2 УЛИБКА НА ФОНЕ ТУМАНА

Глава 2: Улыбка на фоне тумана

Германия. Утро в маленьком городе Киль начиналось с густого тумана, запаха булочек и звона колокольчиков на дверях магазинов. В этом тумане всё казалось чуть тише, чуть мягче - словно кто-то провёл мокрой кистью по миру, размывая границы и очертания.

Нолан вышел из своего дома - старой квартиры на чердаке, где потолок был низким, а стены покрыты мазками истории. За ним, как тень, следовал доберман Зольт. Он был его единственным настоящим спутником - молчаливым, надёжным, с умными глазами и тяжёлой походкой.

- Сегодня ты идёшь со мной, - сказал Нолан, затягиваясь сигарой и надвигая шляпу пониже. - Может, кофе за мой счёт.

Они свернули на узкую улочку, где каменные дома стояли плечом к плечу, как воины из другой эпохи. В лавках уже горел свет, а воздух был пропитан ароматом свежего хлеба и обжаренных зёрен кофе.

Он уже собирался перейти улицу, как вдруг кто-то врезался в него, чуть не сбив с ног. Он инстинктивно выставил руки.

- Простите! - прозвучал голос.

Девушка. Молодая, в светло-сером пальто и длинном вязаном шарфе. Тёмные распущенные волоси и чуть растрёпанные ветром. Она смущённо улыбнулась, глядя на него.

- Я не заметила... просто задумалась. Надеюсь, не ушибла вас?

Нолан смотрел на неё. Её глаза были ясными, живыми - слишком живыми. Он не знал, что ответить.

- Всё в порядке, - сказал он наконец. -

- А ваш пёс... - Она кивнула на Зольта, который спокойно сидел и смотрел на неё. - Красавец. Можно...?

- Если не боитесь, - коротко бросил Нолан.

Зольт, как по команде, позволил ей осторожно потрепать его за шею. Девушка улыбнулась ещё теплее.

- Ну... приятного дня, - сказала она, и, повернувшись, растворилась в утреннем тумане, как будто её нарисовали акварелью и кто-то смыл часть линий.

Нолан стоял и смотрел ей вслед. Он даже не спросил имени. Что-то внутри него дёрнулось - странное ощущение, будто что-то важное уже прошло, а он не заметил.

Он пошёл дальше. Мимо булочной. Мимо книжного. И свернул к своей любимой кофейне, которую держала пожилая женщина по имени Грета. Она всегда улыбалась, когда он входил.

- Чёрный, без сахара, как всегда? - спросила она, не дожидаясь ответа.

- Угадали, - буркнул он, платя.

С кофе в руке и Зольтом рядом он направился к студии - небольшому помещению в центре города, где работал фотографом. Снимал для журналов, иногда делал портреты, больше - архитектуру и улицы. Людей он почти не рисовал - и не снимал. В лицах было слишком много сложностей. Они ускользали от его кисти и от объектива. А вот здания, туманные улицы, крыши - они были честнее.

В студии он пересмотрел отснятые кадры. Монохромный город, отражения в лужах, узкие балконы. Он начал обрабатывать снимки. Но мысли всё время возвращались к девушке. Он даже попытался набросать её лицо на клочке бумаги, но всё шло не так. Линии не слушались. Получалось чужое лицо. Он скомкал лист и выкинул.

- Забудь, - сказал он сам себе.

Но в глубине где-то осела мысль: а если она была частью чего-то большего?

Он ещё не знал, что уже этой ночью в его мастерской случится нечто странное. На картине, которую он написал накануне, - просто пейзаж, без единой живой души - появятся две белих точки. Прямо в кустах. Их не было раньше. И он точно их не рисовал.

Но они будут там.

И они будут наблюдать.