Глава 20. Искатель правды

Люди боятся правды... Или того, кто первым её произнёс?

- Скажите мне ещё раз, что это "несчастный случай", и я лично выброшу вас с этой же лестницы.

Кайл Рамси - высокий брюнет с серо-голубыми глазами, стоит у лестницы. В руке держит стаканчик с недопитым остывшим кофе — он всегда должен что-то держать, иначе занервничает. В доме всё ещё пахнет пылью, подсохшей кровью и дешёвым алкоголем. Тела Генри уже нет.

Другой патрульный закатывает глаза:

- Выглядит именно так. Браун в состоянии алкогольного опьянения упал с лестницы. Даже судмедэкспертиза это пока что не опровергает. Кайл, чего ты опять такой взвинченный? Девчонка какая не дала?

- Ты сейчас реально с лестницы полетишь.

Молодой криминалист рядом нервно листает планшет:

- Следов взлома нет, камеры также ничего не поймали. Соседи слышали шум лишь после падения.

Кайл выдыхает через нос и идёт в гостиную:

- М-м-м... Прекрасно. Замечательно. Восхищён. Значит, наш пьяный журналист решил посреди ночи устроить акробатический этюд и расколоть себе череп об ступени. Каждый день такое.

- О, пьяные и не такое делают, дружок, - поспевает за ним патрульный. - Помнишь вон ту девку...

- Захлопни пасть, - бьёт его по плечу Кайл. - Господи, Итан выбирает сотрудников либо по уровню мерзости, либо по отсутствию инстинкта самосохранения.

- Был с ним знаком, что ли?

- К сожалению, - морщится Рамси. - Телефон его где?

- Забрали! - орёт из коридора криминалист. - Восстановить доступ не удалось. Не работает вообще. Разбит.

- А симка что!? - раскидывает руки в стороны Кайл. - По дороге потерялась!?

- Сломана! Единственная версия, что мистер Браун сам... - голос криминалиста становится медленнее, будто бы он сам сомневается в словах. - Сломал...

Кайл раздражённо стонет:

- Как же легко работать с пьяными, да? Куда его передали?

- Специалистам.

- А мне передать не хотят? У меня тоже был знакомый. Должен заметить, что не так, в отличие от этих олухов.

- Сэр... - пытается начать криминалист, но патрульный обрывает его:

- Кайл, ты случайно не обдолбанный приехал? Думаешь, по щелчку пальцев передадут этот телефон туда, куда ты захочешь? Ты вообще соображаешь, что мы сейчас расследуем?

- Расследуем кружок городских шизиков, - Кайл показывает на деревянный стол. - Генри был слишком жадным до грязи, чтобы просто напиться и свернуть себе шею. Он что-то нашёл. Мы ведь уже понимаем это.

- Что-то с Тейлорами? - они подходят к столу.

- Что-то со всеми, - огрызается Рамси. - Генри копал под Тейлоров, под Морроу, под ещё кого-то, под половину города. Полоумный думал, что если будет рыться в чужом дерьме достаточно долго, то сам перестанет вонять, - и он достаёт блокнот с рваными заметками. - Временно передам их Итану. Потом верну. Если начнут ныть - передай, чтобы сказали спасибо, что Морроу пока не сделал из них следующий сезон своего цирка. А если что-то вякнут, сделает.

- Только верни им эту хрень потом, - и Кайл небрежно бросает на стеклянный стол записки, исписанные рваным, нервным почерком. На них падает холодный свет из панорамных окон. Кайл морщится: запах дорогого кофе в кабинете Морроу всегда раздражал.

«Отправить Морроу утром», «Она сегодня не одна», «Охрана мисс Тейлор изменилась».

- Какая милота, - улыбается невинно Итан. - У мальчика до сих пор не появился стиль. И не появится.

- Ты реальный ублюдок, - вертит в руке сигарету Рамси. - У тебя умер сотрудник, и это твоя реакция? Только не говори, что ты...

