1

«И может быть месяц прошел бы еще,А потом еще и еще и еще.А там и снег стал бы таятьВ тишине...

И было бы все хорошо,Если б не память.Кричащая о тебе!Кричащая о тебе!»

      Я помню тот день, 31 октября, когда впервые увидел его в этом книжном магазине. Я не мог отвести от него взгляд. Всё в нём привлекало меня: глаза — омуты, тёплые и такие же ледяные, как зимнее утро; пухлые губы, которыми он беззвучно шевелил, читая строчки книги, что держал в руках. Губы, к которым хотелось прильнуть своими и, почувствовав их вкус, пасть жертвой того поцелуя; руки, с такими изящными длинными пальцами, каких и не видел я ранее. По сравнению с моими маленькими ладонями, его — казались огромными.