Твоя тень

В двенадцать лет мои родители погибли. Авария. Папа умер сразу. А мама ещё неделю лежала в коме. Но в последний день она очнулась. Очнулась и сказала мне, что они будут всегда рядом, что я могу всегда с ними посоветоваться. Пять минут. Она думала, что папа жив. Она думала, что выживет. Я думал, что мама вернётся. А через пять минут её сердце остановилось. Я был на похоронах и вспоминал её слова. Я сидел, плакал дома и вспоминал её слова. Я везде их вспоминал. И в один день я поехал на кладбище. Один. Я упал на колени перед их свежими могилами и начал говорить. Говорить обо всем. И задавать им вопросы. Сначала я давился слезами, потом перестал. Это уже стало своеобразным ритуалом: под предлогом погостить у друга, приходить после школы на кладбище и общаться с ними. А потом я стал их видеть. Только полупрозрачными. Их голоса были похожи на шелест ветра, а тела, казалось, может сдуть слабым ветерком, мама трепала мои волосы, но я не чувствовал прикосновений. И мне не казалось это странным. Один раз меня заметила тётя. Я не знаю, как она попала на кладбище в тоже время, что и я, но она была там. И она видела, как я общаюсь с пустотой. Тётя записала меня к психологу. Он сказал, что это мой способ вернуть людей, которые были мне дороги. Которых больше не вернуть. В общем, своего рода шизофрения. На лечение понадобилось меньше полугода. Только после этих пяти месяцев разговоров и философствований, выйдя на улицу, я осознал: их больше нет. Они не вернуться. Никогда. А когда наступила зима? Было же начало осени...

– Не подходи!– с ужасом смотрю на плод своего воображения.

– Но Кир, я же тебя так люблю.– полупрозрачное существо подходит ко мне и касается своими губами моих. Но я ничего не чувствую. А хотелось бы...

– Отвали! Уйди! Этого не может быть, тебя нет!– слёзы снова потекли из глаз, голос срывается на крик.

– Я есть. И я тут. Это ты меня создал. Как же ты не поймёшь,– безразличный голос и хитрая усмешка,– ты не вылечился и никогда. Слышишь? Ни-ког-да не вылечишься! Ты больной шизофреник, более того, никому не нужный.– он начинает хохотать. А хохот напоминает шелест листьев.

– Нет!– не могу здесь находиться.

Быстро поднимаюсь, открываю дверь и вываливаюсь в пустой коридор, тут же сползая по стенке. А это полупрозрачное существо стоит, облокотившись на дверной косяк.

Из-за панической атаки не замечаю, как открывается дверь лестничного пролёта.

Достаю телефон, пытаюсь позвонить Васе. Он мой лучший друг. Он знает всё. Знает про мою болезнь. Про неё ещё знает Артём... Пальцы дрожат, не могу попасть куда надо. Отбрасываю это бесполезное "чудо" техники и поднимаю голову на дверь. Вдруг, пропадёт сам по себе? Не-е-ет, стоит, ухмыляется.

– Уходи!!! Проваливай нахуй! Я давно вылечился! А ты...ты...– не могу договорить, паника полностью охватывает меня, начинаю заикаться, проглатывать слова. Лучше заткнуться, ещё кто-нибудь увидит меня. В психушку же отправят.

Пытаюсь сжаться до минимальных размеров. Плотно закрываю глаза. Хочется провалиться. Если бы Васька был тут, он бы помог.

Чувствую чью-то руку на плече. Вздрагиваю. Приподнимаю голову, которую тут же обхватывают чьи-то тёплые ладони и поднимают, заставляя посмотреть на человека, который только что увидел психа, разговаривающего с дверью. Наверное, сейчас спросит из какой психушки я сбежал.

– Кирилл,– вздрагиваю,– открой глаза.

Медленно приоткрываю глаза, перед которыми сразу же вспыхивают разноцветные круги. Промаргиваюсь и смотрю перед собой. Не может быть. Аккуратно проводу кончиками пальцев по тёмно-синему пальто. Чувствую мягкую ткань, немного сырую, наверное, пошёл дождь. Но сейчас меня это не волнует. Волнует только человек, сидящий передо мной.

– Тёма?– еле слышно шепчу я.

– Да,– он пытается побороть беспокойство, но глаза... Он переживает?

– Ты... Что... Как...– всё ещё не могу нормально говорить.

– Я здесь живу. Кирилл, что случилось? Это то, что я думаю?– "Кирилл" резануло по слуху, он никогда не называл меня полным именем, говорил, что звучит слишком официально. Киваю головой, потому что не могу унять дрожь в голосе.

– Это твоя квартира?– он головой указывает на открытую дверь. Киваю.– пойдём, я помогу тебе дойти, а потом... Тебе есть кому позвонить?– всё же ему пофиг. Наверное, просто не хочет, чтобы у него в подъезде псих сидел.

Смотрю на дверь и с радостью отмечаю, что этой полупрозрачной ебени больше не наблюдается.

– Что случилось?!– мы оба вздрагиваем и переводим взгляд на... О, Васька пришёл. Видимо, тыкнул куда надо.

– Вася?– Артём поднимается на ноги.

– Артём?– видимо, они не ожидали встретить друг-друга в этой жизни ещё раз.

– У него опять приступ, помоги ему, а меня парень ждёт,– вот так... А я тут надумал себе. Волнуется он... Хах. Да нихуя. Что же он тут торчал-то, если его парень ждёт? Шёл бы себе и не обращал на меня внимания.

Артём разворачивается и уходит к лестнице. Даже не попрощался...

– Опять родители?– сидим с Васей за столом и пьём чай. Он настоял на том, чтобы остаться на недельку жить со мной, а дальше как выйдет. Институт его был неподалёку отсюда, так что я и не возражал.

– Нет...

– А кто?– блондин поставил чашку на стол и поднял на меня свои обеспокоенные зеленые глаза. Хоть кто-то беспокоится...

– Артём.

Артём...