Завтрак в Англии

Утро началось не романтично. Не киношно.А реально,слишком реально.Я просыпаюсь от того, что кто-то за окном орёт:— OI, MOVE, BRO, WHAT ARE YOU DOING?!Доброе утро, Лондон.Голова гудит от смены часовых поясов, в комнате пахнет новой мебелью, а одеяло странно короткое,английская классика. Я лежу минуту, пытаясь понять, где я и кто я.А потом вспоминаю.Дастан.Вчера.Ненормальный.Навязчивый.И его «встретимся в 12».— Нет,говорю я вслух.Не встретимся.Я встаю, шлёпаю босыми ногами по холодному полу, вытаскиваю из чемодана первую худи, которая попалась, и иду в душ. Он слишком крошечный,локоть ударяю о стену, дверь скрипит, вода сначала идёт ледяная.Реально. Максимально.Пока сушу волосы, телефон взрывается сообщением.Телефон завибрировал так резко, что я вздрогнула и чуть не выронила фен.На экране уведомление из Instagram.d.satpayev Подписался на вас:d.satpayev 1 сообщение:Я медленно опускаю фен, сажусь на край кровати.Ну да. Номер он не найдёт. Я его не давала.Но инсту... если человек хочет,он найдёт.Особенно если у него есть связи, мозги и чуть-чуть... одержимости?Я открываю запрос:D: "Доброе утро. Ты выспалась?"Через секунду:"Не попробовала ли ты сбежать обратно в Казахстан?"Потом ещё:"Я в районе Oxford Street. 12:00. Приходи,покажу город."Я закатываю глаза.— Ахах, конечно,бурчу себе под нос.Умница, нашёл мою инсту. Молодец. Медаль ему.Я собираюсь уже закрыть чат, но решаю ответить—Ты что не нормальный?Откуда ты инсту нашел мою!?—Ты на мою маму подписана.Еще и говоришь не моя фанатка.—Придурок,я на твою маму подписалась потому что она милая,а ты в кого такой дикарь.—Все давай,сейчас за тобой заеду.Сказал он—У меня пары,не смогу—В воскресенье!?Не успела я ответить. Телефон вибрирует снова:D: «Я уже подъехал. Не заставляй меня стучать в каждую дверь и спрашивать: "Эй, тут живёт самая вредная девушка Лондона?"»Я подбежала к окну в надежде что он шутит,но нет он стоял у входа в общагу.—Емаее.Шепотом произнесла яТелефон снова вибрирует:D: «Ты опять пытаешься не выйти? Адрес я знаю, да. Но подниматься не буду, если сама выйдешь. Договор?»Через секунду второе сообщение:D: «Хотя... могу и подняться. Хочешь?»—Тебя не впустят в общагу.Быстро напечатала я—Думаешь,игрока Челси не впустят?Сейчас проверим😉—НЕ СМЕЙ! бегом хватаю худи, кроссовки, хвост делаю на бегу.Спускаясь по лестнице, слышу собственное сердцебиение.Даже не из-за него...Из-за того, что всё это происходит слишком быстро.Слишком реально.Я выхожу на улицу.Он разворачивается ко мне, снимает капюшон...и держит в руках цветы.Небольшой букет белых роз и эвкалипта.— Привет,говорит он, будто мы не виделись вечность.— Ты выглядишь... как человек, который не хотел выходить. Но я справился.Я прикусываю губу.— Это что?киваю на букет.— Для тебя,отвечает он спокойно.Я же дикарь. Нам, дикарям, положено приносить дары.Он протягивает букет.И впервые за эти два дня у меня перехватывает дыхание,не от наглости, не от его шуточек, а от того... как он смотрит.Просто.Тёпло.Будто давно хотел это сделать.—Спасибо,сказала яОн смотрит на меня и улыбается уголком губ, как будто знает, что я потерялась в этой простой сцене.— Ну что,говорит он, наклоняясь чуть ближе,будем смотреть Лондон?— Только завтрак,торжественно заявляю я, прищурившись.Не больше.— Отлично,кивает он, открывая дверь машины.Завтрак это святое. Всё остальное потом.Мы сели в машину. Он смотрит на меня и улыбается уголком губ, как будто знает, что я потерялась в этой простой сцене.Мы сели в машину.Ветер за окном треплет мои волосы, а букет стоит на коленях, пахнет свежестью и чем-то невероятно спокойным.И в какой-то момент я понимаю, что этот город, шумный, чужой, серый, вдруг кажется чуть меньше страшным.— А если я потеряюсь? спрашиваю я, хотя знаю ответ.