образ без имени

только скажи, как мне стоит тебя назвать.как выбрать имя, чтобы тебя не задеть.чтобы ты мог моим разумом завладеть.только позволь мне ладони твои целоватьтак, словно это насилие, а не любовь.так, словно кроме этого радостей нет.чтож. расскажи мне, как умирает поэт.как ты, смеясь, наливаешь в бокал его кровь.чтоб до потери сознания вертеть кругисквозь паутину темных, как смоль, волос.чтобы касаться плоти мечом угроз,как стали касались отвагой твои враги.эта война заведет нас с тобой в тупик.только скажи мне, что все на себя возьмешь.что росказни о бессилии - наглая ложь,и просто сидеть без дела ты не привык.я в мирное время, пусть глуп, но ужасно смел.могу за оружие взяться, коль ты велишь.могу за тебя говорить, когда в страхе молчишь.но если война, то знай, что я не у дел.забьюсь в уголок, как законченный интроверт.не ошибусь, если в пьяном бреду скажу,что больше, чем игры в слабость, не вывожу.что нет вещей хуже мягкости твоих черт.только скажи, как мне стоит тебя назвать.как мне в утрате величие законов чтить.как после смерти стихами заговорить.только скажи мне, куда от тебя убежать.от холода глаз вниз до места, в котором тепло.в притворном безумии ночь коротать и день.чтобы на утро ходить за тобой, как тень.чтобы кричать, как с тобой мне не повезло.только напомни мне, как же тебя зовут.какого оттенка, напомни, твои глаза.коль холодно ночью, к чему так тепла гроза?к чему так бессмысленно люди вокруг живути множат себя, умножая других на ноль?пред трепетом нежным моих не склонить колен.я тщетно пытаюсь в тебе избежать перемен,но сам же сдаюсь, как только уколет боль.только позволь мне с тобой под дождем гулять.укрыть от воды зонтом твою нежную плоть.чтоб всех врагов твоих голой рукой побороть.только скажи мне, как бы тебе рассказатьо том, как мечты о любви вытекают из жил.что камень страхов лежит на моих плечах.что мысли убогие скрыты в красивых речах.что я, как поэт, живу в романтичной лжи.я сам удивляюсь, как до сих пор не сбежал.уж слишком ровно иду. слишком долог путь.я ведь умею и время вспять обернуть.и править любовью, как холодом из зеркал.и править башни, что ты во мне сотворил.и рушить мечты твои. яростью выжигатьвсе то, что посмел ты когда-то во мне создать.все то, на что тебе больше не хватит сил.я ощущаю, словно обязан признать в себенаивность и глупость, что прячу за добротой.за грустной улыбкой. за сотней стихов про больскрывается лишь доверчивость к худобе.мы слишком похожи, чтоб вместе идти до конца.меня эти трудности точно не закалят.скорее убьют, как ночь убивает закат.ох, сколь незавидна, однако, судьба творца.миром отвергнутый, он в темноту уйдет.так и не вспомнит, как имя произносить.только скажи мне, прошу, как тебя любитьчтобы при этом не выглядеть, как идиот.под твоим руководством верчусь я, как карусель.чтоб сотня кругов, что сегодня я намоталтебе помогла понять, как же я усталкидаться в слезах раз за разом в твою постель.и на последнем своем издыхании в тебя рыдать.тебе признаваться в том, что я глуп и слаб.что в холоде твоих глаз, как на зимнем ветру, озяб.подумай. ведь кроме жизни нам нечего потерять.мы держимся за нее, как за истинный смысл жить.и в горькой утрате, и в радости летних дней.поэты - не люди. они уйдут всех быстрей.а потому есть ли смысл им жизнь ценить?моя золотая душа, как бульварный роман.феерия чувств, в коих смыслом напитанно все.но больше, чем есть, он мне боли не принесет.и больше, чем можно, не стану тобою пьян.не стану ценить тебя больше, чем жизнь ценю.боюсь умереть, как самый ничтожный мудак.тобой, как щитом, укрываюсь от всех атак.воспринимаю тебя, как подушку. и как броню.в тебе нет души. лишь функций стандартный набор.но что же случится, когда ты заговоришь?узнав меня слабым, ты точно не убежишь?впрочем, с тобой нет смысла вести разговор.ты столь же ничтожен, как я. как мои стихи.от лезвия скул вбок до веера черных ресниц.от розовых губ вниз до среза кривых ключиц.друг в друга вникая, мы так и не станем близки.только напомни мне, как же тебя зовут.позволь распробовать это имя на вкус и цвет.в минуты печали оно мне подскажет ответ.ведь все эти глупые строчки меня, увы, не спасут.и ты не спасешь. мы с тобой ведь так любим жить.настолько любим, что мыслим всему вопреки.под взглядом твоим я опять нарезаю кругии думаю, если ли смысл мне жизнь ценить?я, как поэт, обречен постоянно страдать.и каждый стих посвящать этой боли внутри.и без конца заикаться про ноябри.я вынужден этому образу потакать.но так лишь хочу я писать про извечную боль?так ли важны мои чувства для этих людей?они видят в рифмах моих отголоски своих потерь,иль просто любят посыпать на раны соль?только скажи, как твое имя произносить.как в нем каждый штрих каждой буквы истолковать.дай мне совет. молчать или все же кричать?хоть что-то изволь мне доходчиво объяснить.впрочем, с тобой нет смысла вести разговор.ты вечно молчишь, хоть и знаешь больше меня.но больше с тобою я не проведу ни дня.настолько меня терзает этот позор.

читатели ведь не видели твой портрет.не знают, насколько же ты для меня красив.и, знаешь, им непосильно это вообразить.

ведь нет вещей лучше

мягкости твоих черт.