5

Я выбрала наряд долго.Но не потому что сомневалась.А потому что хотела, чтобы он понял — я могу быть любой. И сейчас я выбираю быть той, о которой он мечтал, но боялся просить.

Красный купальник-бандо. Без бретелек. Идеально облегает грудь, подчёркивает талию, изгиб бёдер. Сверху — полупрозрачное, длинное вязаное платье цвета топлёного молока. Каждое движение — будто тень скользит по телу. Кожа — загорелая.Губы — алые.Волосы — свободные, лёгкие волны.Туфли — простые, открытые.Украшения — тонкая цепочка на талии.И больше — ничего.

Когда я подошла к яхте, солнце уже садилось.Вода отливала золотом.На палубе — стоял он.

Брюки цвета слоновой кости, белая льняная рубашка нараспашку, очки, цепочка поблёскивает на груди.Руки в карманах.Лицо — сначала спокойное.

Но когда он увидел меня, на секунду забыл, как дышать.

Я поднялась по трапу. Медленно.Платье слегка колыхалось, просвечивая формы. Его взгляд скользнул по моим ключицам, груди, бёдрам — и зацепился.

— Ты... — выдохнул он.— Да, я.— Это... платье?

— Его почти нет.— Купальник?— Он тоже едва дышит.— И ты думаешь, мы поужинаем?

Я подошла ближе.— А ты разве звал меня ради еды?

Он усмехнулся.Но взгляд был голодный.

— Я хотел... просто быть с тобой. Без камер. Без «мисс Сантос», без встреч.— И?— А теперь я просто хочу снять с тебя всё, что ты на себя надела.

— Тогда тебе придётся заслужить.

Я прошла мимо, оставив на нём аромат своей кожи, запах моря и лёгкий намёк на безумие.Он развернулся медленно.Глаза — почти тёмные от желания.

— Ты играешь со мной.— А ты — со мной.

Мы молчали.Потом он поднёс два бокала.Я взяла свой.— За что?— За терпение. Которого у меня, кстати, почти не осталось.— Я постараюсь не злоупотреблять. Хотя... нет, не постараюсь.

Он рассмеялся.

И мы сели — под вечерним небом, в середине залива, где были только мы.И где всё могло произойти.

Бокал опустел слишком быстро.Вино — тёплое, бархатное, с лёгкой горчинкой, как и его взгляд.Льюис почти не отрывался от меня.Он отвечал что-то, слушал, кивал, но с каждым глотком становился всё менее спокойным.

Я встала.

Он повёл глазами вверх, от лодыжек до плеч.— Куда?

— Жарко, — ответила я просто, поставив бокал.Сделала шаг вперёд.Потом ещё один.Повернулась к нему спиной.И плавно стянула вязаное платье вниз.Медленно. Без слов. Без музыки.Просто тишина, море, и его глаза, вцепившиеся в меня как в запрет.

Платье упало к ногам.Я осталась в одном только красном бандо.Купальник — как вызов.Кожа — золотая на закате.Фигура — опасно красивая.

Он выдохнул.— Это уже... стриптиз?

Я обернулась через плечо, усмехнулась.— Об этом ты будешь только мечтать.— Жестоко.— Я просто хочу плавать.

И прежде чем он успел что-то ещё сказать — я спрыгнула с палубы.Вода обхватила тело, как вторая кожа.Прохлада — как пощёчина после жара.Я всплыла и откинула волосы назад.Смеясь.

— Идёшь? Или боишься, что я утяну тебя на дно?

Он стоял у края палубы.Губы приоткрыты.Грудь тяжело вздымалась.

— Если ты меня утопишь — я умру счастливым.— Тогда плыви. Или сиди и страдай.

Пауза.

— Ты раздеваешь меня даже, когда не трогаешь.

— Тогда чего ты ждёшь?

И он прыгнул.Шум, всплеск, и вот он рядом.Мокрые волосы. Вода стекает по коже.Он поднырнул и оказался почти вплотную.

— Осторожно, — прошептал у моего уха. — Потому что если я тебя коснусь — ты уже не выплывешь.

