Глава 14. Живое отражение

Она была предупреждением. Но предупреждение никогда не бывает безопасным.

Двенадцать лет назад.

Белла и Дженсон едут в лимузине, сидя друг напротив друга.

- Белла, нет. Итан... Я разберусь с ним, - бросает глава семьи.

Белла прикрывает глаза:

- Дорогой... Нет.

- Да, - пальцы Тейлора постукивают по планшету. - Он выставил тебя тиранкой, которая слишком много позволяет себе с детьми. Ты только сделаешь его интерес сильнее.

- Я ведь сказала, что разберусь с этим сама. Достаточно просто дать мистеру Морроу понять, что он ошибся.

Дженсон едва заметно подаётся вперёд и тут же отступает, будто бы одёргивая самого себя.

- Что же... Попробуй.

***

Сердце бьётся ровно, слишком ровно. Будто бы старается не выдать меня.

- Техника иногда удивительна.

Ситуация не под моим контролем. Хотя должна быть.

- Соглашусь, - поджимает губы офицер. - Камеры проверили. Исправны, - он включает запись ещё несколько раз в разных замедленных вариантах. Смотреть на кадры мучительно. - Интересное совпадение, не думаете?

- Совпадения происходят чаще, чем людям хотелось бы, - ловлю себя на том, что считаю расстояние до двери и время, через которое Итан начнёт давить ещё и за это.

- Понимаете, что будет, если запись окажется в сети? Тейлоры вас заметят. Морроу - тем более. А особо верующие... Те вообще не станут разбираться.

- Моя вина? - голос повышается на полтона. В голову бьёт мысль, что было бы неплохо убить его.

«Стабильность не достигнута» - холодно шепчет кто-то в подсознании. Меня почти тошнит.

Смертный отвечает не сразу:

- Неизвестно. Но будьте осторожнее, мисс Спарк.

***

На следующий день.

Листаю ленту «Пепла и правды». Новых постов нет три дня. Комментарии кишат вопросами вроде: «что вы думаете о вскрывшемся на допросе?». Всё слишком нормально и тихо. Поэтому я не могу расслабиться.

Но этим вечером неожиданный эфир всё же начинается.

Итан сидит в полумраке, делает глоток кофе - напиток горячий настолько, что через экран виден пар. Глаза оратора цепко фиксируют камеру.

- Добро пожаловать в эфир правды, мои дорогие. Предупреждаю: цензуры не будет, - едва ли он договаривает, как комментарии и просмотры хлыщут. Как никогда раньше.

- Сегодня мы особенно бодрые. Знаю, вы заметили странность. Аккаунт... Временно исчез. И нет, это была не техническая ошибка. А попытка заставить меня замолчать. Которая, как вы понимаете, обречена на провал. Тейлоры уже ненавидят меня. Отлично.

Итан откидывается назад, взгляд скользит по камере, как будто бы он видит каждого зрителя лично.

- Через минуту мы...

Итан осекается.

- Вы запаникуете, - молчание. - Они говорят, что честны. Но разве искренность... Выглядит так? - с наигранным сочувствием говорит Морроу и замолкает.

Щёлк. Звучит аудио:

- Мистер Морроу... - говорит незнакомый голос. - Вы ведь понимаете, чем это будет чревато?

- И чем же?

- Мистер Тейлор ясно дал понять, что вам лучше не открывать лишний раз рот. Последствия, как вы должны понимать, есть у всего. У вашего случая могут быть колоссальные.

Обрыв.

Нет. Очень маловероятно, что в этом всём участвовала Глориан. Лишь Дженсон. Возможно, и Оливия.

Комментарии текут: «Чего?!», «офигеть...».

- Да... Это очень серьёзная ситуация. И именно поэтому она чертовски смешная.

Морроу смотрит вниз и выделяет один из комментариев. Плечи дёргаются.

- «Вы просто... Одинокий человек».

Улыбка выключается. И в следующее мгновение Итан смеётся.

Пять секунд. Десять. Двадцать. Смех переходит почти в истерический. Комментарии немного стихают.

Придя в себя, Морроу наклоняет голову:

- «Джордж нижнее подчёркивание Даллес девяносто два», да? Теперь вы пишете, что я лгу.

Итан указывает на экран.

