Первый день в Лондоне

Мне казалось, что Лондон должен пахнуть дождём.Но в аэропорту пахло только кофе, старым ковролином и людьми, которые торопятся туда, куда им очень надо.Я вылетела одна,мама звонила каждые двадцать минут, как таймер.— Азиза, долетела?— Азиза, кушала?— Азиза, не потеряешься там? Ты же у нас... рассеянная.Спасибо, мама.Я докатила чемодан до выхода, выдохнула вот он, новый этап. Учеба. Лондон. Самостоятельность. Всё серьёзно.И тут сзади кто-то заговорил на английском:— Excuse me, miss...Голос низкий, уверенный, будто у мужчины, который привык, что его слушают.Я обернулась,передо мной стоял какой-то парень. Высокий. Спортивный. Толстовка, кепка, сумка через плечо. Лицо прикрыто, но видно красивый. Даже слишком.Он слегка улыбался. Чуть нагло.— You look a bit lost. Need help?Окей. Отлично. Только этого мне и не хватало,местный красавчик решил познакомиться.И тут, как назло, звонит мама.Я поднимаю телефон:— Мама, я нормально долетела, всё хорошо...Парень делает шаг ближе.Я делаю шаг назад.— Mа ,говорю по-русски,я вам перезвоню, тут какой-то ненормальный пристаёт...Парень завис.Улыбка исчезла.Брови поднялись.Он тихо, удивлённо:— What? Nenormalniy?На идеальном, чистом... казахском акценте.Я моргаю.Он моргает.Мы оба пытаемся понять, что сейчас произошло.— Эээ,говорю я.Ты... ты что сказал?Он опускает капюшон.И вот тут у меня сердце делает «тук» громче обычного.Потому что передо мной стоит Дастан Сатпаев.— Ну... раз я ненормальный...Не подскажете, где тут ненормальных лечат?Я проваливаюсь в неглубокую смерть от позора.— Я... я думала... ты местный...Он смотрит на меня, наклоняется ближе и тихо, почти шепотом:— Я местный... только по контракту.А ты что, в Лондон учиться приехала?Я киваю.— Ну всё, значит... будем земляками в чужой стране,он снова улыбается.Я тебе так скажу: если ты сразу называешь меня ненормальным, мы точно подружимся.Я закрываю лицо рукой:— Господи...Он смеётся. Громко. Честно.И почему-то этот смех звучит так, будто я наконец-то приехала туда, где должна быть.— Ты куда?спрашивает он, уже помогая забрать чемодан. Я подкину.— Не надо... я сама...— Поздно,отвечает он.Ненормальные обычно навязчивые.И подмигивает.Я закатываю глаза, но от смеха еле удерживаюсь.— Ты вообще всегда такой? спрашиваю, пытаясь вырвать у него ручку чемодана.— Какой? Красивый? он делает невинное лицо.— Наглый,уточняю я—Да нет,тебя увидел решил понаглеть.Он идёт вперёд, не дожидаясь меня, так будто мы знакомы сто лет, а я просто опоздала к нему на встречу. Его шаги уверенные, спокойные,футболист всё-таки. Кажется, он и чемодан несёт так, будто это мяч.— Тебе куда, студентка?бросает он через плечо.— В общежитие.King's college .Я поправляю рюкзак.— Отлично,улыбается.Я как раз хотел прокатиться по городу. Лондон скучный, если его смотреть одному.— А со мной не будет скучно?Он смотрит на меня чуть боком, почти оценивающе:— С теми, кто называет меня ненормальным на первой же минуте, точно нет.Я смеюсь. Он тоже.Мы идём по аэропорту, и люди изредка оборачиваются на него, кто-то узнаёт, кто-то просто замечает высокого парня с модельной внешностью. Он делает вид, что не замечает внимания.— Ты вообще почему подошёл?спрашиваю я, пока мы проходим мимо стеклянных дверей.Дастан пожимает плечами.