— Может, я этого и хочу, Хэмилтон.— Тогда ты точно не выйдешь из этой воды прежней.

Мы вернулись на палубу, когда солнце уже скрылось за горизонтом.Воздух был тёплый, с привкусом соли.Я взялась за поручень, легко подтянулась.Вода стекала по телу, по бедрам, по спине.Купальник плотно облегал, будто подчёркивая каждую линию.Каждую каплю желания.

Льюис поднялся следом.Молча.Но взгляд — голодный, грубый, сдержанный на последнем дыхании.

Я повернулась к нему.Улыбнулась.Сделала шаг ближе.

— Ты выглядишь так, будто вот-вот сорвёшься, — прошептала я.— Ты даже не представляешь, — прохрипел он.

Я провела пальцем по его груди.Медленно. До цепочки.До живота. До пояса.

Он задержал дыхание.

— Хочешь, чтобы я обрадовала тебя, Льюис?

Он кивнул.Без слов.

Я наклонилась к его уху.Мой голос был ниже шёпота:

— Тогда сядь.И наблюдай.

Он замер.Но подчинился.Сел на мягкий диван под навесом. Ноги расставлены. Грудь вздымается.

Я сделала шаг назад.Потом — вперёд.Опустилась на колени между его ног.

Он резко втянул воздух.Руки сжались в кулаки.Глаза — прямо в мои.И я увидела в них всё.

Желание.Удивление.Раздражённую похоть.И, чёрт возьми, что-то опасно близкое к слабостью.

Я провела руками вверх — по его коленям, по внутренней стороне бедра.А потом подняла глаза и тихо сказала:

— Расслабься, чемпион. Это не интервью.Это — награда.

Он выругался. Глухо. Грязно.Но не сдержался. Пальцы зарылись в мои волосы.

И дальше не было слов.Только дыхание.Только стоны.Только взрыв на палубе, который он никогда не забудет.И я — тоже.

Когда всё закончилось, он обмяк.Смотрел на меня, как будто увидел небо.Настоящее. Без гонок. Без масок.

— Рейвен... ты...

— Тише, — прошептала я, прижимаясь к его груди.— Что?— Это только начало.

Он не сказал ни слова.Только поднял глаза — и в них уже не было сдержанности.Там было решение.И я поняла: сейчас он будет работать.

Льюис медленно поднялся.Схватил меня за талию, резко.Поднял, будто я ничего не весила, и бросил взгляд туда, вглубь яхты — в каюту.

— Ты не думала, что можешь просто исчезнуть после этого, да? — прорычал он.

Я ухмыльнулась, обвив его шею руками.— О, я надеялась, что ты попытаешься удержать.

— Попытаюсь? Нет, Рейвен. Я сделаю это.

И он понёс меня внутрь.

В каюте пахло морем, деревом, им.Я даже не успела среагировать, как он прижал меня к стене.Одной рукой удерживал мои запястья над головой, другой — скользнул вниз по бёдрам.

— Ты хотела играть?— Я и играла.— Теперь — моя очередь.

Он наклонился.Губы — к шее.Зубы — легко, но с предупреждением.

— Я хочу, чтобы ты знала, как это — быть моей. Не просто на встречах.Не просто на яхтах.А всей. С ног до головы.С телом, сердцем и этой чёртовой уверенностью в глазах.

Я задышала тяжелее.Он чувствовал это.Он управлял этим.

Он опустил меня на постель, медленно.Снял с себя рубашку.Потом — с меня купальник.С каждым движением он не просто раздевал — он разбирал меня на части.

А потом — замер.

— Смотри на меня, — приказал он.

Я смотрела.

И он начал работать.С губами. С пальцами. С телом, которое двигалось с точностью пилота и яростью мужчины, знающего, что хочет оставить след.Внутри.В памяти.В сердце.

Я стонала. Кричала.Царапала его спину.А он — не останавливался.Ни на секунду.Словно хотел переписать всё, что было до него.

— Это тебе за обед. За вызов. За платье.— Льюис...— Нет. Сейчас — молчи. И слушай своё тело. Оно давно моё.

И я подчинилась.

