Знакомство со смертью

Ли Минхо ненавидел три вещи: тупые приказы начальства, запах дешёвого виски на людях и Хана Джисона.

Последнее - особенно сильно.

Потому что если первые две проблемы решались выстрелом в лоб или нормальным дыханием, то Джисон никак не решался. Он просто был. Везде. Всегда. Задавал тупые вопросы, улыбался невпопад, лез с какой-то своей дурацкой искренностью туда, где искренность - это способ умереть быстрее.

- Минхо, ты сегодня убийственно выглядишь, - Джисон плюхнулся на подоконник в оперативной комнате, свесил ноги и уставился на Минхо своими огромными глазами. - Буквально. Ты кого-то грохнул на завтрак, или просто настроение плохое?

Минхо даже не поднял взгляда от планшета.

- Отъебись, Джисон.

- О, грубо. - Джисон приложил ладонь к груди, изображая рану. - А я хотел предложить тебе кофе. Нормальный. Не ту бурду, которую ты пьешь из автомата.

- Кофе я пью там, где меня не бесят.

- То есть никогда? - Джисон наклонил голову. - Бедный принц. Вечное одиночество.

Минхо медленно поднял взгляд. Этот взгляд убивал профессиональнее любого оружия. Холодный. Пустой. Тот, от которого оперативники с меньшим стажем бежали в туалет курить.

Джисон просто улыбнулся шире.

- Не смотри на меня так, Минхо. А то подумаю, что я тебе нравлюсь.

- Еще слово - и я сделаю так, что ты не просто подумаешь, а увидишь свою кишки снаружи.

- О, свидание с моими кишками? Ты умеешь ухаживать.

Минхо стиснул челюсть.

В этом и была проблема. Джисон не боялся. Вообще. Ничего. Пули, угрозы, трупы, сам Минхо с его репутацией хладнокровного убийцы - ничего. Он просто стоял и улыбался, как будто они не в конторе наемников, где за лишний взгляд убивают, а в чертовом аквапарке.

Агентство «Северный ветер» работало чисто. Ни лишних эмоций, ни лишних связей. Ты - оружие. Выполнил контракт - получил деньги. Иди домой.

Минхо был лучшим именно потому, что у него вместо сердца был рефрижератор. Никто не подходил ближе, чем на расстояние выстрела. Никто не знал, где он живет, что он ест на завтрак, и есть ли у него кто-то, кому не все равно, в какой части города его положат в морг.

Восемь лет в агенстве. Ноль близких. Ноль ошибок.

А потом пришел этот Хан Джисон.

Два года назад. Двадцать два года, волосы цвета воронова крыла, улыбка, которая не вписывалась в их серые стены, и такой рейтинг опасности, что Минхо сначала подумал - ошибка в досье.

Ошибки не было.

Джисон сжигал всё, к чему прикасался. В прямом смысле. Любил коктейли Молотова. Подрывал склады с таким энтузиазмом, будто это был фейерверк на его дне рождения. Своих первых двоих врагов убил в шестнадцать - голыми руками, потому что под рукой ничего не было.

В агентстве его быстро прозвали Вспышкой.

Яркий. Внезапный. Вспыхивает - и всё вокруг горит.

И этот горящий ублюдок прицепился к Минхо как репей в первый же день.

- Ли Минхо? - тогда Джисон стоял перед ним, сжимая папку с заданием, и улыбался. - Меня к тебе в пару поставили. Не бойся, я не кусаюсь.

- А я кусаюсь, - ответил Минхо. - И убиваю за лишний шум.

- Тогда будем молчать вместе. Звучит как начало прекрасной дружбы.

Дружбы?

За два года они ни разу не подрались насмерть. Хотя Минхо хотел - раз двадцать. Но каждый раз что-то останавливало. Не жалость. Точно не она.

Просто в какой-то момент Джисон переставал быть просто бесячим новичком.

Он переставал быть никем.

Он начинал прикрывать спину. В точности. Без лишних слов. Когда пуля летела в затылок Минхо, Джисон оказывался рядом и сбивал противника с ног, а потом говорил: «Должен будешь, принц», и снова куда-то убегал.

Он делал кофе. Не из автомата. Настоящий. И ставил кружку на стол Минхо, даже получая в ответ лишь короткое молчание.

Он смеялся над шутками, которые Минхо никогда не рассказывал.

И Минхо ненавидел его за это.

Больше всего на свете.

Потому что Джисон смотрел на него не как на оружие. Не как на «холодного принца», которым пугают новичков. Он смотрел так, будто пытался найти живое место там, где его не было.

И находил.

В ту ночь он не спал. Думал о том, как за два года этот ублюдок пролез под кожу. Как Вспышка жгла его лёд, оставляя трещины.

А наутро пришел новый контракт.

Тихая деревня. Отдаленный особняк. Вдвоем. Три дня.

- Сюрприз, принц, - Джисон стоял в дверях с рюкзаком и лыбился. - У нас медовый месяц.

Минхо посмотрел на него.

И подумал: «Либо я убью его в первую же ночь, либо случится то, о чем мы оба молчим уже два года».

- Заткнись и собирайся, - сказал он вместо этого.

- Сделаю, - Джисон моргнул. - Но потом ты мне рот поцелуешь за моё послушание.

- Я пристрелю тебя раньше.

- Ты слабак, Минхо. - Джисон прошел мимо, плечом задел его и прошептал на ухо: - У тебя была тысяча шансов. Ни одного выстрела. О чем это говорит?

Минхо развернулся, схватил его за грудки и прижал к стене.

- О том, что я жду, когда ты подохнешь естественно. Агентство не любит платить за лишние трупы.

- Врешь, - выдохнул Джисон, и его горячее дыхание коснулось губ Минхо. - Ты ждешь не этого.

Они стояли так секунду. Или вечность.

Потом Минхо отпустил, развернулся и вышел, громко хлопнув дверью.

Его пальцы дрожали.

А в голове стучала одна мысль, самая страшная из всех возможных:

«Он прав».