Я не знаю, что правда. Но боль - настоящая

Ты почти заснула на диване, свернувшись с пледом.Винни уехал по делам в студию — обещал вернуться к ночи.На столе догорала свеча, из динамика играло что-то мягкое и медленное.

Всё было тихо. Слишком.

Вибрация.Телефон подсветился.

Номер неизвестный.Одна фотография. Без текста.

Ты открыла.Фото мутное, будто снято издалека и наспех.Бар. Красный свет. Мужчина сидит за столом. На него слегка склонилась девушка.Она — светлые волосы, узкое лицо. Лиа?Он... похож. Очень.Тот же затылок. Та же посадка плеч. Его кожаная куртка.

Ты резко села.Руки затряслись.Ты набрала Винни.

— Абонент временно недоступен.

Раз.Два.Три.

Ты снова взглянула на фото. В горле пересохло. Ты вспомнила, как она стояла перед вашей дверью. Сказала, что он звонил. Что хотел вернуть прошлое.

«Он говорил, что скучает».

Сердце билось в висках.

Ты схватила чашку и швырнула в стену. Раздался звон.Следом — ваза.Стул.Слёзы уже лились сами.Ты кричала — в подушку, в пустоту, в боль внутри себя.

— Почему?! — вырвалось у тебя, как рёв. — Почему всегда всё рушится?!

Ты взяла его толстовку с дивана и запахнула её на себе, будто надеялась, что она даст тепло.Но не помогало.

Ты забилась в угол кухни, между стеной и шкафом.Колени к груди.Голова в ладонях.Ты не помнила, сколько так сидела.

Телефон молчал.Он не звонил.Он не объяснялся.

И ты не знала, что страшнее:То, что фото — реальность?Или то, что ты снова поверила.

Снаружи дождь начал стучать по окнам.Всё внутри тоже лилось — только это была не вода. Это была ты. Та, которую ты так тщательно берегла. Которая боялась.

Ты прошептала в темноту:— Если ты действительно там... с ней... не возвращайся.

Но глубоко внутри ты всё равно ждала, чтобы он пришёл.Чтобы дверь открылась.Чтобы он сказал: «Это не я. Я не предал».

А он всё не приходил.