Потому что это было слишком хорошо, чтобы бороться.

~

Я проснулась медленно.Тело ныло — приятно, тяжело.Каждое движение напоминало о нём.Как он держал. Как он двигался. Как он работал, пока не выбил всё из меня.

Пахло морем, деревом, солью... и им.Я провела рукой по простыням.Пусто.

Обернулась — никого.В каюте — тихо.Но за тонкими стенами что-то звучало иначе.Порывы ветра. Стекло, по которому стучит дождь.И где-то — гул волн.

Я встала.Накинула первую попавшуюся вещь — его белую рубашку.Она была тёплой. Большой.И пахла им до безумия.

Поднялась наверх. Босиком.И остановилась на полпути.

Он стоял за рулём.Спина прямая.Рубашка мокрая, прилипла к телу.Руки на штурвале.Волосы — растрёпанные, в каплях.А вокруг — пасмурное небо, серое море, лёгкий дождь и глухие волны.

Я подошла ближе. Молча.Он не обернулся.

— Что, капитан, шторм?

— Неа. Так... предгрозье.Голос хриплый. Уставший. Настоящий.

— Ты рано.— Ты громкая. Даже во сне.

Я усмехнулась, встала рядом.Молча. Смотрела на море.

Он бросил взгляд.— Рубашка тебе идёт.— Я знаю.— Хочешь кофе?— Хочу ответ.— На что?

— Почему мы плывём?

Он пожал плечами.— Я не мог уснуть. Надо было почувствовать контроль.

— Над телом, или над рулём?

— Неважно. Ты меня сбиваешь.— А ты меня.

Пауза.

Ветер трепал подол рубашки. Я зябко поёжилась.

Он вдруг обнял.Молча. Одной рукой, прижал к себе.Тёплая грудь. Мокрая кожа. Его дыхание.

— Ты впервые в жизни заставила меня хотеть остаться на одном месте, — произнёс он тихо.

Я замерла.— Это плохо?

— Это опасно.

Я прижалась ближе.— А я думала, ты любишь риск.

Он наклонился, прошептал в волосы:

— Только если он пахнет, как ты.

Мы пришвартовались ближе к десяти.Погода — хмурая, тяжелая.Небо как будто вот-вот провалится вниз.Гром ворчал где-то над скалами, а воздух — электрический.

Льюис заглушил двигатель, устало откинулся назад.— Пошли завтракать, пока нас не смыло.— Ты только об этом и думаешь?— После прошлой ночи — да. Я проголодался. И не только по еде.

Я хмыкнула, натянула его чёрную толстовку прямо на купальник, заплела волосы в лёгкий узел.

В ресторане было полупусто.Мы заняли столик у окна — серое море разбивалось о берег, дождь пошёл сильнее.Тепло. Кофе. Тосты. Лёгкий разговор.Он поддразнивал. Я отвечала остро.Всё было... почти мирно.

И тут его телефон завибрировал.

Он глянул. Зевнул. Разблокировал.И вдруг подавился водой.

— Всё нормально? — спросила я, подняв бровь.Он молчал.Только повернул экран ко мне.

ФОТО.Сделано с соседней яхты.Нечёткое.Но вполне узнаваемое.

Я — на коленях.Мокрые волосы.Купальник.Руки на его коленях.Голова чуть опущена.

Лица нет.Но видно его голые ноги, цепочку, руку на перилах.

Подпись от друга:"Интересный менеджмент у тебя, брат. Не знал, что теперь так работает расписание."И смайлик с огнём.

Я распрямилась.Спокойно взяла телефон.Увеличила фото.

— Красиво.— Ты шутишь?— Я выгляжу божественно. Даже со спины.

Он вцепился в волосы.— Это утечка. Это... чёрт. Это видели.— Видели только силуэты. Успокойся. Никто не узнает.— Но я-то знаю.

Я наклонилась через стол.— И что тебя больше пугает? Что кто-то догадается? Или что ты теперь не сможешь смотреть на меня без того, чтобы вспомнить этот момент?

Он сжал челюсть.Глаза потемнели.

— Ты рушишь мне самоконтроль.

