Палата № 304

Три недели. Ровно двадцать один день я пыталась убедить маму, что это «просто простуда». Но сегодня утром воздух в моих легких окончательно превратился в густой свинец. Каждый вдох отдавался внутри острым стеклом, а кашель, казалось, вырывал саму душу.​Мама металась по комнате с телефоном в руках, её голос дрожал от паники, которую она больше не могла скрывать.- Да, доктор... Состояние ухудшилось. Мы не можем ждать до понедельника. Умоляю, примите её в свою клинику.​Она присела на край моей кровати, прикладывая холодное полотенце к моему пылающему лбу.- Потерпи, милая. Я дозвонилась до самого лучшего специалиста. Это частная клиника Мурмайера. За тобой уже выехали.​Я хотела возразить, сказать, что мне просто нужно еще немного поспать, но сил хватило только на тихий хрип. Мир вокруг начал плыть, превращаясь в белое пятно.​Через полчаса я уже лежала на каталке, а перед глазами мелькали бесконечные люминесцентные лампы на потолке. Запах хлорки и стерильности забивал ноздри.​- Палата готова? - раздался в коридоре низкий, уверенный голос, от которого по моей коже, несмотря на жар, пробежал мороз.- Да, сэр. Пациентка уже внутри. Пневмония в запущенной форме.​Дверь моей палаты тихо скрипнула. Я с трудом приоткрыла глаза. В проеме стоял высокий мужчина в идеально отглаженном белом халате, под которым виднелась дорогая черная рубашка. Он не был похож на обычных врачей из городских поликлиник. Властный взгляд, аура уверенности и холодное спокойствие.​Он подошел к моей кровати, взял со столика медицинскую карту и, даже не глядя в неё, перевел свой взгляд на меня.- Ну здравствуй, Эмили. Я Пэйтон Мурмайер, твой лечащий врач. - Он чуть наклонился, и я почувствовала тонкий аромат его парфюма. - Посмотрим, насколько сильно ты себя запустила.