- Да-да, вы. С серым аватаром. Скажите... Вы ведь из Джерси-Сити?

Комментарии взрываются.

- Пишете, что да. Откуда знаю? - ухмылка растягивается шире. Во взгляде Итана азарт.

- Забавно. Вы обвиняете меня в искажении фактов... Но разве не вы несколько дней назад проходили собеседование у Тейлоров?

На миг комментарии парализует. А потом они снова обрушиваются на экран.

- Они, кстати, вам отказали. Сказали, что вы не соответствуете их требованиям. Хотя стаж и образование у вас были.

Молчание падает, как что-то тяжёлое.

- Не переживайте. Я просто люблю проверять факты.

Очередной глоток кофе.

- О... Кажется, я случайно сломал интернет.

- Не бойтесь света софитов. Бойтесь того, что они покажут, - Морроу наклоняется, заполняя экран и будто бы сжимая зрителей. - Это... Только середина.

Эфир закончен.

А я понимаю неприятную вещь.

Итан опасен не только для элит. Смертная «знать» - это лишь то, чем он прикрывается.

***

- Откуда вы... Это знаете, сэр? - подрагивает голос Ксандра. Камеры убирают, а Итан продолжает кататься в передвижном кресле.

Морроу скользит пальцами по экрану телефона. Стекло тихо поскрипывает: дрожь сбивает ритм касаний.

- Он часто писал под моими эфирами и постами подобные вещи. Я изучил его аккаунт и пробил, - Итан говорит это как обыденность.

- Это... Не думаете, что уже выходите за рамки?

- Люди должны отвечать за то, что говорят.

- Ради своего же блага... Не лезьте, - Ксандр отводит взгляд в сторону. Точнее, хочет отвести. Но не успевает.

Телефон рывком возвращается на стол.

- Повтори, - Итан подходит так близко, что между ними почти не остаётся воздуха.

- Сэр, я... - пытается отойти Ксандр, но Итан с молниеносной скоростью хватает того за пиджак, мнёт ткань под пальцами.

- Девятнадцать лет, Ксандр, - голос Итана становится громче, ломаясь на середине фразы, - Девятнадцать лет я показываю людям, где их место. А ты мне говоришь: «Не лезь»?

Морроу убирает руки с пиджака помощника и перемещает одну из них на его шею. Ксандр хрипит

- Сэр! Стойте! - подбегают остальные из съёмочной группы.

Итан убирает руку с шеи Ксандра так же резко, как и схватил.

- Всё хорошо? Босс? - спрашивает один из помощников, стараясь, чтобы голос не выдавал испуга. Другие уводят Ксандра.

Пауза.

- Разумеется. Просто напоминаю людям о цене собственных слов.

Все замолкают.

- Чего стоим? - пугающе мягко произносит Морроу. - Вон.

Кто-то перешёптывается, кто-то округляет глаза, кто-то сразу делает шаг назад.

Десять секунд - никого уже нет.

Итан тяжело вздыхает.

Он помнит коридор. Длинный. Тёмный. И комнату отца в конце. Его вечные мешки под глазами. Хриплый голос. Стопку неоплаченных счетов.

«Не лезь» - всегда говорил папа.

С тех пор Итан ненавидит это слово.

***

Итан просматривает комментарии к эфиру. Экран отражается в полузакрытых глазах.

Внезапно телефон звенит. Итан тотчас поправляет наручные часы.

Ему написали лично.

«Джордж Даллес нижнее подчёркивание девяносто два».

К его сообщению прикреплены скриншоты. Итан даже не читает - уже понял, что растоптал чужую репутацию.

«Вы же понимаете, что сделали? Вы опозорили меня на весь интернет. Это выходит за рамки, мистер Морроу».

Морроу прикусывает внутреннюю сторону губы. Свободной рукой щёлкает ручкой.

Щёлк. Щёлк. Щёлк.

Улыбка вновь прилеплена.

Наконец, мужчина печатает ответ:

«Тогда... Вам стоит подать иск. Это поднимает просмотры». Едва дописав это, Морроу швыряет телефон обратно на стол с глухим стуком.

Глаза немного влажнеют. Он поворачивается прямо к студийной лампе. Свет режет глаза. Слёзы исчезают.

- Освещение сегодня отличное.