— Так разруши его сам. Полностью. Или молчи.

Пауза.

— Мы не можем позволить, чтобы это повторилось, — выдавил он.— Ложь.

Он встретился со мной взглядом.

— Ты хочешь, чтобы я снова встала на колени?

Я провела языком по губам и усмехнулась.

— Нет, Льюис.В следующий раз — ты.

Он молчал.

Я видела, как дрогнули мышцы на его челюсти, когда он снова открыл телефон.Снова. И снова.Сообщения — одно за другим.

📸 «Это твоя новая?»🔥 «Офигеть, брат. Кто снимал? National Geographic?»👀 «Ты серьёзно думал, что никто не заметит?»

Он обхватил лицо ладонями.Пальцы дрожали.

— Льюис...— Чёрт.— Покажи.

Он медленно протянул мне телефон.Я взяла.Открыла Instagram.Первое — фан-аккаунт.600k подписчиков.Пост:«👀 Неужели у Льюиса Хэмилтона новая тайная девушка? Фото с яхты этой ночью. Лиц не видно, но судя по всему — она работает с ним. Кто она?»

А вот и фото.Обрезано. Увеличено.Идеально подчёркнуто, кто на коленях.И — чьи ноги.

Комментарии:

🗯 «Это реально она? Менеджер? Лол.»💔 «Боже, я плачу. У него кто-то есть...»🔥 «Хочу быть ей хотя бы на минуту.»🧠 «Умная. Захватила пилота через работу. Ход конём.»

Я медленно отложила телефон.Сердце билось быстро.Пальцы онемели.

— Льюис...— Это катастрофа, — выдохнул он.— Это интернет. Он забудет.— Он никогда не забывает. Особенно, если фото такие.

Он откинулся на спинку.Глаза — в потолок.Я видела: он не знал, злиться или смеяться.

— Хочешь знать, что самое ужасное?— Что?— Я смотрю на это фото...И думаю только об одном.

Я повернулась.

— О чём?

Он наклонился ближе.В глаза. Тихо. Глухо.Грязно.

— Как быстро ты снова встанешь на колени.Но на этот раз — с моим лицом в кадре.

Телефон Льюиса завибрировал так резко, что он вздрогнул.Он глянул на экран.Имя: "Marc – Agent."

Он выругался сквозь зубы и глянул на меня.— Вот он. Первый пожарный.

Я уселась ближе.Он взял трубку.— Да.

Голос на том конце раздался так громко, что я расслышала даже без громкой связи.

— Ты издеваешься?! Льюис, чёрт побери, это уже везде! Я только что разговаривал с PR! Ты в топе трендов!— Доброе утро, Марк.— Утро? У тебя что, утро начинается с орального на яхте?!— Ты драматизируешь.— На фото твои ноги, чувак! И она! На коленях! Кто она вообще?!— Моя менеджер.— ...Потрясающе. Просто великолепно. Ты трахнул менеджера на яхте и позволил это снять?

Льюис закатил глаза.Я молчала. Но внутри — буря. И... немного смеха.

— Я никому ничего не позволял.— Ты хоть понимаешь, что теперь?— Освежи мне память.

Марк выдохнул в трубку с таким звуком, будто пил кофе и подавился им.

— Вопросы на пресс-конференциях. Давление со спонсоров. Заголовки. Блоги. Подозрения. Скандал.— Всё как обычно.— Нет! Потому что на этот раз — это не просто девушка. Это она. С которой ты подписал контракт. Это уже не просто роман. Это конфликт интересов. Это грязь.

Льюис посмотрел прямо на меня.Взгляд — уверенный. Жёсткий.Рука легла на моё бедро.Он слегка сжал.Я даже не моргнула.

— Тогда послушай, Марк, — сказал он холодно.— Я не собираюсь врать.— Не собираюсь извиняться.— И не собираюсь скрываться.— Если ты не можешь справиться с прессой — найми кого-то, кто может.

Марк замолчал.На несколько секунд — только фоновые шумы.

— ...Ты серьёзно?— Абсолютно.

— Значит, она останется?

