***

Я не верю в красную нить судьбы,и дожди, идущие в январе.В горле комом горькое - ''если бы''. Если бы ты только была моей.Если бы я родился в надцатый век, времена королей и железных лат,Я бы вызвал на бой весь проклятый свет, небеса и землю, Эдем и ад.Ты смогла бы верить моим стихам и словам, что кровью звенят в ушах:''Я тебя никому никогда не отдам'',  и  ''ты знаешь, чертовски болит душа''.Я рожден в двадцать первый, усталый век. У меня - сквозная дыра в груди.Я не вижу цветов и огней во сне, только белую пудру сухой пурги.Снег скрипит под ногами, мой Север тих. И неважно, сколько ведет дорог,мне суметь бы только одну найти, ту, что выведет прямо на твой порог.Всё в тебе неуместно, но так легко. Льется теплая медь золотистых кос.Мне бы только коснуться тебя рукой, и у ног свернуться, как верный пес.Ты из солнца, и кажется, из песка, сплетена из тонких, звенящих струн,Поднебесных гор и прибрежных скал,сизокрылых и яснооких лун.Всё во мне - это иней, сырой туман, сотни книжных страниц и табачный дым.Я не знал, что такое - сходить с ума. Я не знал - это значит, я был пустым.В твоих венах - живая драконья кровь, а во мне - металлический серый сплав.Тот, на небе, кто раздает любовь, в этот раз ошибся, так был не прав.Я не верю в сказки, не верю в сны, мы с тобой из разных земных широт.Я не видел крыльев цветной весны, всё во мне - это ломкий и колкий лед.Только в руку врезается красная нить. Двадцать третье холодное января.Это бред. И такого не может быть. Но на землю падают капли дождя.