.-.-.- .-.- . . .-.. ..-- -... .-.. ..-- .-.-.- --- -. .- -- --- .-.- .-.-.-

Жизнь бы могла бить ключом, если бы не уличные морозы и снегопад, который сковал ручей в крепкий, холодный лёд, накрыв снегом, чтобы никто не увидел. Может, люди сами виноваты в том, что застряют на месте? Например, холодные, мозолистые руки вновь открывают окно на грязной, тусклой кухне. С прошлого раза ничего не поменялось, кажется.

За окном мороз и снегопад. Никого нет и везде тьма... Кажется, что даже фонари горят тусклее, чем обычно. Время вновь встало на месте, а снег лишь имитирует то, что идёт жизнь. Как же тошно, как же грустно. Внутри пустота и лёгкая боль. Рядом никого. Рядом нет ничего. Казалось бы, где искать спасения? Либо в телефоне доверия, либо в острие ножа. В чём смысл существования? Ради того, чтобы было? Ради того, чтобы ждать и стараться, пока что-то случится? Не кажется ли это бессмысленным? Не кажется ли это однообразным? Может, как ни крути, Она уходит сама? Может, и держать её не стоит... Пусть идёт куда шла! Хотя это очень грубо.... И правда говорят, что после детства наступает полоса с ножами, кольями и ловушками. Каждый пытается тебя столкнуть во тьму. Все этого бояться, но и не думают, что в этой тьме можно найти то, что действительно будет тебя радовать.                                                                             ---. ..- .-- ... - .-- .-

Дыхание и кружка горячего кофе в руках. Оно горькое, но оно радует. Больно, но это хорошо. Разве приятно чувствовать всё на свете? Чувствовать воздух, влагу, мороз, порез, боль, давление? Чувства могут вызывать как что-то хорошее, так и давящие... Зачем они? Зачем кто-то их придумал? Чувства порождают мысли, а мысли страсти. Страсти к работе... Страсти к жизни... Страсти к прыжку с девятого этажа на твёрдый асфальт, в который впитается кровь и крик. Всё это не имеет смысла, ведь человек в любом случае  подавит свои чувства, запихнув их глубоко в себя, в нутро, что никто и никогда не рассмотрит пристальным взглядом. Зачем всё всем показывать, если это можно скрыть глубоко внутри себя, оставив на съедение своей думе? Бежало время, бежали страсти, бежали чувства. У кого-то чувства на долго не задерживаются, у кого-то они быстро остывают, а у кого-то лишь растут, и зависит это только от ситуации, от которой прыжок этих чувств оттолкнулся. Течение времени не имеет в себе смысла, ведь время - попусту бесполезное существование, которые скрашивается сомнительными надеждами, мыслями и целями. Но время - это некий дар, который позволяет убрать сомнительность и сделать то, что мы долго планировали, но вот только главное не упустить нужный момент, дабы начать по настоящему существовать. Назвать это НАСТОЯЩЕЕ существование - жизнью. 

