глава 4 Сломанный спасатель

Он сломался.  Не сразу. Не громко.  Как старый стул, который сначала поскрипывает, а потом рушится под тобой в самый неожиданный момент.

Никто не заметил.  Потому что все уже давно перестали на него смотреть.  Кроме Дьявола.  А Дьявол… он всегда видит больше, чем нужно.

---

#### **"ЛЮДИ НЕ ПОНИМАЮТ ШУТОК"**

Первым был парень из бара.  Тот самый, с «девяткой», которую он когда-то завел.  — Эй, помнишь меня? — сказал парень, улыбаясь. — Ты тогда спас мою машину! Без тебя я бы опоздал на свадьбу!  — Да… я рад, что помог…  — Хотя, честно? Я чуть не обосрался, пока ты там ковырялся. Боялся, что ты всё окончательно сломаешь!

Шутка. Просто шутка.  Но его что-то щелкнуло внутри.  Как будто кто-то нажал невидимую кнопку. 

В тот вечер парня нашли в переулке.  Голова разбита. Руки связаны собственной рубашкой.  На теле — надпись кровью:  *«Я НЕ ШУЧУ. Я СПАСАЮ.»*

Никто не связал это с ним.  Никто даже не подумал.  Потому что «спасатель»? Тот, кто чинит трубы и спускает кошек?  Нет. Это невозможно. 

---

#### **"КАМЕРЫ ЛЮБЯТ ИДИОТОВ"**

Потом появились видео.  Кто-то начал снимать его «подвиги».  Выкладывать в интернет.  — Смотрите! Это местный псих! Он пытается починить светофор!  — Ха-ха, он думает, что умеет чинить ВСЁ!  — Какой придурок! Но смешной!

Он смотрел эти ролики.  Снова и снова.  Комментарии. Лайки. Смех.  — Что за дегенерат?  — Кто-нибудь, вызовите ему скорую!  — ЛОЛ, он реально верит, что помогает!

Каждый комментарий — как удар молотком по голове.  Каждый лайк — как осколок в сердце.  Он не чувствовал боли. Только холод.  Холод, который превращал его кровь в лед, а мысли — в клинки.

Он начал выходить на охоту.  По ночам.  Списки. Адреса.  Те, кто смеялись. Те, кто снимали. Те, кто лайкали.  Один за другим.

Он не убивал быстро.  Он *разговаривал*.  — Ты смеялся? Почему?  — Ты думал, это весело?  — Ты думал, я не знаю, кто ты?

Потом — боль. Много боли.  Надписи. Всегда надписи.  *«Я СПАСАЮ. ВЫ НЕ ЗАСЛУЖИЛИ СПАСЕНИЕ.»*

---

#### **"ГОРОД В ПАНИКЕ"**

Город сошел с ума.  Настоящее безумие.  Но не из-за убийств.  А из-за того, что никто не понимал, почему это происходит. 

— Это серийный маньяк!  — Нет, это террорист!  — Может, это месть какой-то группировки? 

Полиция искала улики.  Но улик не было.  Потому что он не оставлял следов.  Потому что он *знал*, как быть невидимым. 

Дьявол наблюдал.  — Ты стал художником, — сказал он однажды.  — Чего?  — Ты создаешь шедевры. Ужасные, кровавые, но… уникальные. Ты — первый маньяк, который убивает ради справедливости. Ну, своей справедливости.  — Это не ради справедливости. Это… чтобы они поняли.  — Поняли что? Что нельзя смеяться над тем, кто пытается спасти мир?  — Они не заслуживают жить.  — А ты? Ты заслуживаешь? 

Он замолчал.  Потому что ответа не было.

---

#### **"ФИНАЛЬНЫЙ АКТ"**

Он решил закончить всё.  Одним последним «спасением».  Целый город.  Он нашел заброшенную водонапорную башню.  Подключил туда что-то. Что-то страшное.  Яд? Газ? Взрывчатку?  Никто не знал.  Но он оставил записку:  *«Я СПАСУ ВАС ОТ САМИХ СЕБЯ.»*

Полиция приехала слишком поздно.  Он стоял на вершине башни.  Смотрел вниз. На город.  На людей.  На тех, кто смеялся.  На тех, кто не смеялся.  На всех. 

— Я просто хотел помочь, — прошептал он.  Дьявол стоял рядом.  — Знаешь, что самое смешное? — спросил он.  — Что?  — Ты правда веришь, что это поможет. 

Он нажал кнопку. 

---

**ЭПИЛОГ:**

Город выжил.  Но изменился.  Люди стали бояться помогать.  Страх ошибиться. Страх быть высмеянным.  Страх стать следующим «спасателем».

А он?  Его так и не нашли.  Только комбинезон *«СПАСАТЕЛЬ»*.  И записка:  *«Я НЕ ИДИОТ. Я — УРОК.»*

Дьявол смотрел новости.  Улыбался.  — Знаешь, что самое интересное? — сказал он в пустоту.  — Что?  — Теперь они все такие же. Все немного идиоты. Все немного спасатели. Все немного маньяки.  — Ты создал идеальный мир.