— Ты стояла такая... потерянная.— Я не была потерянная!— Конечно,кивает он серьёзно.Просто у тебя было лицо человека, который пытается понять, как включить Google Maps.—В Казахстане ты не был таким,наглым.Сказала я,он посмотрел на меня.—Посмотрим какой ты станешь,через год в Лондоне.Сказал он и мы посмеялисьОн открывает дверь на улицу, и в лицо сразу ударяет прохладный лондонский ветер. Я закутываюсь в куртку, а он, конечно же, идёт так, будто его вообще не касается темп +15 с ветром и влажностью.— Лондон жёсткий,говорит он.Привыкнешь.— С твоими подкатами вряд ли, бурчу я.— Это не подкат,он делает серьёзное лицо.Это культурная адаптация.— Ага. Тяжёлая форма.Он смеётся,уже третий раз за эти 10 минут.Кажется, я начинаю понимать, почему он такой популярный.Этот смех... слишком заразительный.Мы подходим к парковке, он нажимает на брелок и рядом моргает чёрный "Range Rover".— Это не твоя машина,говорю я автоматически.Даже не знаю почему.— Правильно,он кивает.Это клубная. Моя ещё в Алматы стоит.— Ну конечно, у кого-то стоит ещё одна машина в Алматы— Не одна,спокойно добавляет он.— Всё. Достаточно. Ты выпендриваешься.— Нет,он открывает багажник и легко закидывает мой чемодан.Я впечатляю.— Пытаешься впечатлить меня?Он смотрит на меня так, будто это самый очевидный факт в мире.— А кого ещё? Тётю Галю из аэропорта?Я отворачиваюсь, чтобы он не увидел, как у меня уголок губ дёрнулся.Но он, кажется, всё заметил.Мы садимся в машину, и он, прежде чем завести двигатель, наклоняется чуть ближе:— Надо пристегнуться,говорит спокойно.— Я знаю.— Да? Просто выглядело так, будто учиться приехала раньше, чем родилась.— Дастан!Он смеётся снова так, будто вообще получает удовольствие от того, что я злюсь.Когда мы выезжаем на трассу, он включает музыку.И из колонок звучит...Miyagi?Я поворачиваюсь к нему:— Ты серьёзно? Я думала, ты тут уже в британский плейлист окунулся.— Позже. Хочу, чтобы землячка не плакала по дому.— Я не плачу по дому.— Конечно,он кивает с той же фирменной серьёзностью. — Просто у тебя лицо человека, который собирается открыть карту и искать ближайший магазин «Рахат».Я пихаю его локтем.Он только хмыкает.— Ты всегда такая дерзкая?спрашивает он.— Только когда меня возят бесплатно.— М-м,он делает вид, что думает.Ладно. Тогда считай, что у тебя безлимит.— Я не такая, чтобы пользоваться...— Я знаю,он перебивает мягко.И впервые не шутит.Взгляд у него спокойный, тёплый. Настоящий.От этого мне становится немного... странно.— Но всё равно буду возить,добавляет он легко.Хочешь или нет.— Не хочу.— Отлично. Значит, хочешь.Я закатываю глаза:— Ты нереально самоуверенный.Я не из твоих фанаток Дастан.Не собираюсь орать тут Ооо Дастааан Сатпаеев.— Ооо, Дастааан Сатпаеев,передразнивает он высоким смешным голосом,возьми моё сердце, мою жизнь и мою любовь.Я фыркаю, но он вдруг наклоняется ближе, почти к самому уху, голос становится ниже, теплее и опасно мягким:— Но если захочешь... орать можешь не на публике.Я резко выпрямляюсь:— Чего?!Он ухмыляется, будто сказал что-то совершенно невинное:— Я про футбол.— Какой футбол?!— Ну ты же знаешь,он делает невинное лицо,когда игра напряжённая, люди обычно кричат. Эмоции там... сильные. Иногда даже очень.