Льюис склонился ко мне ближе.Наши лбы почти соприкоснулись.И, не отрывая взгляда, он сказал в трубку:

— Она не просто останется.Она будет везде.На гонках. На фото. В кадре. В жизни.Потому что, чёрт возьми, я устал прятать то, чего наконец-то хочу.

Я замерла.Сердце? Просто перестало стучать на секунду.

И тогда я наклонилась к его уху.Прошептала:

— Тогда тебе придётся смириться, что теперь всё, что ты делаешь — будет со мной. И на мне.

Он усмехнулся.— Марк, — сказал он в трубку. — Скажи фотографам: пусть тренируются. Им предстоит много горячих дней.

Мы вышли из ресторана, когда ливень уже начал стихать, но на улице было всё ещё серо.Смартфоны, объективы, вспышки — как автоматные очереди.Флеш. Флеш. Флеш.

Сотни глаз. Сотни телефонов.Кто-то уже орал моё имя — я даже не поняла, откуда они его узнали.Кто-то выкрикивал его —«Льюис!»«Это она?!»«Кто она тебе?!»

Он не ускорил шаг.Не опустил голову.Только сжал мою руку крепче — будто специально.

Я шагала рядом.Спокойно. Уверенно.В его толстовке, босая в сандалиях, с влажными волосами, как будто я вышла не в центр скандала, а просто на прогулку.

Машина ждала у края тротуара.Чёрный Range Rover.Тонированный. Привычный.

Мы почти дошли, когда он остановился.

Развернулся.

И просто помахал рукой.Без слов.С лёгкой ухмылкой.

📸 Флеш.📸📸 Флеш-флеш.📣 Крики усилились.

— Что ты делаешь? — прошептала я.

— Показываю, что мне плевать, — ответил он спокойно.— И что я ни черта не стыжусь того, что было прошлой ночью.

Он открыл дверь машины.Пропустил меня вперёд.Сел сам.Закрыл.

Внутри — тишина.Влажный воздух.Громкая тишина.

Я смотрела на него.

— Ты только что сделал нас официальными.— Нет, — он повернулся ко мне. — Это только начало.

Дверь закрылась, и Range Rover мягко тронулся с места.Я откинулась назад, пытаясь отдышаться.

— Ну и шоу ты устроил, — хмыкнула я.— Тебе не понравилось?— Ммм... это было бы сексуальнее, если бы ты не выглядел как папа, который ведёт дочку в школу.— Правда? — Он бросил взгляд. — А ты выглядела как отличница, которая пять минут назад стояла на коленях у учителя.— Осторожнее, Хэмилтон, у тебя может треснуть корона.— У меня треснет не корона, а ремень на штанах, если ты не заткнёшься и не поцелуешь меня.— Хочешь, чтобы я снова спасла твою гордость?

Он усмехнулся.Глаза — узкие, опасные.

— Гордость? Нет, детка. Моя «гордость» чувствует себя прекрасно. После твоих действий на яхте.— Остынь.— Не могу. Особенно когда перед глазами всё ещё стоит картина — твои губы, мои колени... и море на фоне.

Я напряглась.Он это заметил.Улыбка стала шире.

— Что, Рейвен, не так уверенно теперь?

— Всё ещё уверенно. Просто жду, когда ты выдохнешь. Ты как будто только что выиграл Гран-при.— Я выиграл.Он наклонился ближе.

— Потому что я единственный, кто видел, как самая холодная девочка в Лондоне краснеет.

Я резко отвернулась к окну.Тепло подступило к щекам.

— Боже...— Да. Именно так ты и выдохнула, когда я...

— НЕ ДОГОВАРИВАЙ.— Почему? Стесняешься?

Я повернулась.— Нет. Просто если ты сейчас не заткнёшься, то...

— То что? — перебил он, с усмешкой.— Ты опять окажешься на коленях?

Я замерла.

Он подался ближе.Почти касаясь губами моего уха, прошептал:

— Думаю... ты сейчас сделаешь мне то же самое, что и на яхте.Там, на тех фото.Без камер.Только мы.

Я резко отстранилась.Глаза расширились.И, чёрт побери, я покраснела. По-настоящему.

