎‎Лоран поднял голову от блокнота. Записывал? Или делал вид? Он смотрел не на доску, а на меня. Его ручка зависла в воздухе.‎‎— Думаешь, он видел то, чего не увидели мы? — спросил он спокойно. Слишком спокойно. Будто уже зная ответ.

‎— Уверен. - указывая  на фотографию, я продолжил, — он смотрел в зеркало...но что он там видел? ‎‎— Иногда ответы приходят раньше вопросов, - бросил он, — особенно если заранее знаешь, куда смотреть.‎‎Я нахмурился. Это прозвучало… странно. Но Лоран снова опустил глаза. Будто нарочно не дал времени задать вопрос.‎‎— Иногда телефон говорит больше, чем человек, — произнёс я, цепляясь за ниточку другой мысли. — Он не врёт. Он хранит страх. Ожидание.‎‎Я вспомнил: телефон, который мы нашли в комнате Лукаса. Новый. Чистый. Без следов. Даже не включённый.‎Как будто его кто-то только что купил. И оставил на виду. Слишком на виду.‎‎ Лоран посмотрел на меня с недоумением.‎‎— Думаешь  это было подстроено? Чтобы мы шли по ложному следу?- Лоран чуть наклонил голову.‎ ‎— Именно. Это была приманка. Лукасу было важно, чтобы мы нашли именно этот телефон. Ложная нить. ‎‎Но что, если настоящий телефон был спрятан? Тот, в котором и была правда? Лукаса было не так просто обмануть. Он знал, как строить ловушки. Он играл с нами. ‎‎Лоран не возразил. Только тихо произнёс:‎‎— Он не хотел, чтобы за ним следили. Или… хотел, чтобы кто-то другой нашёл то, что он спрятал.               ‎‎                  ꧁༺°•✮•°..༻꧂‎ ‎ Мы отправились в дом Моренов. ‎‎  Мрак и тишина снова встретили нас. Стены будто слушали.‎Всё выглядело нетронутым. Но только на первый взгляд.‎   Мы поднялись в комнату Лукаса. Всё на своих местах. Книги, шкаф, фотографии .Как сцена без актёра. Или… актёр всё ещё прячется за кулисами.‎‎  Я подошёл к столу.‎ —Давай предположим - сказал Лоран, остановившись у шкафа. — Он бы спрятал что-то неочевидное. Что-то, что нельзя было просто оставить.‎‎— Почему ты так уверен? ‎‎— У каждого есть, что скрыть, — ответил он слишком быстро. — Даже мне. И тебе.‎‎ Он провёл рукой вдоль нижней полки.‎‎Щелчок.‎‎Полка подалась. Тайник.‎‎Лоран будто не удивился. Он не улыбнулся, не вскинул брови — просто протянул руку, как будто делал это не в первый раз.‎‎Он аккуратно вытащил небольшую коробку. Пыль… только по краям. Центр был чист, как будто её недавно держали в руках..‎‎— Нашел.- произнес он спокойно. ‎‎— Молодец, Лоран. Твоя интуиция снова не подвела.‎‎Внутри — старый, поцарапанный телефон.‎‎— То, что мы искали, — произнёс он как будто... без удивления. Как будто подтверждал, а не открывал.‎‎— Слишком просто, — выдохнул я. — Слишком вовремя.‎‎ Это был ответ на все вопросы. ‎  Лукас спрятал телефон, потому что знал: за ним могли следить. Он выключил его, но не выбросил.‎Он знал, что родители не поймут. Что правда слишком опасна.‎‎  Мы включили телефон. Экран мигнул. Запрос кода.‎Я услышал, как Лоран тихо выдохнул..‎‎ И тут я понял — мы снова в тупике. ‎‎— Он мог спрятать пароль, — произнёс он, будто следуя  сценарию. — Возможно, именно здесь, за этим кодом, спрятана истина.‎‎Что-то во мне дрогнуло. Не от разочарования.  Из-за подозрения? От мысли- а вдруг я сейчас стою  в одной комнате с убийцей?‎‎Телефон мигал. Молчал. Ждал кода.‎‎И тогда - вспышка воспоминания. Солнечный день. Каменная лестница у кафе. Я прощаюсь с Лукасом - он уезжает. Улыбка. Пожатие руки. Его голос: ‎"Я тебе благодарен,Габриэль. Все будет хорошо."‎‎  Мгновение — и я почувствовал: взгляд. Не взгляд Лорана. Не мой. Чужой. Задержавшийся слишком надолго.