- Не мешай мне скорбеть, пусть и по-своему, - почти обиженно тянет Морроу. - Это ведь мой мёртвый журналист. Так?

Кайл чувствует, как начинает тянуть висок:

- О, не строй из себя эталон добродетеля. Будто бы я тебя не знаю.

- О, именно поэтому ты всё ещё здесь, Кайл, - почти ласково говорит Морроу. - Потому что знаешь меня. Лучше остальных. И всё равно каждый раз приходишь, когда я звоню, - мужчина постукивает пальцем по строчке «Она сегодня не одна».

- Потому что ты и не позволишь по-другому. Ты же любишь, когда слушают лишь тебя. Слишком привык к короне, да? Не жмёт?

Итан наклоняет голову:

- Я это уже видел.

- Видел что?

- Понимаешь... Люди вроде тебя обожают делать вид, что ненавидят таких, как я. Это помогает вам спать по ночам. Но знаешь, в чём проблема? - Морроу подаётся чуть вперёд.

- В том, что ты...

- Когда в городе начинает пахнуть настоящим дерьмом, вы всё равно несёте его мне. Потому что у остальных кишка тонка копать дальше заголовков.

По скулам Кайла ходят желваки.

- Почему строишь из себя жертву обстоятельств? Ты же не случайно стоишь сейчас в моей гостиной с уликами мёртвого журналиста. Ты ведь тоже хочешь знать, что он нашёл?

Тишина.

- Знаешь, что самое паршивое? - устало произносит Кайл. - Ты ведь реально веришь в ту хрень, которую несёшь. И других заставляешь поверить.

Итан чуть разводит руками:

- Обычно это помогает рейтин...

- Да заткнись ты со своими рейтингами хоть на пять секунд! - Рамси хлопает ладонью по столу. - У тебя человек сдох. Не выпуск. Не заголовок. Не грёбаный сезон твоего шоу. Человек. Хватит играть.

- Продолжай.

Кайл проводит ладонью по лицу и отворачивается - сначала бросает взгляд на окна, потом на двери, и лишь потом на огромные экраны на стенах с беззвучно крутящимися новостями, графиками просмотров и лентами социальных сетей.

Проверяет всё. Всегда проверяет. Дурная привычка, въевшаяся ещё в детстве.

Никотин горчит на языке, а сигарета подрагивает в руке едва заметно, но достаточно, чтобы на пальцы посыпался пепел.

- Генри был тупым жадным мудаком. Но он был живым. Понимаешь разницу? Или у тебя там уже вместо мозга монтажная студия?

- Какая яркая формулировка.

- А какая тебе ещё нужна? Ты годами превращал чужое дерьмо в карьеру, а теперь стоишь тут с лицом ведущего тру-крайма и смакуешь записки мертвеца.

Итан спокойно складывает руки в замок, но пальцы чуть дрожат:

- А ты всё ещё здесь.

- Потому что если я уйду, ты полезешь в это один. Такое всегда заканчивается одинаково: кто-нибудь дохнет, кто-нибудь рыдает, а ты сидишь под софитами и рассказываешь, как "правда должна быть услышана". Это ещё и жрут. Умелый пиар, ничего не скажешь.

- И всё же ты здесь, а не дома, Кайл. Ты стоишь в моём кабинете и обсуждаешь со мной последние слова мертвеца.

Он встаёт и подходит к Рамси. Их взгляды встречаются: серо-голубые глаза Кайла напротив холодных, цепких глаз Итана.

- Потому что глубоко внутри уже понял то же, что и я.

Кайл закуривает сигарету впервые за всю встречу:

- Не начинай.

- Генри не просто сдох, - перебивает Итан заговорщическим шёпотом, не оставляет свободного пространства между ними. - Его заткнули. А теперь либо ты поможешь мне понять, кто именно испугался настолько сильно... - голос становится холоднее, жёстче, - либо выйдешь за эту дверь и дальше будешь притворяться, что всё это случайность.

