вода и камень

были вместе какое-то время.жадно пользовались друг другом.проходили ад круг за кругом.друг за друга несли это бремя.променяла недальновиднона другого, чей взгляд ей краше.я смотрю на нее: ну параша,а параша к параше липнет.ну и хуй с ней. я тоже будуменять девушек каждый месяц.пусть душа о тебе лишь грезит.пусть тебя лишь ищу повсюду.этот день для тебя был лучшим.центр города. теплый август.ты не так красив, как казалось,и совсем не умеешь слушать.с ней бывала та же проблема.по себе она слишком болтлива.в ней был стержень. была и сила.но любить она не умела,а моя любовь вязла в постели.словом, пользовались друг другом.проходили ад круг за кругом,как в комедии алигьери.слишком быстро мы разбежались.изменилась. другою стала,и настолько меня достала,что теперь я с тобой общаюсь.ищу пластырь на старую рану.нужен тот, кто залечит душу.только ты не умеешь слушать,и в тебе дохуя изъянов.ты наивный и слишком тактильный.в свою очередь я - аромантик.я любил ее, как фанатик.потому и обжегся так сильно.вроде рядом, но не дотянутьсямне до мыслей твоих туманных.знаю. дело в моих же ранах.я хочу не любви, а проснуться.ты далек, как простор небосвода.в тебе пламенем звезды горели.я же полностью в нашей постели.в твоем сладком запахе пота.грусть. печаль. на окне разводы.меня мысли скорее пугают,чем ответы сыскать помогают.больше думаешь - меньше свободы.для себя предпочту быть глупым,но других давить интеллектом.я прикидываюсь поэтом,хотя в жизни тупая залупа.говорю, что вы с ней не похожи.мол, ты более настоящий.вру. ты образ. такой манящий,потому что примерно тот же.те же губы, улыбка, голос.тот же запах сладкого пота.ощущаю себя идиотом.идиотом, познавшим космос.есть бытие. у людей есть сознание.что же нас загоняет в рамки?наши раны ведь нам же подарки.жизнь их дарит за испытания.я поэт, но уйду не скоро.голос мой будет петь им вечность.без него люди станут мельче.потеряют нить разговора.хорошо, что ты не понимаешь.повезло, что ты слишком глупый.я шепчу тебе прямо в губыо тех днях, по которым скучаешь.окунаюсь, бывает, в воду.вспоминаю глаза твои синие.как мы бегали по магазинам.как тебя я возил на работу.как сидели в кафе вечерами.в том, дешевом, что рядом с домом.где кормили собачьим кормомофицианты со злыми глазами.как тащил тебя пьяного с барана такси, а затем до квартиры.ты догнался вчерашним кефиром,а на утро вонял перегаром.ну и потом, приятным и сладким.как я грелся в твоей ветровке.помнишь, били татуировкивсем знакомым почти за бесплатно.помнишь, слег ты с температурой.я тебя окружал заботой,и ходил целый день с икотой.видать, вспомнила эта дура.хоть на что-то мозгов хватило.небось сильно она пожалела,что со мной быть не захотела.променяла на имбецила.помню все наши поцелуи.помню запах сладкого пота.как в объятия кидался сходу.так приятно, хотя и всуе.эти общие воспоминания согревают ночами душу.и пускай не умеешь ты слушать.не зовешь, как она, на свидания.твое имя непроизносимо,но во мне огонек зажгло.как с тобой мне не повезло,всеми кинутый, нелюбимый.ничего я тебе не дам.я любовь ощущаю, как жалость.потому что и не осталосьничего во мне, кроме ран.меня бросили, как игрушку,что сломалась и надоела.меня тоже любили за тело.не за личность и не за душу.у людей есть такая проблема:они чаще любят глазами,а не сердцем. любят телами,но что толку от этой дилеммы?этот стих кажется завершенным,но, увы, недостаточно личным.без тебя себя чувствую лишним.независимым. отчужденным.я к тебе ведь прилип, как язва.в независимости нет смысла.в моих строчках ни капли трагизма.реализм в них. темный и грязный.не поклонник счастливых финалов.не поклонник любовных историй.я хочу, чтобы ты - как море.я хочу, чтобы я - как скалы.чтобы мы, как вода и камень.чтоб тебе о меня разбиваться.чтобы мне в твоей ласке купаться.о, нежнейшее из созданий.чтоб привыкнуть к ролям, нужно время.я ведь слишком мягкий для скал.для воды ты ведь слишком устал.ведь не смоешь своим течением.может, дело в суровости быта.не дает нам с тобой мечтать.не дает мне скалами стать.не дает стать твоей защитой.в предыдущем стихе я врал,что мне вовсе это не нужно.что уж лучше быть безоружным,чем осколками от зеркал.жизнь, увы, не стихи и не книги.она крашена черной краской.мы читаем наивные сказки.на двоих всегда делим сиги.от чего же живем так грустно,коль душа не желает драмы?мы боимся тревожить раны?быть романтиком - это искусство.в свою очередь я - аромантик.не пишу о любви стихов.я, по сути, на все готов.только повод для этого дайте,но любовь мне чужда и лжива.оду я тебе не напишу,и вообще ничего не скажу.лучше просто вставлю отрывок:

льнуть к прекрасному - моя слабость.оно манит и греет душу.это слаще, чем есть заблудшихи приятней, чем сеять хаос.