Торт или верёвка? Лучше мост

Настроение пиздец. Хуже, чем у покойника. Хотя, как там ему, я то знаю? Круто ли лежать под землёй? Фу, земля и деревянный ящик. Клаустрофобия берёт своё. Пойду съем свой торт. А потом повешусь.

Хотя, нет. Уж лучше зарежусь. Рост "полторашка" не даст мне нормально долезть до верёвки. И мыло надо тащить, а в ванной я могу поскользнуться и помереть не по задуманному. И вообще, верёвку вязать то и некуда. Люстру жалко. И помру некрасиво.

А если скальпелем? Круто же быть студенткой медицинского. Тебе положен скальпель на третьем курсе. Не дома, правда, но прихватить надо было. Я и прихватила. Конечно, не домашку делать. Как они себе вообще это представляли? На ком это я могла надрез Ланца делать?

А,ну да. На себе и попробую, что ли. Потом, правда, ругаться будут, мол, насвинячила тут, медицинская тупица, кровью своей. Ну и ладно. Уберут, не помрут.

Ложка за ложкой, от моего торта остаётся только половина. Сколько ж влезает в мои 49 килограмм? Сама в шоке, да. Ну и что? Он же шоколадный. Сверху шоколад, внутри шоколад, везде шоколад. Может, объемся, и умру. Чревоугодница эдакая. "Студентка третьего курса медицинского университета покончила с собой, съев трёх-киллограмовый шоколадный торт". Звучит... Ну как бы, странно. Фу, нет. Так помереть от своего любимого десерта я не могу. То,что мы любим, нас и убивает. Сама придумала цитату, сама и использую? Гениально, но не пойдёт. Надо умирать худой.

Съедаю ещё ложку. Больше чё то не лезет. В раковину её - потом помою. Ой, нет. Потом не получится. Надо чтоб посуды грязной не осталось, хоть после смерти чисто будет. Вот так. Ложка чистая, остатки торта - в холодос. Семье завещаю мысленно. Пусть младший братец доест. Если он всё таки соизволит приехать на мои похороны.

Скальпель на виду с самого вечера. Верёвку - в мусорку, уже вариант отлетел. А скальпель - в руки. И чего кожа такая белая? Как будто я совсем на отдыхе не бывала... Ах, да, точно, не бывала. И уже не побываю. Простите, Гавайи, я должна умереть, и сделаю это с честью.

Жалко всё таки. Хоть и не сильно, но левая сторона моего тела отдаёт чем то вроде жалости к себе. Там вроде сердце, да? Дура, анатомию учишь, а про сердце забываешь. Хотя, все забывают. Или вид делают. Вот и я привыкла: нету у меня там ничего. А стучит что? Да так. Барабанная дробь.

Рука дрожит. Что за фигня? Не дрожи, ну. А вот надо было не филонить на парах, и резать манекен. Опыт был бы, пригодился. Но нет, надо было слушать "Back in black",  и засматривать до дыр торс Бреда Питта. О, Бред Питт. Вот бы его увидеть вживую... Без майки... Ладно, не пошли хотя бы перед смертью.

Так не пойдёт. Скальпель скользит, и выпрыгивает из рук. Вот же козлина. Ладно. Ты тоже летишь в мусорку. Всё равно больше не пригодишься. А вот "Back in black" - это мысль. Есть одна ассоциация с ней.

Снова на ноги конверсы. Дорогущие, между прочим. Сама покупала. На деньги, которые должна была потратить на учебники по анатомии для дополнительных. Но я решила что кеды круче. Определенно круче, чёрт возьми! Они же белые с красными полосками, это ли не шик?

А вообще... Оглядываю себя сверху вниз: скинни и рубашку. В клеточку. Ещё и худи сверху. Помирать в своём стиле? Есть у меня ещё кое что белое в шкафу, кроме кед.

Платье... Господи, когда я последний раз платье то надевала? Хрен его знает. Сейчас повод есть. Хоть умру, как девочка. Девушка, то есть. Мне больше двадцати. Шутки вам что ли? А я то дурочка думала, буду умирать степенной восмидесятилетней бабуськой на терассе с чаем в руках,завещая всем свои книжки и дачу. Дачу, кстати, хотелось бы, конечноСожгла бы перед смертью. Обойдутся.

Я недолго совсем так думала. Представляла, точнее,как бы это выглядело. Фу, да совсем не круто! А так круто,что ли,тупица? С моста,как птички под окном, сигануть? Ещё и платье взлетит,и всему миру засветит мои трусы. Ну они то зачётные,Calvin Klein,это вам не хухры-мухры! Ну ладно. Взлетит,так взлетит. Не жалко,пусть смотрят.

Платье то красиво сидит,как будто...Впервые такая мысль мелькает. Чудик ты,Саманта. Но красивый чудик,да.