Ⲅⲗⲁⲃⲁ 1. Чужой в моей системе

Ⳡⲁⲥⲧь 1. Ошибка компиляции

Если бы кто-то спросил Т/и, какой у неё идеальный вечер, она бы ответила не задумываясь:

— Тишина, ноутбук, чашка кофе, строки кода и никаких людей.

Поэтому когда в два часа ночи в её дверь настойчиво и громко постучали, она испытала спектр эмоций, который её интегрированная среда разработки не смогла бы обработать.

— Я не заказывала еду, — пробормотала она, даже не двигаясь с дивана.

Стук повторился. Громче. Настойчивее.

Т/и вздохнула так, словно её заставили оптимизировать запрос с десятью вложенными подзапросами вручную. Она отложила ноутбук, накинула оверсайз худи, которую носила уже три года (дырка на рукаве стала её личным брендом), и поплелась к двери.

— Слушайте, если вы забыли код от домофона, я не… — она распахнула дверь и замерла.

На пороге стоял парень.

Нет, это слово было слишком обыденным. На пороге стояло нечто, что выглядело так, будто его рендерили на максимальных настройках графики, пока остальной мир довольствовался средними.

Чёрные волосы падали на глаза, футболка сидела так, словно её специально шили, чтобы подчеркнуть каждую линию плеч и рук. В ухе поблёскивала серьга. Он слегка запыхался, будто бежал, и сжимал в руке телефон с треснувшим экраном.

Но главное — глаза. Большие, тёмные, с какой-то одновременно наглой и растерянной искрой.

— Привет, — сказал он. Голос низкий, чуть хриплый. — Ты — Т/и?

— Это зависит от того, кто спрашивает.

Он усмехнулся. Усмешка была кривоватой, с лёгким прищуром.

— Чонгук. Я живу этажом выше. Вернее, должен был жить, но…

Он замолчал и постучал пальцем по своему телефону.

— Дверь захлопнулась. Телефон разбил, когда доставал из кармана. Код от квартиры в заметках. Сосед слева не открывает, сосед справа, кажется, в командировке. А у тебя горел свет.

Т/и моргнула.

— И ты решил, что самое логичное — ломиться к незнакомой девушке в два часа ночи?

— Я решил, что самое логичное — не спать на лестничной клетке, — парировал он. — Там прохладно, а я в шортах.

Он действительно был в шортах. Коротких. Чёрных. Т/и очень постаралась не смотреть на его ноги.

— У тебя есть зарядка для андроида? — продолжил он, наклоняя голову. — Я позвоню менеджеру, он продублирует код. Я тут недавно въехал, не успел запомнить.

— Менеджеру? — переспросила Т/и.

— М-м, — кивнул он, будто это было самое обычное слово в мире. — Менеджеру. У меня работа такая… нервная.

Он улыбнулся шире, и эта улыбка была опасной. Т/и знала этот тип людей — они входят в твою жизнь без разрешения, ломают привычный порядок, а потом смотрят такими глазами, будто это ты им что-то должна.

Она хотела сказать «нет». Хотела захлопнуть дверь, вернуться к своему коду и забыть об этом разговоре, как о необъявленной переменной.

Но он стоял на пороге, дрожащий от холода, с разбитым телефоном и этой своей наглой полуулыбкой, и в его взгляде мелькнуло что-то уязвимое, совсем не вписывающееся в образ идеально отрендеренного парня.

Т/и мысленно выругалась на трёх языках программирования.

— Заходи, — буркнула она, отступая в сторону. — Но если ты маньяк, я тебя зареджечу. У меня в спальне ноутбук с открытым терминалом, и я знаю, как делать REST-запросы к полиции.

Чонгук рассмеялся. Настоящим смехом, а не вежливым.

— Я запомню, — сказал он, переступая порог.