её запах - моя слабость

Она была пьяна.Не просто «немного выпила» — а реально выпала из реальности.Танцевала в клубе так, будто ей всё равно.А потом — тот парень.Он прижал её к стене.Рука скользила туда, куда не должна.

Я едва не сорвался.Если бы он не отступил сразу, я бы его ударил. Жестко.

Когда она подняла глаза — была бледной. Пьяной. Растерянной.

— Ты… настоящий? — пробормотала.Я сдержал дыхание.Господи, что она делает? Что она здесь делает одна?

Она пьяно улыбалась, обвила меня за шею.— Может… поцелуешь теперь, а?

Это был бы самый лёгкий грех.Один шаг — и она в моих руках, в моей постели. Она ведь даже не поймёт, что происходит.Но я не сделал этот шаг.Я оттолкнул.

— Ты себя слышишь?

Она зацепила меня пальцем за щёку.— У тебя глаза как у волка...

И снова — мне нужно было отойти. Закрыть глаза. Забыть, что ей всего семнадцать.Забыть, что она смотрит на меня, как будто я — герой, а не ошибка.

Потом её вырвало.И я держал её.Не морщился. Не отворачивался.Просто держал. Потому что, чёрт возьми, она была совсем одна.

Я перекинул её через плечо. Она была лёгкой.Как ребёнок.Пахла клубным дымом, алкоголем и ванилью.

Она почти не говорила.Что-то бормотала, но я не вслушивался.В машине — тишина. Только её дыхание.

Я вёл быстро. Сосредоточенно. Не на дороге — на том, что я снова сделал глупость.

Занёс её в гостевую комнату.Снял ботинки, накрыл пледом.Она выглядела спокойно. Как будто всё в порядке.

Я смотрел на неё с порога.Слишком юная. Слишком… опасная.Не для меня. Не для этой жизни.

И всё же…Я хотел остаться. Хотел, чтобы она проснулась, увидела меня, и…Нет. Стоп.

Я пошёл в другую комнату.Снял рубашку.Опёрся на стол.Ты влип. Уже влип.

---

Всё это время в голове крутилась только одна мысль:

> "Ты её куратор. Она — девчонка. Проблема. Нельзя. Нельзя. Нельзя."