2

В этот день он не должен был туда идти.После утренней тренировки Ламин собирался поехать домой, к маме и Кейну, но друг по команде буквально затащил его на небольшую арт-выставку в центре Барселоны.— Хватит киснуть, бро. Тебе нужно отвлечься, — сказал он.Ламин пожал плечами. Он всё ещё жил на автопилоте. Просто шёл за толпой, лишь бы не думать.

Выставка проходила в маленьком зале рядом с Готическим кварталом. Старинные стены, мозаика на полу, запах кофе и старых книг. Всё было не про него. Но именно там он впервые увидел её.

Она стояла перед полотном, слегка наклонив голову, и водила пальцем по воздуху, будто рисуя линии в воздухе.Тёмные, длинные, кудрявые волосы спадали ей на спину, как водопад. Она была в светлом пальто, а её глаза... зелёные. Такие глубокие, что Ламин невольно остановился.

Он смотрел на неё, забыв, зачем вообще пришёл. И в этот момент она повернулась. Их взгляды встретились.

— Тебе тоже нравится этот стиль? — неожиданно спросила она.— А... я... — он замешкался, — я не очень разбираюсь.— Это грузинский художник. Очень духовный. Я наполовину грузинка, поэтому люблю такие работы, — она улыбнулась. Тихо. Не как фанатка, не как охотница за селфи. Просто — тепло.— Я Ламин, — сказал он, протянув руку.— Я знаю, — её улыбка стала чуть шире. — А я — Саломе.

Саломе. Имя звучало, как музыка.

И в этот момент что-то в груди Ламина дрогнуло. Не боль. Не страх. Что-то тихое. Чистое. Новое.