Самый обычный день 66

Я проснулась от запаха кофе — густого, теплого, с легкой горчинкой, который будто мягко вытянул меня из сна.

Еще не открывая глаза, я поняла, что Чонгука нет рядом. Простыня на его стороне уже остыла, но подушка все еще хранила едва уловимый запах его шампуня и чего-то такого , спокойного.

Часы показывали половину восьмого.

Слишком рано.

Я накинула его большую толстовку — мягкую, чуть растянутую, с теплой тканью, которая сразу окутала меня уютом, — и босиком вышла на кухню. Пол был прохладным, и от этого я невольно поежилась, сильнее кутаясь в рукава.

Из гостиной тихо играла музыка.

Какая-то старая джазовая композиция — с ленивым саксофоном, шорохом тарелок и мягким, почти шепчущим ритмом, который делал утро еще тише и спокойнее.

Он стоял спиной ко мне.

В серой футболке.

В спортивных штанах.

И... готовил.

На столе уже лежали круассаны — золотистые, еще теплые, с тонким запахом сливочного масла. Рядом стояла миска со свежими ягодами: прохладная черника, малина, от которой пахло летом, и клубника с влажными каплями воды на кожице. В стакане поблескивал апельсиновый сок — яркий, солнечный, с легкой кислинкой. А на плите что-то тихо шипело, и этот звук смешивался с негромкой музыкой, создавая ощущение дома, в котором никто никуда не спешит.

Я прислонилась к дверному косяку.

— Ты вообще спал?

Он повернулся.

На лице появилась та самая улыбка.

Не для камер.

Не для фанатов.

Только для меня.

— Доброе утро.

— Что происходит?

— Ничего.

Он пожал плечами.

— Просто захотел приготовить тебе завтрак.

Я подозрительно прищурилась.

— Ты точно ничего не натворил?

Он рассмеялся — тихо, с хрипотцой спросонья, и этот смех будто сделал кухню еще теплее.

— Пока нет.

⸻

Мы завтракали почти молча.

Не потому что нечего было сказать.

А потому что было спокойно.

За окном едва светлело, в комнате пахло кофе, теплой выпечкой и апельсинами. Чон все время подкладывал мне ягоды — осторожно, будто это было самым важным делом на свете. Я незаметно двигала к нему тарелку с круассанами, и он каждый раз чуть улыбался, когда пальцы наши на секунду касались друг друга.

Это выглядело так естественно, будто мы жили вместе уже много лет.

⸻

После завтрака я начала убирать со стола.

Но он мягко остановил меня.

— Не сегодня.

— Почему?

— Потому что сегодня моя очередь заботиться о тебе.

Я удивленно посмотрела на него.

— Откуда это?

Он немного смутился.

— После той нашей ссоры...

Я понял, что слишком часто принимал твою заботу как что-то само собой разумеющееся.

Ты всегда спрашивала, поел ли я.

Выспался ли.

Как прошел день.

А я...

Он опустил взгляд.

— Иногда забывал спросить то же самое у тебя.

⸻

Он подошел ближе.

Очень медленно.

Будто боялся, что я снова отступлю.

— Ойли...

Я люблю тебя не за то, что ты всегда рядом.

И не за то, что понимаешь меня.

Я люблю тебя за то, какой ты человек.

За то, как ты разговариваешь с пожилыми покупателями.

Как поправляешь цветы в вазах.

Как смеешься, когда у тебя мука на носу.

Как можешь остановиться посреди улицы только потому, что увидела красивое небо.

Я никогда не говорила ему, что замечала такие вещи.

Мне казалось...

Он слишком занят своим миром.

Но сейчас понимала.

Он видел.

Все это время видел.

⸻

— Помнишь, ты однажды сказала, что боишься потерять себя?

Я кивнула.

Он осторожно взял мои ладони. Его пальцы были теплыми, чуть шершавыми, и от этого прикосновения по коже пробежало тихое, почти болезненное чувство нежности.

— Тогда у меня есть просьба.

— Какая?

— Никогда не переставай быть той девушкой, в которую я влюбился.

Не начинай жить только моей жизнью.

Спорь со мной.

Исполняй свои мечты.

Открывай свою студию.

Покупай себе цветы, если тебе этого хочется.

Даже если меня нет рядом.

Потому что...

Он сделал короткую паузу.

— Если однажды я замечу, что ты улыбаешься реже из-за меня...

Это будет мой самый большой проигрыш.

Я почувствовала, как внутри что-то болезненно сжалось.

— Почему ты вдруг все это говоришь?

Он тихо усмехнулся.

— Потому что впервые в жизни я люблю человека сильнее, чем собственный страх его потерять.

⸻

Я обняла его.

Крепко.

Так крепко, словно пыталась запомнить этот момент навсегда.

От него пахло кофе, теплой тканью футболки и чем-то очень домашним — тем самым запахом, который хочется сохранить в памяти на годы. Он положил подбородок мне на макушку, и я услышала, как ровно бьется его сердце.

— Знаешь...

— Что?

— Когда-нибудь у нас будет обычное утро.

Без охраны.

Без туров.

Без секретов.

Ты откроешь свою цветочную студию.

Я буду ворчать, что опять купил слишком много хлеба.

А ты будешь смеяться надо мной.

— И это твоя мечта?

Он улыбнулся.

— Нет.

Это моя жизнь.

Мечта закончилась в тот день, когда ты сказала мне "да".

Все, что происходит после...

Я просто не хочу потерять.

Я закрыла глаза.

И вдруг поняла: счастье не выглядит особенным. Оно пахнет кофе, греет ладонь и живет в самом обычном утре — если рядом тот, кого любишь.