2. «ЦВЕТА БОЛИ»

(Прочитано в кафе после битвы на доках)

Была боль алая — рваная, кричащая,Как вспышка на лезвии в темноте.Она жгла, как спирт на открытой ране,И криком звенела в пустой высоте.

Потом боль стала синей — глухой и тоскующей,Как синяк под кожей, как вечер в окне.Она ныла тихо, беззвучно и скучно,И таяла каплями в зимнем дожде.

Прошла боль серая — уставшая, пыльная,Как пепел от писем, что не долетели.Она не жалела и не торопилась,Лежала на дне, как забытая цель.

И вот… проступил новый оттенок, нежданный,Не красный, не синий, не серый вовсе.Он — цвета рассвета, что крадется украдкой,Сквозь щель в занавеске на бледные посылы.

Он — тёплый, как шрам, что уже не болит,Как шерсть кошки, что трётся о ноги.Как вкус шоколада, что в горле стоит,Когда кто-то сказал: «Не уходи».

Он не имеет названья, этого цвета,Он не из палитры и не из учебника.Он просто… бывает. После всего этого.Когда ты прощаешь. Себя. И того человека.

И боль, оказывается, может не кончиться,А просто… сменить прописку.Стать не врагом, а молчаливым свидетелемТого, как из страха рождается близость.

И этот безымянный, странный оттенокЯ вижу сейчас — в перевязанной руке,В сплетённых пальцах под грубым столом,В улыбке, возникшей на усталом лице.

Боль не ушла. Она просто окрасилась в жизнь.И в этом — моя тихая, странная гривна.