Там, где не осталось «нет»

Я не сразу понимаю, в какой момент всё соскальзывает.

Мы пьем. Пьем давно. И много.Где-то по пути между кухней и коридором реальность размывается — превращается в вспышки. Лица. Голоса.Смех, от которого дрожит внутренность, а не губы.

На полу — ковер, тёплый и засаленный.На столе — пустые бутылки. Крафтовый пакет валяется под ногой.Я сижу между ними — и в этом, вроде бы, нет ничего.Но напряжение липнет, как табачный дым к коже.

Серёга тянется ко мне, закуривает. Мы смеемся. Что-то про трек, про хату, про сны.Слова путаются, дыхание сбивается.Дима бросает взгляд — тот, от которого всегда дергалось внутри.

И в этой дымке начинает закручиваться что-то неправильное.Как будто я осталась одна среди двоих.Как будто перестала быть человеком — стала атмосферой.Объектом в кадре.

— Настя, ты ахуительно красивая, — говорит кто-то из них. Не помню кто.Голос мягкий. Мерзкий от этого.Как засахаренное вино.— Такая уставшая... но всё равно красивая.

Я улыбаюсь. Челюсть будто свинцовая.Хочется встать.Сказать: "я спать".Сказать хоть что-то.

Но я — не говорю..  

Он первым касается — не грубо, не резко.Ладонь скользит по плечу. Обычное движение. Тепло кожи.Я вздрагиваю — но не отстраняюсь.

Серёга зажигает косяк. Передаёт мне.Я вдыхаю — глубоко, как будто это спасение.Но лёгкие трещат, как окно под кулаком.

Дима ближе. Его губы у виска.— Всё нормально, малышка.— Расслабься.

Я не двигаюсь.Я не соглашаюсь. Но я и не вырываюсь.Меня будто... нет.Я — часть этой комнаты, этого дыма, этого вечера, который давно сдох, но мы всё ещё греемся у его трупа.

— Насть, ты с нами? — смех Серого. Нервный.— Да она кайфует, посмотри на неё.

И кто-то касается груди.Сквозь ткань.Потом — под неё.Я закрываю глаза.

В голове орёт всё.Каждая клетка.

"Скажи. Скажи нет. Скажи хоть что-нибудь, сука."

Но изо рта не выходит ничего.Я просто дышу.Часто. Сбивчиво.Как в панической атаке. Только тишина.

Штаны спадают.Кто-то смеётся.Они рядом. Слишком рядом.Один спереди. Один сзади.

Мир — это кожа.Тепло.Резкое.Рвущиеся дыхания.

Руки. Слова. Запахи.

А я где-то глубоко внутри.Как будто тело стало коробкой.Как будто я смотрю на себя, и не узнаю — чья это грудь, чьи бедра, кто так стонет, когда всё внутри орёт: "ОСТАНОВИТЕСЬ".

Но ничего не останавливается.Я не говорю "нет".И они — не спрашивают..  

После — я лежу.Скрученная.Воняю потом, вином, страхом.Тело в пятнах. Липкое. Сломанное.

Они уже на кухне.Смеются. Что-то греют.Как будто...Как будто это был просто секс.

Я встаю.Иду в ванную.В ногах дрожь, будто после электричества.Открываю воду. Смотрю в зеркало.

Глаза — не мои.Губы — распухшие.На шее — засос. Или синяк.

Я сажусь на кафель.Голая.Холодная.

И начинаю себя расцарапывать.Без истерики.Просто... по чуть-чуть.Как будто могу стереть.

Я не говорила "да".Я не говорила "нет".И это — моя вина. Или их? Или всех?

Или просто никто не хотел вглядываться.