И добавляет ещё тише:

- Но тогда, Кайл... Не делай вид, что тебе не плевать на правду. Врать нехорошо. Знаешь?

Кайл резким движением убирает руку Итана, отчего улыбка того на секунду исчезает.

- Я это понял ещё тогда, когда услышал херню про телефон. Ага, да. Так и поверил: в строгом порядке этот мудак сначала разбил телефон и симку, а потом упал с бутылкой с лестниц, - Грейсон вновь плюхается на кресло.

Итан щёлкает пальцами:

- Наконец-то соображаешь.

- А ты, судя по всему, нет, - хмыкает Кайл, наконец опуская руку с сигаретой. Свободной проверяет, на месте ли ключи в кармане, хотя трогал их перед тем, как зайти сюда.

- О, я просто попал в цель, - Морроу расхаживает по кабинету. - Говоришь, они отказываются признавать, что смерть... Подстроили?

- Отказываются. Как обычно. Сказали, что ничего не похоже на то, что мог бы сделать другой человек.

Человек.

В том-то и дело, что не человек.

Итан смеётся. Дольше обычного. Упирается ладонями в стол, откидывает голову.

Бедный, бедный Кайл. Столько смелости... И при этом всё ещё не догадался. Конечно. Потому что Итан, как обычно, единственный, кому хватает ума залезть в чужой эфир. И стать ведущим даже там.

- Опять воспалённый мозг до чего-то додумался? Господи, ты вообще спишь когда-нибудь?

- Очень плохо. Зато продуктивно.

- Надеюсь, скоро сдохнешь.

Итан коротко усмехается, словно услышал комплимент. Ему нравится это всё - нравится внимание, пусть и не в самом лучшем смысле этого слова, которое оказывает ему Кайл. Что он вечно реагирует на любую выходку Морроу.

Нравится чувствовать, что на него смотрят. И будут смотреть всегда.

- Да-да, ты это говоришь лет с пятнадцати, по-моему.

- И всё ещё жду.

- Не переживай. Если это всё-таки случится, я обязательно оставлю тебе лучший некролог. Ты любишь мои тексты. Просто стесняешься признать.

- Не дай бог!

- У тебя есть ещё что-то? Не порть мне концовку молчанием.

- С кем я общаюсь... - закрывает лицо руками Кайл.

- О, у каждого ответ на этот вопрос свой, - поправляет свой тёмный пиджак Итан.

- Надеюсь, в каждом фигурирует слово «конченый», - фыркает Рамси. - Нет, ничего больше не нашли.

- Тогда... Как только вскроются ещё интересные детали - сразу ко мне. Потому что то, что мы найдём... О, оно обещает...

- Очередные аплодисменты от твоих недо-фанатов? - не удерживается от соблазна не дать Морроу закончить Кайл.

Итан по-дружески хлопает Кайла по плечу. И на секунду тот почти принимает этот жест без привычной злобы.

Им двенадцать. Поздний вечер после школы. Пустая спортивная площадка за забором. Остальные дети давно разошлись - кто-то смеялся над Итаном, кто-то просто делал вид, что его нет. А Кайл всё равно остался. Сидит рядом на асфальте, жуёт дешёвую клубничную жвачку и молча слушает, как друг взахлёб рассказывает про какую-то документалку, которую никто кроме него не смотрел.

Под конец Итан внезапно замолкает. Смотрит на Кайла внимательно, словно хочет заметить изъян, но так и не выходит:

- Знаешь... Ты странный, - признаётся мальчик, отчего Кайл хлопает глазами. - Нормальные люди со мной не дружат. Мне так даже папа говорил.

Рамси пожимает плечами:

- Ну и пошли они нахрен.

Морроу улыбается - и впервые это не похоже на него обычного: слишком мудрого для своих лет и привыкшего детально всё изучать и переворачивать с ног на голову. И хлопает друга по плечу:

- Спасибо, что всё-таки со мной дружишь.

