ГЛАВА 18.«На перемене»

Утро.Я крашусь почти автоматически.Спала часа два.Под глазами синяки, губы покусаны.След от его зубов на шее. Я маскирую консилером, но в душе — не замазать.

Он ушёл.Но не из меня.Не из мыслей.Не из тела.

— Давай, сука, соберись, — шепчу себе в зеркало.

Урок биологии у 11 "Б".Да, именно с ним.Да, именно сегодня.

Школа как казарма. Всё режет по нервам.Каждый шаг в коридоре — как по минному полю.Моё сердце: «не иди туда»Но я иду.

В классе — тишина.Первые сидят Катя и Лиза — смотрят на меня в упор.Катя шепчет что-то Лизе, хихикают.Блядь, ненавижу.

И вот он.Садится на последнее.Без рюкзака, с полузаспанным, но наглым взглядом.Смотрит. Молчит.Как будто мы не целовались, не рвали друг друга на куски.

Я включаю проектор, начинаю урок.Тембр голоса — строгий, холодный, как лёд.Я не вижу его.Не дышу в его сторону.Не поддаюсь.

Но он — заживо жжёт.

— Тема урока: регуляция обмена веществ.

Я поворачиваюсь к доске.И слышу за спиной:

— Ликуся Руслановна, а можно вопрос?

Голос — с издёвкой.Как будто раздевал вчера, и теперь издевается.Мерзавец.

— По теме, Никита?

— По организму, — говорит, и Катя давится смешком.— Как там... «реакция на стимул»?

Некоторые смеются.Я оборачиваюсь. В глаза ему.

— Выйди из класса.

— Ты серьёзно?

— Серьёзней некуда.

Он встаёт. Молча.И идёт к двери.Но рядом со мной — останавливается.

Шепчет на ухо:

— Ты сама сказала "уйди", помнишь?— Так теперь — получай. Игнор. Полный.— Хочешь быть училкой? Будь.— А я — просто ученик.— Привыкай, Ликуся.

Щёлк.Дверь.Ушёл.

Я едва держусь.Пальцы дрожат.Катя смотрит с улыбкой — сучья улыбка.

Перемена.Я выхожу из учительской.И вижу его — он стоит у лестницы, курит втихаря, у окна.Рядом Катя.Громко смеётся, наклоняется к нему, поправляет волосы.А он — смотрит на неё, как будто она хоть что-то значит.

Огнём по венам.Ревность такая, что вырвать себя хочется.

Я прохожу мимо.Не смотрю.Но… чувствую — он идёт за мной.

— Ты думаешь, я реально могу смотреть на эту куклу? —Шёпот у уха.

Я замираю.

— Ага, — бросаю. — Очень похож.— Она моложе. Без комплексов. Без синдрома вины.

— Ты ебанутая? — он хватает меня за локоть, тянет за угол.— Это всё — игра. Спектакль.— А ты уже в слезах?

— Да иди ты нахуй, Никита! —Я вырываюсь.— Думаешь, я не понимаю, что ты делаешь?

Он прижимает меня к стене.Глаза в глаза.Опасно близко.

— Я не трогал её.— Я не хочу её.— Мне ты нужна.

Я дышу тяжело.

— А ты просто боишься.— Боишься, что снова потечёшь, как вчера.— Боишься, что тебя снова прорвёт.

Я толкаю его.Он не отходит.

— Всё. Мы не будем. Никогда. Понял?— Это был срыв. Больше не будет.

— Сама в это веришь?

— Да.

Он приближается ещё.Рука к моей талии.Я сжимаюсь.

— Скажи мне "отпусти", и я уйду.— Прямо сейчас.— Только скажи.

Я открываю рот.

Молчу.Смотрю.И молчу.

— Вот именно, — шепчет. — Ты меня хочешь.— А я тебя — до безумия.— Ты вся моя, Ликуся.

Он уходит.А я снова стою, как пустая оболочка.

Вечером.

Я лежу на диване.Фонит голова.Тело горит.

Сука.Он меня ломает.И мне это нравится....

///////////////

Тгк: nkesha1

воу)