Рождественский

КОНЦЕРТ В ГОСПИТАЛЬНОЙ ПАЛАТЕ

Сорок трудный год. Омский госпиталь.Коридоры сухие и маркие.Шепчет старая нянечка: «Господи,До чего же артисты маленькие! »

Мы шагаем палатами длинными.Мы почти растворяемся в нихС балалайками, с мандолинамиИ с большими пачками книг.

Что в программе? В программе — чтение,Пара песен военных, «правильных»…Мы в палату тяжелораненныхВходим с трепетом и почтением.

Двое здесь. Майор артиллерииС ампутированной ногой,В сумасшедшем бою под ЕльнейНа себя принявший огонь.

На пришельцев глядит он весело.. .И другой — до бровей забинтован,Капитан, таранивший «мессера»Три недели назад над Ростовом.

Мы вошли. Мы стоим в молчании.Вдруг срывающимся фальцетомАбрикосов Гришка отчаянноОбъявляет начало концерта.

А за ним, не вполне совершенно,Но вовсю запевале внимая,О народной поем, о священнойТак, как мы ее понимаем…

В ней Чапаев сражается заново,Краснозвездные мчатся танки.В ней шагают наши в атаки,А фашисты падают замертво.

Здесь чужое железо плавится,Здесь и смерть отступать должна.. .И сказать бы по правде — нравитсяНам такая война.. .

Мы поем.. . Только голос летчикаРаздается, а в нем укор:«Погодите, постойте, хлопчики.. .Погодите.. . Умер майор… »

Балалайка всплакнула горестно,Торопливо, будто в бреду.. .Вот и все о концерте в госпиталеВ том далеком военном году.