- Хорошо, - отстраняется Кайл так же поспешно, как позволил прошлому затянуть себя. Сигарета вот-вот выпадет из внезапно ставших непослушными пальцев. Уже у двери Кайл дёргает ручку два раза вместо одного. Проверяет. - На связи.

- Спасибо, что всё ещё приходишь, - театрально машет вслед Итан, но Кайл не замечает. Уходит, громко хлопнув за собой дверью.

Наверное, не будь Кайл полезен, Итан кинул бы его, как только стал известен.

Морроу опускается в кресло. Внутри закипает знакомое раздражение. Паническое, детское. Мужчина моментально повышает громкость на одном из экранов пультом - тот едва ли не выпадает из рук. Комната заполняется собственным голосом, почти спасительным. Плечи чуть опускаются. Дыхание выравнивается. Словно это удерживает Итана внутри реальности.

Журналист тянется к ноутбуку. Экран вспыхивает холодным светом. Морроу не сразу находит нужный файл - курсор двигается быстро, почти раздражённо. Папки пролистываются одна за другой, все с похожими названиями: «Лилиан», «Спарк», «Спарк_2». Щелчок - наконец, видео со «Светлых горизонтов» запускается.

То, с чего его расследование и началось. А сейчас все линии сами сомкнули эту цепь.

Итан пересматривает лишь один момент: одного из киллеров почти поймали. Историк - Лилиан Спарк - стоит неподалёку. Весь зал в панике. Кроме неё.

И... Ослепительная жёлтая вспышка, заливающая весь экран.

Итан откидывается назад, останавливает видео. Кулеры ноутбука тихо шумят, словно аппарат всё ещё пытается переварить увиденное.

Жёлтая вспышка. Отсутствие упоминаний в интернете о жизни Спарк до определённого возраста, отсутствие школьных друзей, выпускных фото. Чересчур мало информации о той, о ком должны говорить. Даже про родителей едва упоминается - только имена и даты смерти. 

Ровно до вчерашнего дня Морроу представлял это всё. Так идеально и громко.

Сначала - автобус. И сразу после - Лилиан Спарк.

Или то, кто она на самом деле.

Трагедия золотой наследницы. И её ручной монстр.

О, Итан разорвал бы эфиры к чертям.

«Лилиан Спарк не та, кто мы думали!». «Глориан Тейлор - монстр в обличии ангела». «Нас вновь обманули богатые».

Публика сожрала бы это с костями и просила добавки. Итан почти наяву видел заголовки, чувствовал запах рейтингов. Перед глазами всплывало, как ведущие перебивают друг друга в прямых эфирах. Как репутации Тейлоров и этой твари крошатся на всеобщем обозрении. Как все снова смотрят только на Морроу.

Но потом он понял интересную деталь, которая обещала сенсации получше.

Историк не пыталась защитить себя вообще. Никогда.

Покушение на «Светлых горизонтах». Эти попытки защитить Глориан, когда Итан провоцировал. Несчастная прогулка в пустом парке.

Лилиан всегда рядом с золотой наследницей.

Даже убийство Генри уже через час после того, как те снимки попали к Итану. Не из-за себя. Из-за этой миленькой девчонки. За себя ведь Спарк не боится вообще. А вот ошибка с Генри... Была именно ошибкой. Импульсивной. Личной. Грязной.

Синие отблески экранов дёргаются по стенам, словно кабинет сам пытается что-то сказать.

Мужчина прикрывает рот пальцами, задумчиво щурясь.

Монстр, считающий кого-то важнее собственной шкуры.

Вот оно что. Шоу про привязанность. Значит, нужно менять ход спектакля. Рассказать всем достаточно громкую правду про этот автобус. А потом... Просто наблюдать, как чудовище по имени Лилиан разрушит себя само в попытке спасти золотую наследницу.

Всё вновь сделают за него. Итан просто выведет то, что следует, на экран.

Жёлтая вспышка всё ещё застыла на экране ноутбука. Морроу разглядывает её уже не как улику, а как будущий эфир.