— Не потеряешься, отвечает он спокойно, не отрывая глаз от дороги.Я буду рядом.Мы приехали в кафе. Кафе оказалось маленьким, как будто вырезанным из другого мира,тёплого, уютного, не слишком лондонского. Стеклянная витрина запотела от горячего воздуха, внутри пахло корицей и свежими круассанами. На входе висел колокольчик, который звякнул так тихо, будто стеснялся— Ты такая...начал Дастан, открывая дверь и пропуская меня вперёд.— Какая?прищурилась я, заранее готовясь к чему-нибудь пакостному.— Маленькая.спокойно сказал он, будто говорил о погоде.Я чуть не подавилась воздухом.— Ты серьёзно?— Абсолютно.он обводит взглядом кафе.Для Лондона ты прям мини-формат. Они тут все... большие.— Это ты большой.бурчу я, проходя к столику у окна.Он садится напротив, широко, уверенно, растягиваясь, как будто место купил.Я кладу букет рядом, и он, зараза, улыбается.— Что?спрашиваю, поправляя волосы.— Тебе идут цветы.отвечает он слишком легко, слишком честно, как будто это не фраза для подката, а просто факт.Я отвожу взгляд, будто окна внезапно стали интереснее.К нам подходит официантка молодая, с веснушками.—Hello, what would you like?—One cappuccino and...Он повернулся на меня.Ты что будешь?— Ничего тяжёлого.говорю тихо.Я с самолёта тут по стенам ходить начну.— Тогда ей круассан с малиной,уверенно говорит он.— Я сама могу заказать!возмущаюсь.— Но ты не заказала же,он улыбается так, будто выиграл бой.Официантка уходит, а между нами повисает тишина. Но не неловкая,тёплая. Такая, как когда кто-то впервые начинает чувствовать, что хочет слушать тебя дальше.Он смотрит на меня, не скрывая ничего.— Ты правда думала, что я тебя отпущу?внезапно спрашивает он.— В смысле?нахмурилась я.— Ты так бежала к выходу, будто я какой-то маньяк.— Ну... ты подписался, нашёл инсту, пришёл без приглашения, угрожал прорваться в общагу,считаю я по пальцам.Звучит не очень здорово, если честноОн наклоняется чуть вперёд, локти на стол.— Зато я пришёл с цветами. Это же плюс?— Ммм, небольшой.— Для дикаря,огромный,парирует он.Я закатываю глаза, но губы всё равно дергаются в сторону улыбки.Официантка приносит кофе. Я делаю первый глоток, и тепло растекается по груди. Как будто меня наконец кто-то вытащил из режима «выжить» и перевёл в «жить». Дастан поднимает взгляд от чашки:— Слушай, если Лондон тебе пока не нравится... я сделаю так, чтобы понравился.— А ты что, тур-гид теперь?— Нет,он смотрит прямо, не моргая.Просто хочу, чтобы ты не была тут одна.Я делаю вид, что это не пробивает. Что мое сердце не пропускает удар.— Начнём с завтрака, да?спрашиваю я, прячась в чашке.— Начнём с завтрака.соглашается он.А дальше... посмотрим, куда тебя занесёт со мной.И почему-то в этот момент мне впервые нравится, что он рядом.Мы позавтракали так быстро, будто хотели успеть жить.Лондон встретил нас прохладным ветром и бесконечным движением,автобусы, люди, музыка, запах кофе из уличных киосков. Дастан шёл рядом, иногда чуть впереди, иногда так близко, что плечи почти касались.Мы прошлись по Oxford Street — он что-то рассказывал про каждое здание, будто тут вырос, а не прилетел год назад. Я смеялась, когда он пытался перекричать двойной автобус. Он показывал жестами, как один раз заблудился в метро, и говорил это так серьёзно, будто описывал военную операцию. Мы зашли в парк, листья кружились под ногами, шум города становился мягче. Он купил мне горячий шоколад, даже не спросив.— Ты устала?спросил он.— Да, но приятно устала,призналась я.— Хорошо,сказал он тихо.Значит, день прошёл не зря.Он отвез меня в общагу,засунув руки в карманы встал у входа и смотрел на меня.—Что?Спросила я—А говорила гулять не выйдет,вест день тебя от меня не оттащить было.Посмеялся он—Да иди ты,ненормальный.Сказала я и зашла в общагу