4 Глава

«Скорость - это способ не слышать, как внутри всё кричит»

У шлагбаума меня встретили Дима и Артём.

- Ну что, Пантера, готовься всех порвать? - голос Димы был низким, басовитым.

- Постараюсь не подвести, - улыбнулась я в ответ. Почти настоящей улыбкой.

Здесь я не сломленная девочка. Не сирота. Просто Пантера. Лучшая гонщица. Это... освобождает.

Артём одобрительно похлопал по пластику обтекателя моего байка:

- Покажи этим мальчишкам, как надо гонять! Чтоб плакали!

Я невольно улыбнулась уже шире. Вспомнила нашу первую встречу, как они стояли здесь, решив проучить «новенькую».Дима с дурацкой фразой про «хрупкую конструкцию» и что «девушкам тут не место». Артём с отеческим предложением «научить держаться в седле, чтобы не упала». Я тогда сняла шлем, провела рукой по взмокшим волосам, дала им секунду рассмотреть моё лицо - типичная девчонка, ничего особенного - а потом холодно, чеканя каждое слово, спросила:

«Ребята, а вы всегда так знакомитесь? Прям с порога - про хрупкость и уроки вождения? Скучно. Очень скучно. Я уже минут пять тут стою, а вы всё никак до дела не дойдёте. Может, хватит воды лить и покажете, что вы тут, кроме языков, чесать умеете? Или мне поискать нормальный трек, где мужики не боятся проиграть девчонке?»

Они потом смеялись над этой историей громче всех.

Хоть они и работают охранниками, но в свои выходные как все катают пару кругов на треке. Вот и пересекаемся моментами. Как говорится - не понаслышке знают, как я гоняю.

Шлагбаум пополз вверх, пропуская меня в мой настоящий дом.

***

Воздух внутри трека дрожал от рёва моторов, смешиваясь с грохотом тяжёлого рока. Бас-гитара била прямо в грудную клетку, синхронно с сердцем. Запах жжёного асфальта и бензина щекотал ноздри - это был лучший парфюм на свете. Повсюду метались гонщики, возясь со своими железными конями. Кто-то пил энергетики, кто-то курил, кто-то делал растяжку у своей машины.

Моё сердце, ещё недавно вялое и спокойное, начало отбивать дробь, вливаясь в этот хаотичный ритм. Здесь просыпалась та часть меня, что не боялась ничего - ни скорости, ни боли, ни самой себя. Та, которую я прятала под толстовкой, в пустой квартире, в затуманенном взгляде.

Эта гонка - не просто очередной заезд, - сказала себе, глубоко вдыхая. - Это вызов самой себе после сегодняшнего разговора. После того, как Кира спросила: «А ты сама?» Возможность доказать, что я могу всё. Что я не сломалась. Что во мне ещё есть порох.

Мысли сами выстраивались в чёткий план: где обогнать, где сбросить скорость, в каком вираже прижать колено к асфальту, чтобы не потерять равновесие.

Здесь ценится не только бесстрашие. Дураки, которые просто жмут газ до упора, здесь не уважают. Здесь нужен холодный расчёт. Способность сохранять ледяной ум в самом сердце огненного вихря.

- Кто эта девушка? - донеслось откуда-то сбоку.

Один из местных завсегдатаев лениво повернул голову в мою сторону, узнал:

- А, это Пантера. Местная легенда. Никто не знает, откуда берётся и куда исчезает после гонок. Как призрак.

Второй парень, с татуировкой дракона, присвистнул:

- Говорят, в прошлом сезоне она обошла самого Костика на его «Suzuki». И даже не пытайся с ней флиртовать. Отшивает так, что искры летят.

Пусть говорят, - усмехнувшись про себя, натягивая шлем. - Мне здесь не нужна ничья оценка. Мне нужно только чувствовать, как ветер разрывает тишину в клочья. Как реальность сжимается до одной точки - следующего поворота.

***

Я вывела байк на стартовую прямую. Дракула стоял на вышке, сложив руки на груди, улыбался своей крокодильей улыбкой. Я сделала вид, что не заметила. Пригнулась к бензобаку, прижалась щекой к холодному пластику, чувствуя его знакомую вибрацию, его живое дыхание где-то под днищем. Байк дрожал, как нетерпеливая лошадь. Как я сама.

Сердце билось ровно, спокойно, как перед самым важным в жизни. В голове - ни одной лишней мысли. Только трасса, только газ, только победа.

Зачем? - спросила я себя в последний раз, перед тем как нажать газ. - Чтобы забыть. Чтобы на секунду стать собой. Чтобы не слышать, как внутри всё кричит.

И в тот же миг в голове возник образ - чёрный байк. Чёрный шлем. Тот самый, который я заметила у дома Киры. Тот, от которого внутри всё сжалось. А вдруг он здесь? Вдруг я увижу его сегодня? И что тогда? Что я скажу? Что я сделаю?

Ничего, - одёрнула себя. - Ты здесь, чтобы гнать. А не чтобы думать о призраках.

Светофор мигнул зелёным.

Я вжала газ в рукоятку, и мир вокруг превратился в смазанное пятно. В ушах завыл ветер, смешиваясь с рёвом моего собственного сердца. Я не летела - я падала. В свободу. В пустоту. В себя.

И на том же мгновении где-то на трибуне - или в голове? - мне почудился такой же рёв. Такой же чёрный байк. Он снова был там. Со мной. Или против меня - я ещё не решила.

Но чёрный шлем не обернулся.

А я нажала газ ещё сильнее.