Он рассмеялся.

— О, вот это мой любимый оттенок. «Уверенная Рейвен» в цвете "смущённая вишня".— Иди к чёрту, Хэмилтон.— Возьми с собой. Но сначала — на коленях.

Мы вошли в пентхаус.Лёгкий полумрак. Солнечного света почти не было — тучи всё ещё висели над Монако.

Он бросил ключи на тумбу и направился к окну. Молча. Спокойно. Будто ничего не было.

А я стояла... и смотрела на него.На спину.На шею.На руки.

И вдруг внутри меня — щёлкнуло.Вот он. Момент.

— Льюис? — позвала я мягко.Он обернулся.— Ммм?

Я подошла ближе.На лице — ледяное спокойствие.В голосе — шелк и яд.

— Знаешь, я подумала... ты был слишком самоуверен сегодня в машине.— Потому что я могу себе это позволить.— Правда? — Я провела пальцем по его груди, медленно.— А если я покажу тебе, кто здесь на самом деле рулит?

Он хмыкнул.— Ты снова собралась на колени?

— Нет.Я оттолкнула его назад.Он не сопротивлялся.Отступил на диван.Сел.

— Теперь ты слушаешься, — усмехнулась я.— Я просто даю тебе шанс почувствовать себя важной, — отрезал он, бросая руку на спинку дивана.Я наклонилась.Медленно, близко.

— Я могу сделать с тобой всё, что хочу.— Докажи.

Я забралась к нему на колени.Он сидел, не шевелясь.Я чувствовала его дыхание.Он — моё.

— Кто теперь управляет?

— Пока не ясно, — выдохнул он.Я наклонилась.Касание губами — у шеи, у ключицы.Пальцы на его груди, ногти по футболке.

Он позволял.Смотрел на меня снизу вверх.Ничего не делал.

Я наклонилась к уху.Прошептала:

— Ты бы хорошо смотрелся связанным. На фото.Он дернулся.Глаза вспыхнули.Я улыбнулась.

Но в следующую секунду — он перевернул нас.Резко. Мощно.И теперь я лежала под ним.Руки — прижаты.Бёдра — зажаты.В глазах — огонь.

— Слишком медленно, Рейвен, — прорычал он.— Ты пришла играть.— А я — поставить точку.

Он наклонился к моему уху.Дыхание — обжигающее.

— Ты не выиграешь.Потому что ты не хочешь.Ты хочешь, чтобы я был над тобой.

Я стиснула зубы.— А если ты ошибаешься?

Он усмехнулся.— Тогда сделай что-нибудь.Прямо сейчас.

Я пыталась. Правда. Но его вес, его запах, его руки — это было слишком. Слишком вкусно. Слишком близко. Слишком мощно.

Он склонился к губам.— Видишь?Ты проиграла.Опять.

Пауза.И добавил, так близко, что у меня всё внутри сжалось:

— А теперь молчи...Потому что я начну выигрывать по-крупному.

Он двигался медленно.Методично.Как будто точно знал, где я сдамся первой.И когда я думала, что уже не смогу больше, он склонился к моему уху и прошептал:

— Кто теперь управляет, а?

Я стиснула зубы, но он толкнулся сильнее.Его голос стал ниже, грубее.— Скажи. Я хочу это услышать. Прямо сейчас.

Я выдохнула.Ноги дрожали.Грудь вздымалась.

Он остановился.Чёрт, он остановился.

— Я жду, Рейвен.— Ты хочешь, чтобы я сказала это?— Да, — прорычал он. — Только тогда получишь то, чего хочешь. Всё. До последнего.

Я посмотрела ему в глаза.Щёки горели, дыхание сбилось.

И тогда...

— Папочка...

Он замер.— Повтори.— Папочка, — выдохнула я, прикусив губу. — Пожалуйста...

Он потерял контроль.Совсем.Каждое его движение стало диким, необузданным.Он зашептал:— Вот так. Вот так, моя девочка.Ты теперь моя. Целиком.

Он не отпускал.Не замедлялся.Пока я не забыла, кто я. Где я. И почему мне это так чертовски нравится.