                                                                          ...- .. --.. -. -..- .. --- -. .-

Закрывается окно и моется посуда. Разбивается о грязные тарелки мокрая вода, что не может рассосать противный жир. Так же и в жизни. Слёзы попусту не позволяют рассосать душевную боль, что постепенно всё нарастает и нарастает. В чём смысл? Зачем мы чувствуем? Зачем они нам? Чувства - жизни. Жестокая правда. В целом, жизнь всегда жестока. Она притворяется милым другом, а затем наносит жестокие удары в самые чувствительные места, а затем вновь притворяется другом, что всегда заставит тебя улыбаться и смеяться, а заетм вновь наносит жестокий удар ниже пояса. И так из раза в раз, пока твоё избитое, потрёпанное тело с разорванной в щепки душой не окажется в деревянном гробу, что будет окутан холодом и земельной сыростью, такой же мокрой, как и ржавая вода из под крана.Руки трогают лицо и они тоже много чего чувствуют. Но только не понятно, что больнее... Моральные, душевные чувства, или физические чувства? Что больнее? Больнее ли то, что тебе разбили нос, или разбили сердце? Что более неприятно? Люди сами не знают ответа. Они не проверяют, а делают сразу два действия - физическое и моральное. Порез позволяет душевной боле стекать через рану, а затем, когда та затянется, нанести ещё один порез, дабы начать чувствовать себя намного лучше. Но так ли это хорошо? Так ли это прекрасно? То ли это, чего мы ждём от жизни? Нет. Нет, нет, и нет. Мы всегда хотим, чтобы жизнь гнулась под нами, но хочет ли сама жизнь гнуться под нами? Спешно покидается прохладная кухня, а свет тухнет во мраке, что дажно пожирает его, явно что-то чувствуя. Мураши рвут кожу, чувствуя то, что они хотят на свободу, но хочет ли того кожа? Тут и так понятно, что от нас никогда ничего не зависит. Всегда стоит тот, кто приходит по ночам. Он выше, он сильнее, он мощнее. Он неуловим, хоть и неловок на движения. Скрипят половицы и скребёт мороз по стеклу. Взвывает кровать и трещат пружины, а тело расслабляется, стараясь забыть все душевные и физические терзания прошедшего дня. Мутные глаза бегают по мраку, ища лучик света, что являлся бы некой надеждой. Ночные фонари - спасение. Но нет, это имитация. Имитация летнего солнца, что по настоящему бы грело кожу, обдавая ароматом цветочного поля и лаская уши пением леса. Ведь летом над головой безграничное небо, сияющие голубизной. Вокруг всё живое и у всего есть свои, прекрасные чувства. Жизнь движется, а не стоит на месте за жалкой имитацией гнусного снега. Из-за чувства того, что всё стоит столбом на месте можно и сойти с ума, особенно, когда зимой Она уходит. Она всё хочет, всё хочет уйти, но остаётся. Никакие уговоры, никакие попытки привлечь её не увенчаются успехом, из-за чего пустая оболочка, под названием тело, полетит вниз.

                                                                                           ..- ---- .-.. .-

Как бы ты не старался, как бы ты не пытался, всё это не имеет смысла. Всё это бесполезно. Жизнь и время всё равно холодно проигнорируют тебя и сделают всё по своему, лишь бы посмотреть на то, как жалко и нелепо ты упадёшь вниз, в пропасть, наполненную отходами и разным мусором. Ох-х, да, они такое любят.Дверь хлопнула, застучали каблуки, заскрипели половицы и внутрь прокрался юркий холод. Вместе с холодом и блеклые цвета, а с блеклыми цветами и постоянный чёрно-белый окрас с миллиардом неинтересных его оттенков. Одиночество, по настоящему дикое одиночество теперь твой единственный друг, не считая твоей тени, которая постоянно норовит куда-то улизнуть, спрятаться за старую тумбу или потрёпанный диван. Она ушла, и больше не придёт. Нет-нет, это не временный уход. Это вынужденная мера, которая сделана только ради того, чтобы оставить пульсирующие болью раны. Люди любят боль и любят причинять её себе подобным, верно?  Стук каблуков спрячется далеко-далеко, взор постоянно добрых глаз скроется за дверью, касания нежных и изящных рук забудутся навсегда, а звенящий по-доброму голосок покроется слоем пыли. Она ушла. Жизнь твоя её больше не нужна, ей нужна другая, чужая. Оставив всё она выберет другого, более живого, на фоне брошенного и опечаленного всеми и всем тебя.                                                                              --- -. .- ..- ---- .-.. .-И нету света фонарей, и кофе на окне остыло. Кот приуныл в углу, и противно зажурчала вода в трубах, давя ужасным шумом сверху, окуная туда, откуда ты пытался убежать. Во тьму. И всё вокруг остановилось на всегда..--. --- --. .- ... .-.. .. ..-. --- -. .- .-. .. --..-- - .. .... --- --..-- --- -.. .. -. --- -.- --- --..-- -... --- .-.. -..- -. --- --..-- --. .-.. ..- .--. --- --..-- -.- .-. --- .-- .- - -..- --..-- -. --- ...- --..-- ... - .-. .- .... --..-- ... .-.. . --.. -.-- --..-- --- -. .- --..-- -.. .-- . .-. -..- --..-- --- ---. -.- .. --..-- .-. ..- -.- .. --..-- .-- --- .-.. --- ... -.-- --..-- -.- .- ... .- -. .. .-.- --..-- -.- --- - --..-- - .. .... .. .--- -.. --- -- --..-- --- ... - -.-- .-.. --..-- --- -.. .. -. --..-- -.- --- ..-. .