была влюблена в человека

была влюблена в человека.он холоден был, как снег.нет. был холоднее снега.был вовсе не человек.он был боязливым. был смелым.был зверем и жертвой был.мы были единым целым.теперь он меня забыл.красив был душой и телом.был мертвым и был живым.внутри его злоба зрелаи плыл седовласый дым.там были ветра и метели,типичные для декабря.там яркие звезды горелии кровью лилась заря.еще там цвели тюльпаны.цвели они прямо из ран.на каждую новую ранубыл ровно один тюльпан.их было там целое полебез края и без конца.там шел дождь из алкоголяи гнили чужие сердца.еще там летали птицы.шептались о чем-то своем.там были дворцы и темницы.там был мой единственный дом.я в нем пробыла недолго.от силы пару ночей.ныряла ему под футболкуи в бездну его очей.сначала пыталась привыкнуть.хотелось вернуться назад,но стоило лишь затихнуть,как мне открывался сад.в нем видела я тюльпаныи разных причудливых птиц.метели, седые туманы,звон капель и шелест страниц.бежала, гонимая ветром,в свой милый, уютный дом.там было тепло, как летом,и пахло дешевым вином.в углу потолка паутина.на полке коробка конфет.садилась возле камина.ловила ладонями свет.под чай с горьковатым лимономбездумно листала журнал.на стенах висели иконы.в камине огонь догорал.подмигивали лукавомне солнца лучи из окна.обмахивалась журналом.сидела так допоздна.затем, кое-как собравшись,выныривала назад.мне реальность казалась страшной.казалось, она есть ад,а мир у него под кожейбыл сродни райским садам.была бы такая возможность -навеки осталась бы там.однако он закрывался,как только наглела я.не просто остерегался.шугался, как от огня.отталкивал мои руки.с опаской глядел в глаза.затем убегал в испугетуда, где мне быть нельзя.я как только не пыталасьоттуда его достать.в любви ему признавалась.молила назад забрать.согласна. это наивно.ему ведь и дела нет,что стал для кого-то он миром.что грезит о нем поэт.должно быть, тяжелой ношейбыл этот огромный мир.он прятал его под кожей.стерег его и любил.я липла к его ключицамв надежде найти свой дом.у нас бы могло получиться,но все это было сном.проснувшись, я осознала,как сильно им дорожу.я всю его боль впитала.теперь за собой ношу.все слезы его и потериподелены на двоих.туманы, дожди и метеливпитал в себя этот стих.я мир его распахнула,чтоб каждый смог прочитать.должно быть, тем и спугнула,что стала о нем писать.ведь он от людей скрывалсяне чтобы какой-то поэтдо мира его добралсяи вынес его в интернет.он должен был быть загадкойдля всех, кому не дано.на коже его отпечатковтак мало, что мне смешно.почти никто не касался,но столько на сердце ран.не даром заволновалсяи снял с меня этот дурман.не береги он тайну -в конец обнаглела бы в нем,и рассекла бы случайноногой его, как мечом.он хрупкий. едва ли можетстерпеть по себе шаги.за миг его уничтожаттяжелые сапоги.он знает, что лишь слезамиспособен врага побороть.любовь выгрызала зубами.царапала сталью плоть.нежна была, но жестока.ведь мир мой жестоким был.я в нем была одинока.меня в нем никто не любил.он, благо, не видел ранына теле моей души.на них не растут тюльпаны.в них гибнет любая жизнь.была я близка к безумству.тонула в своих грехах.у нас бы могли быть чувства,но их поглотил мой страх.моя неспособность открыться,предстать перед ним нагой.я больше хотела вскрыться.я больше любила боль.теперь в непонятках метаюсь.его продолжаю ждать.чем больше я открываюсь,тем легче меня распять.мы с ним совсем не похожи,но что-то друг в друге нашли.я лезла к нему под кожу.туда, где тюльпаны цвели.туда, где шептались птицыи кровоточил рассвет.теперь этот мир на странице.теперь его больше нет.его, не подумав, открыладля любопытных глаз,и этим его убила.умру ведь, не ровен час.со смертью его потерялаединственный смысл жить.так нагло его целовала,как будто способна любить.увы, но в жестоком мирежестокий порядок был.любви меня не научили.никто меня не любил.всю боль я несла в одиночку.с печалью справлялась сама.во мне не растут цветочки.растет лишь холодная тьма.я ближе, чем он, к безумству.побольше во мне грехов.счастливых ведь нет в искусстве.они не пишут стихов.во мне же так мало счастья,что не писать не могу.трясущиеся запястьявновь лезвием обожгу.все слезы его и потериподелены на двоих.туманы, дожди и метеливпитал в себя этот стих.проснусь и опять осознаю,что незачем мне жалеть.я, душу его раздевая,могла и сама умереть.эмпатия и усталость -причины моих потерь.людей убивает жалость,умение читать людей.я этим стихом прощаюсьсо всем, что посмела предать.чем больше я открываюсь,тем легче меня распять.от всех отпечатков отмоюсь.пускай его мир сгниет.я ведь не он. не откроюсь.никто меня не убьет.

была влюблена в человека.он холоден был, как снег.нет. был холоднее снега.был вовсе не человек.был зол на меня. обиженна мир. на весь белый свет.

могли бы мы с ним стать ближе?

не знаю.

видимо нет.