Он смотрит на меня выдержанно, слишком спокойно, чтобы это было просто про футбол.— Ты...я пытаюсь подобрать слово.Ты просто невозможный.— Зато честный,отвечает он, чуть приподнимая бровь. Если я хочу, чтобы девушка кричала... я ей об этом скажу.У меня сердце делает тот самый глупый удар, который я ненавижу.— Я не буду... кричать,выдыхаю я, чувствуя, как щеки становятся горячими.— Посмотрим,отвечает он спокойно, как будто обсуждает погоду.Может, Лондон раскроет твои таланты.— У меня нет таких талантов!Он отходит на шаг, делая вид, что сомневается:— Ну... это пока. Но я могу провести тренировки. У меня опыт. Профессиональный.Дастан отвёз меня к общежитию, но пока мы ехали, Лондон успел перейти из серого дня в тот самый вечер, когда огни становятся ярче, чем солнце.Уже темнело. Машины тянулись по дороге, окна зданий светились тёплым жёлтым, а воздух был прохладным и пах чем-то новым, непривычным. Я смотрела в окно, делая вид, что не замечаю, как он на меня поглядывает.— Ну чего ты напряжённая?спрашивает он, одной рукой легко держась за руль.Я же тебя не краду.— Просто день был длинный,бурчу я.— Ага. И ещё я ненормальный. И наглый. И самоуверенный.— Видишь?я киваю.Ты сам всё понимаешь.Он усмехается, будто ему это только нравится.— Слушай,говорит он, мягче.Если тебе серьезно некомфортно, я могу молчать.— Это было бы идеально,отвечаю я.— Окей.Он замолкает ровно на пять секунд.— Мне тяжело молчать, если честно. У тебя очень... разговорное лицо.— Что ещё за разговорное лицо?— Такое, на которое хочется говорить. И смотреть.Я отворачиваюсь к окну, чтобы он не видел мой румянец.Когда мы подъехали к моему корпусу, было уже совсем темно. Фонари светили мягко, как в фильмах. Здание выглядело огромным, чужим, чуть пугающим.Дастан заглушил мотор:— Приехали, студентка.Я открываю дверь, но он тут же выходит первым и вытаскивает мой чемодан,даже не спросил. Просто сделал.— Можешь не провожать,говорю я.Справлюсь.— Знаю, отвечает он. Но всё равно провожу.Он идёт рядом, его шаги тихие, уверенные. Я чувствую его тепло даже через расстояние.У входа мы останавливаемся.— Ну что,он притворно вздыхает.Ты теперь официально житель Лондона.— Угу.— Значит, завтра я покажу тебе город.— Нет,моментально отвечаю я.— Отлично,спокойно кивает он.Встречаемся в двенадцать.— Я сказала «нет»!— Я услышал. Но я тоже сказал,он делает шаг назад,что ненормальные навязчивые.Я поднимаю бровь:— Ты реально думаешь, что я завтра выйду с тобой гулять?Он чуть наклоняет голову, глаза блестят в свете фонаря:— Я думаю... что если ты сегодня краснела, смеялась и ни разу не ушла от меня то да. Выйдешь.Я открываю рот, но слов нет.Он улыбается. Спокойно. Точно зная, что прав.— Спокойной ночи, Азиза.—И тебе,Дастан!Он разворачивается, идёт к машине. Я смотрю ему вслед, злая на себя за то, что... улыбаюсь.И только когда он почти садится в авто, он оборачивается:— Ах да. И не думай прятаться. Я завтра всё равно найду тебя.И исчезает в темноте.Вот не нормально.Подумала про себя я и зашла в общагу.Все было таким,красивым.Я зашла к себе в комнату,один из плюсов общаги тут были не общие.У каждого своя комната,я разложила вещи и легла спать.Про себя подумала,как же хорошо что этот не нормальный не взял мой номер.ПРОШЛЫЙ АККАУНТ АВТОРА В ТИК ТОКЕ БЛОКНУЛИ (azikosham_ds новый)